Les poètes (Live) - Leo Ferré перевод на немецкий

Les poètes (Live)

Ce sont de drôles de types qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas c′est selon la saison
Ce sont de drôles de types qui traversent la brume
Avec des pas d'oiseaux sous l′aile des chansons

Leur âme est en carafe sous les ponts de la Seine
Les sous dans les bouquins qu'ils n'ont jamais vendus
Leur femme est quelque part au bout d′une rengaine
Qui nous parle d′amour et de fruit défendu

Ils mettent des couleurs sur le gris des pavés
Quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer
Ils mettent des rubans autour de l'alphabet
Et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l′air

Ils ont des chiens parfois compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains de plume et d'amitié
Avec dans le museau la fidèle lumière
Qui les conduit vers les pays d′absurdité

Ce sont des drôles de types qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Ce sont de drôles de types qui chantent le malheur
Sur les pianos du cœur et les violons de l'âme

Leurs bras tout déplumés se souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
A leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme un effet de l′Art

Ils marchent dans l'azur la tête dans les villes
Et savent s'arrêter pour bénir les chevaux
Ils marchent dans l′horreur la tête dans des îles
Où n′abordent jamais les âmes des bourreaux

Ils ont des paradis que l'on dit d′artifice
Et l'on met en prison leurs quatrains de dix sous
Comme si l′on mettait aux fers un édifice
Sous prétexte que les bourgeois sont dans l'égout

Die Dichter (Live)

Das sind kuriose Typen, die von ihrer Feder leben
Oder auch nicht, es hängt von der Jahreszeit ab
Das sind kuriose Typen, die durch den Nebel wandern
Mit Vogelschritten unter dem Flügel der Lieder

Ihre Seele steht in Flaschen unter den Brücken der Seine
Das Geld in Büchern, die sie nie verkauft haben
Ihre Frau ist irgendwo am Ende einer Melodie
Die von Liebe und verbotener Frucht erzählt

Sie legen Farben auf das Grau der Pflastersteine
Wenn sie darauf treten, glauben sie, auf dem Meer zu sein
Sie binden Bänder um das Alphabet
Und lassen ihre Wörter auf der Straße Luft schnappen

Sie haben manchmal Hunde, Begleiter des Elends
Und die lecken ihre Hände aus Feder und Freundschaft
Mit in der Schnauze dem treuen Licht
Das sie ins Land der Absurdität führt

Das sind kuriose Typen, die Blumen betrachten
Und in ihren Falten Frauengesichter sehen
Das sind kuriose Typen, die das Unglück besingen
Auf den Klavieren des Herzens und den Violinen der Seele

Ihre entfiederten Arme erinnern sich an Flügel
Die die Literatur später aufhängen wird
An ihr gefrorenes Gespenst über den Mülltonnen
Wo ihre Verse wie eine Kunstwirkung sterben

Sie wandern im Azurblau, den Kopf in den Städten
Und wissen anzuhalten, um Pferde zu segnen
Sie wandern im Grauen, den Kopf in Inseln
Wo die Seelen der Henker nie anlegen

Sie haben Paradiese, die man künstlich nennt
Und man sperrt ihre Vierzeiler für ein paar Groschen ein
Als ob man ein Gebäude in Ketten legen würde
Mit der Begründung, dass die Bürger im Abgrund sind