Les poètes de sept ans - Leo Ferré перевод на немецкий

Les poètes de sept ans

Et la Mère, fermant le livre du devoir,
S'en allait satisfaite et très fière, sans voir,
Dans les yeux bleus et sous le front plein d'éminences,
L'âme de son enfant livrée aux répugnances.

Tout le jour il suait d'obéissance; très
Intelligent; pourtant des tics noirs, quelques traits
Semblaient prouver en lui d'âcres hypocrisies.
Dans l'ombre des couloirs aux tentures moisies,
En passant il tirait la langue, les deux poings
A l'aine, et dans ses yeux fermés voyait des points.
Une porte s'ouvrait sur le soir: à la lampe
On le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe,
Sous un golfe de jour pendant du toit. L'été
Surtout, vaincu, stupide, il était entêté
A se renfermer dans la fraîcheur des latrines:
Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.
Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinet
Derrière la maison, en hiver, s'illunait,
Gisant au pied d'un mur, enterré dans la marne
Et pour des visions écrasant son oeil darne,
Il écoutait grouiller les galeux espaliers.
Pitié! Ces enfants seuls étaient ses familiers
Qui, chétifs, fronts nus, oeil déteignant sur la joue,
Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue
Sous des habits puant la foire et tout vieillots,
Conversaient avec la douceur des idiots!
Et si, l'ayant surpris à des pitiés immondes,
Sa mère s'effrayait; les tendresses, profondes,
De l'enfant se jetaient sur cet étonnement.
C'était bon. Elle avait le bleu regard, - qui ment!

A sept ans, il faisait des romans, sur la vie
Du grand désert, où luit la Liberté ravie,
Forêts, soleils, rives, savanes! - Il s'aidait
De journaux illustrés où, rouge, il regardait
Des Espagnoles rire et des Italiennes.
Quand venait, l'oeil brun, folle, en robes d'indiennes,
- Huit ans - la fille des ouvriers d'à côté,
La petite brutale, et qu'elle avait sauté,
Dans un coin, sur son dos en secouant ses tresses,
Et qu'il était sous elle, il lui mordait les fesses,
Car elle ne portait jamais de pantalons;
- Et, par elle meurtri des poings et des talons,
Remportait les saveurs de sa peau dans sa chambre.

Il craignait les blafards dimanches de décembre,
Où, pommadé, sur un guéridon d'acajou,
Il lisait une Bible à la tranche vert-chou;
Des rêves l'oppressaient chaque nuit dans l'alcôve.
Il n'aimait pas Dieu; mais les hommes, qu'au soir fauve,
Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourg
Où les crieurs, en trois roulements de tambour,
Font autour des édits rire et gronder les foules.
- Il rêvait la prairie amoureuse, où des houles
Lumineuses, parfums sains, pubescences d'or,
Font leur remuement calme et prennent leur essor!

Et comme il savourait surtout les sombres choses,
Quand, dans la chambre nue aux persiennes closes,
Haute et bleue, âcrement prise d'humidité,
Il lisait son roman sans cesse médité,
Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées,
De fleurs de chair aux bois sidérals déployées,
Vertige, écroulements, déroutes et pitié!
- Tandis que se faisait la rumeur du quartier,
En bas, - seul, et couché sur des pièces de toile
Écrue, et pressentant violemment la voile!

Die Dichter im Alter von sieben Jahren

Und die Mutter, das Pflichtenbuch schließend,
Ging zufrieden und stolz davon, ohne zu sehen,
In den blauen Augen und unter der Stirn voller Erhebungen,
Die Seele ihres Kindes, den Widerwillen preisgegeben.

Den ganzen Tag schwitzte er vor Gehorsam; sehr
Intelligent; doch schwärzliche Ticks, gewisse Züge
Schienen in ihm beißende Heucheleien zu beweisen.
Im Schatten der Flure mit schimmeligen Tapeten,
Zog er, vorbeigehend, die Zunge raus, die beiden Fäuste
In der Leiste, und in geschlossenen Augen sah er Punkte.
Eine Tür öffnete sich zum Abend: beim Lampenlicht
Sah man ihn oben, wie er am Geländer keuchte,
Unter einer Tagesbucht, die vom Dach herabhing. Der Sommer
Besonders, besiegt, dumm, war er hartnäckig
Darauf versessen, sich in der Kühle der Latrinen einzuschließen:
Dort dachte er, ruhig, und bot seine Nase dar.
Wenn, gereinigt von den Düften des Tages, der kleine Garten
Hinter dem Haus im Winter mondbeschienen war,
Am Fuß einer Mauer liegend, im Mergel vergraben
Und für Visionen sein trübes Auge zerdrückend,
Hörte er die krätzigen Spaliere wimmeln.
Mitleid! Nur diese Kinder waren seine Vertrauten,
Die, kümmerlich, mit bloßen Stirnen, Augen, die auf die Wange ausliefen,
Dünne Finger, gelb und schwarz von Schmutz, versteckend
Unter Kleidern, die nach Jahrmarkt und altem Zeug stanken,
Sich mit der Sanftmut von Idioten unterhielten!
Und wenn, ihn bei unflätigem Mitleid ertappend,
Seine Mutter erschrak; die tiefen Zärtlichkeiten
Des Kindes stürzten sich auf dieses Erstaunen.
Es war gut. Sie hatte den blauen Blick, – der lügt!

Mit sieben Jahren schrieb er Romane über das Leben
Der großen Wüste, wo die geraubte Freiheit leuchtet,
Wälder, Sonnen, Ufer, Savannen! – Er half sich
Mit Bildzeitungen, wo er, rot, schaute
Auf lachende Spanierinnen und Italienerinnen.
Wenn kam, mit braunen Augen, wild, in Kattunkleidern,
– Acht Jahre – das Mädchen der Arbeiter nebenan,
Das kleine brutale Ding, und sie sprang
In einer Ecke auf seinen Rücken, ihre Zöpfe schüttelnd,
Und er lag unter ihr, biss sie ins Hinterteil,
Denn sie trug nie Höschen;
– Und, von ihren Fäusten und Hacken verwundet,
Trug er den Geschmack ihrer Haut in sein Zimmer zurück.

Er fürchtete die bleichen Sonntage im Dezember,
Wo er, pomadisiert, an einem Mahagonitischchen,
Eine Bibel mit grünkohlgrünem Schnitt las;
Träume bedrückten ihn jede Nacht im Alkoven.
Er liebte Gott nicht; aber die Menschen, die er, abends fahl,
Schwarz, in Blusen, zurückkehren sah ins Vorstadtviertel,
Wo die Ausrufer, mit dreimaligem Trommelwirbel,
Die Massen um die Erlasse lachen und toben ließen.
– Er träumte von der lieblichen Wiese, wo leuchtende
Wellen, gesunde Düfte, goldene Flaumhaare,
Ihre ruhige Bewegung machten und sich erhoben!

Und wie er besonders die dunklen Dinge genoß,
Wenn er, im kahlen Zimmer mit geschlossenen Läden,
Hoch und blau, scharf von Feuchtigkeit durchdrungen,
Seinen stets durchdachten Roman las,
Voller schwerer ockerfarbener Himmel und ertrunkener Wälder,
Von Fleischblumen in siderischen Wäldern entfaltet,
Schwindel, Einstürze, Fluchten und Mitleid!
– Während unten das Viertel lärmte,
Allein, und auf Stücken roher Leinwand liegend,
Und heftig das Segeltuch ahnend!