Le Vin De L'Assassin - Leo Ferré перевод на немецкий

Le Vin De L'Assassin

Ma femme est morte, je suis libre!
Je puis donc boire tout mon soûl.
Lorsque je rentrais sans un sou,
Ses cris me déchiraient la fibre.

Autant qu'un roi je suis heureux;
L'air est pur, le ciel admirable...
Nous avions un été semblable
Lorsque j'en devins amoureux!

L'horrible soif qui me déchire
Aurait besoin pour s'assouvir
D'autant de vin qu'en peut tenir
Son tombeau; — ce n'est pas peu dire:

Je l'ai jetée au fond d'un puits,
Et j'ai même poussé sur elle
Tous les pavés de la margelle.
— Je l'oublierai si je le puis!

Au nom des serments de tendresse,
Dont rien ne peut nous délier,
Et pour nous réconcilier
Comme au beau temps de notre ivresse,

J'implorai d'elle un rendez-vous,
Le soir, sur une route obscure.
Elle y vint — folle créature!
Nous sommes tous plus ou moins fous!

Elle était encore jolie,
Quoique bien fatiguée! et moi,
Je l'aimais trop! voilà pourquoi
Je lui dis: Sors de cette vie!

Nul ne peut me comprendre. Un seul
Parmi ces ivrognes stupides
Songea-t-il dans ses nuits morbides
À faire du vin un linceul?

Cette crapule invulnérable
Comme les machines de fer
Jamais, ni l'été ni l'hiver,
N'a connu l'amour véritable,

Avec ses noirs enchantements,
Son cortège infernal d'alarmes,
Ses fioles de poison, ses larmes,
Ses bruits de chaîne et d'ossements!

— Me voilà libre et solitaire!
Je serai ce soir ivre mort;
Alors, sans peur et sans remords,
Je me coucherai sur la terre,

Et je dormirai comme un chien!
Le chariot aux lourdes roues
Chargé de pierres et de boues,
Le wagon enragé peut bien

Ecraser ma tête coupable
Ou me couper par le milieu,
Je m'en moque comme de Dieu,
Du Diable ou de la Sainte Table!

Der Wein des Mörders

Meine Frau ist tot, ich bin frei!
Ich kann mich nun vollaufen lassen.
Kam ich ohne einen Groschen heim,
zerrissen ihre Schreie mir das Herz.

So glücklich wie ein König bin ich;
die Luft ist rein, der Himmel wunderbar...
So einen Sommer hatten wir,
als ich mich in sie verliebte!

Der furchtbare Durst, der mich quält,
bräuchte, um gestillt zu werden,
so viel Wein, wie ihr Grab
fassen kann — und das ist nicht wenig!

Ich warf sie in einen Brunnen,
und schob sogar alle Steine
des Randes hinterher.
— Ich werd' sie vergessen, wenn ich kann!

Bei den Schwüren der Zärtlichkeit,
die nichts lösen kann,
und um uns zu versöhnen
wie in den schönen Tagen unseres Rausches,

bat ich sie um ein Treffen,
abends, auf einem dunklen Weg.
Sie kam — törichtes Geschöpf!
Wir sind alle mehr oder weniger verrückt!

Sie war noch hübsch,
wenn auch sehr müde! Und ich,
ich liebte sie zu sehr! Darum
sagte ich: Verlass dieses Leben!

Niemand versteht mich. Hat einer
von diesen dummen Trinkern
je in seinen kranken Nächten
daran gedacht, Wein zum Leichentuch zu machen?

Dieses unverwundbare Gesindel,
wie Maschinen aus Eisen,
hat, weder im Sommer noch im Winter,
jemals wahre Liebe gekannt,

mit ihren dunklen Verzauberungen,
ihrem höllischen Gefolge von Ängsten,
ihren Giftflaschen, ihren Tränen,
ihren Klängen von Ketten und Gebein!

— Nun bin ich frei und einsam!
Heute Abend lieg ich sturzbetrunken;
dann, ohne Furcht und Reue,
werd' ich mich auf die Erde legen,

und schlafen wie ein Hund!
Der Karren mit schweren Rädern,
beladen mit Steinen und Schlamm,
der rasende Wagen kann ruhig

meinen schuldigen Kopf zermalmen
oder mich entzweischneiden,
ich pfeife drauf, wie auf Gott,
den Teufel oder das Heilige Abendmahl!