Текст и перевод песни Level 42 - A Kinder Eye

A Kinder Eye

In his widowed years of longing, in his windowed room of light
He lay the oil upon the canvas, brought sweet memory to life
His speckled beard a brush of colour, his spotted hands both grace and speed
I was the boy who came with evening, to sweep his floors and bring his tea
To the world he was the Master, his landscapes filled the gallery halls
But now he painted only portraits, unframed upon his private walls
Subjects sitting-walking-laughing in playful flight or soft refrain
A thousand forms and colours, but every face the same
Across the page (across the ages) the moving hand of history bleeds
... for a kinder eye to see us, not as we are, but as we dream
A winter′s night when I arrived there, he looked so tired and near the end
And as I cleaned his bench and brushes, I wished out loud to be like him
He said that art was only longing, trying to do what can't be done
And though he′d signed a thousand paintings, still he'd never finished one
As I finished up my sweeping, in his sleep he spoke her name
I looked again at all the portraits, each and every face the same
Not as she was in pain or sorrow, but in timeless beauty seen
As she served his noble dream
Across the page (across the ages) the moving hand of history bleeds
... for a kinder eye to see us, not as we are, but as we dream

Более Добрый Взгляд

В годы вдовства, полные тоски, в залитой светом комнате,
Он наносил масло на холст, воскрешая милые сердцу воспоминания.
Его крапчатая борода – всплеск цвета, его руки в пятнах – изящество и скорость,
Я был мальчиком, приходившим вечером, чтобы подмести его полы и принести чай.
Для мира он был Мастером, его пейзажи заполняли залы галерей,
Но теперь он писал только портреты, без рам, на своих личных стенах.
Изображенные сидели, шли, смеялись, в игривом полёте или нежном припеве,
Тысяча форм и цветов, но каждое лицо – одно и то же.
По страницам (сквозь века) движущаяся рука истории истекает кровью,
... ища более добрый взгляд, чтобы видеть нас не такими, какие мы есть, а какими мы мечтаем быть.
Зимней ночью, когда я пришел туда, он выглядел таким усталым и близким к концу,
И пока я чистил его скамью и кисти, я вслух мечтал стать таким же, как он.
Он сказал, что искусство – это всего лишь тоска, попытка сделать то, что невозможно сделать,
И хотя он подписал тысячи картин, он так ни одну и не закончил.
Когда я закончил подметать, во сне он произнес её имя.
Я снова посмотрел на все портреты – каждое лицо было одинаковым.
Не такой, какой она была в боли или печали, а в вечной красоте,
Какой она служила его благородной мечте.
По страницам (сквозь века) движущаяся рука истории истекает кровью,
... ища более добрый взгляд, чтобы видеть нас не такими, какие мы есть, а какими мы мечтаем быть.