Текст и перевод песни Les Prêtres - Mon vieux (Version Chorale)

Mon vieux (Version Chorale)

Quand les portes de la vie s′ouvriront devant nous
Dans la paix de Dieu nous te reverrons
Dans son vieux pardessus rape
Il s'en allait l′hiver, l'ete
Dans le petit malin frileux
Mon vieux
Y'avait qu′un dimanche par
Semaine
Les autres jours c′etait la
Graine
Qu'il allait gagner comme on
Peut
Mon vieux
L′ete, on allait voir la mer
Tu vois c'etait pas la misere
C′etait pas non plus le paradis
Tant pis
Dans son vieux pardessus rape
Il a pris pendant des annees
Le meme autobus de banlieue
Mon vieux
Le soir, en rentrant du boulot
Il s'asseyait sans dire un mot
Il etait du genre silencieux
Mon vieux
Les dimanches etaient
Monotones
On ne recevait jamais personne
Ca le rendait pas malheureux
Je crois, mon vieux
Dans son vieux pardessus rape
Les jours de paie, quand il
Rentrait
On l′entendait gueuler un peu
Mon vieux
Nous, on connaissait la
Chanson
Tout y passait: bourgeois,
Patrons
La gauche, la droite, meme le
Bon dieu
Avec mon vieux
Chez nous, y'avait pas la tele
C'est dehors que j′allai chercher
Pour quelques heures l′evasion
Je sais, c'est con
Dire que j′ai passe des annees
A cote de lui sans le regarder
On a a peine ouvert les yeux
Nous deux
J'aurais pu, c′etait pas benin
Faire avec lui un bout de
Chemin
Ca l'aurait peut-etre rendu
Heureux
Mon vieux
Mais quand on a juste quinze
Ans
On n′a pas le coeur assez grand
Pour y loger toutes ces choses-
La
Tu vois
Maintenant qu'il est loin d'ici
En pensant a tout ca je me dis
J′aimerais bien qu′il soit pres
De moi
Papa

Мой старик (Хоровая версия)

Когда врата жизни откроются перед нами,
В мире Божьем мы снова увидим тебя,
В своём старом потёртом пальто.
Он уходил и зимой, и летом,
Чуть продрогший, мой старичок,
Мой старый.
Было всего одно воскресенье на
неделю,
В остальные дни он добывал
хлеб насущный,
Как мог,
мой бедный старик,
мой старый.
Летом мы ездили к морю,
Понимаешь, это была не нищета,
Но и не рай,
Увы.
В своём старом потёртом пальто
Годами он ездил
На одном и том же пригородном автобусе,
Мой старый.
Вечером, возвращаясь с работы,
Он садился, не говоря ни слова,
Он был молчаливым,
Мой старый.
Воскресенья были
однообразными,
К нам никто никогда не приходил,
Но это не делало его несчастным,
Я думаю, мой старый.
В своём старом потёртом пальто,
В дни получки, когда он
возвращался,
Мы слышали, как он немного ворчал,
Мой старый.
Мы знали эту
песню,
Всё там было: буржуи,
начальники,
левые, правые, даже сам
Господь Бог.
С моим стариком.
У нас дома не было телевизора,
Я искал спасения на улице
На несколько часов.
Знаю, это глупо.
Подумать только, я провел годы
Рядом с ним, не видя его.
Мы едва открыли глаза,
Мы оба.
Я мог бы, это было несложно,
Пройти с ним часть
пути.
Может быть, это сделало бы его
счастливым,
Мой старый.
Но когда тебе всего пятнадцать
лет,
Твоё сердце недостаточно велико,
Чтобы вместить всё это.
Вот,
понимаешь.
Теперь, когда он далеко отсюда,
Думая обо всем этом, я говорю себе,
Хотел бы я, чтобы он был рядом
со мной,
Папа.