Текст и перевод песни Leo Ferré - La poésie fout l'camp villon

La poésie fout l'camp villon

Tu te balances compagnon
Comme une tringle dans le vent
Et le maroufle que l'on pend
Se fout pas mal de tes chansons
Tu peux toujours t'emmitoufler
Pour la saison chez Gallimard
Tu sais qu'avec ou sans guitare
On finit toujours sur les quais
La poésie fout le camp Villon
Y'a que du néant sous du néon
Mais tes chansons même en argot
Ont quelques siècles sur le dos
Si je parle d'une ballade
A faire avec mon vieux hibou
On me demandera jusqu'où
Je pense aller en promenade
On ne sait pas dans mon quartier
Qu'une ballade en vers français
Ça se fait sur deux sous du papier
Et sans forcément promener
La poésie fout le camp Villon!
Y'a que des bêtas sous du béton
Mais tes chansons même en argot
Ont quelques siècles sur le dos
En mil neuf cent cinquante et plus
De tes juges on a les petits
Ça tient de famille à ce que l'on dit
Ça se fout une robe et t' es pendu
Tu vois rien n'a tellement changé
A part le fait que tu n'es plus
Pour rimer les coups d' pieds au cul
Que nous ne savons plus donner
La poésie fout le camp Villon!
Y'a que du néant sous du néon
Mais tes chansons même en argot
Ont quelques siècles sur le dos
Emmène-moi dedans ta nuit
Qu'est pas frangine avec la loi
J'ordonne qu'après mon trépas
Ce qui est écrit soit écrit
Y'a des corbeaux qui traînent ici
Peut-être qu'ils n'ont plus de pain
Et je n'attendrai pas demain
Pour qu'ils aient un peu de ma vie
La poésie fout le camp François
Emmène-moi emmène-moi
Nous irons boire à Montfaucon
A la santé de la chanson.

Поэзия уходит, Вийон

Ты качаешься, дружище,
Словно прут на ветру,
И повешенному негодяю
Наплевать на твои песни.
Ты можешь сколько угодно кутаться
В этом сезоне у Gallimard,
Ты знаешь, что с гитарой или без
Мы всегда кончаем на набережной.
Поэзия уходит, Вийон,
Только пустота под неоном.
Но твои песни, даже на арго,
Несут на себе груз веков.
Если я говорю о балладе,
Которую сочиню со своей старой совой,
Меня спросят, как далеко
Я собираюсь на прогулку.
В моем квартале не знают,
Что баллада на французских стихах
Пишется на клочке бумаги
И не обязательно гуляя.
Поэзия уходит, Вийон!
Только болваны под бетоном.
Но твои песни, даже на арго,
Несут на себе груз веков.
В тысяча девятьсот пятидесятом и позже
От твоих судей остались мелкие сошки,
Это семейное, как говорится,
Наденут мантию — и ты повешен.
Видишь, ничего особо не изменилось,
Кроме того, что тебя больше нет,
Чтобы рифмовать пинки под зад,
Которые мы разучились давать.
Поэзия уходит, Вийон!
Только пустота под неоном.
Но твои песни, даже на арго,
Несут на себе груз веков.
Забери меня в свою ночь,
Которая не дружит с законом.
Я повелеваю, чтобы после моей смерти
То, что написано, осталось написанным.
Здесь кружатся вороны,
Может быть, у них больше нет хлеба,
И я не буду ждать завтра,
Чтобы они получили частичку моей жизни.
Поэзия уходит, Франсуа,
Забери меня, забери меня.
Мы пойдем пить в Монфокон,
За здоровье песни.