El Pianista - Lira n Roll перевод на немецкий

El Pianista

Esta es la historia de un sábado
Qué importa cuál mes
Y de un hombre sentado al piano
Qué importa cuál viejo café

Toma el vaso y le tiemblan las manos
Apestando entre humo y sudor
Y se agarra su tabla de náufrago
Volviendo a su eterna canción

Toca otra vez, viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel

Cada vez el espejo en la pared le devuelve más joven la piel
Se le encienden los ojos y su niñez viene a tocar junto a él

Pero siempre hay borrachos con babas
Que le recuerdan quién fue
El más joven maestro al piano vencido por una mujer

Ella nunca quiso echar raíces
Que pudieran sus alas cortar
Y en la jaula metida la vida se le iba
Y quiso sus fuerzas probar

No lo deja que dé malos pasos
Aunque nunca desea su mal
Pero, a ratos, con furia golpea el piano
Y hay algunos que le han visto llorar

Toca otra vez, viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y miel

El micrófono huele a cerveza y el calor se podía tocar
Solitarios oscuros buscando pareja
Apurados un sábado más

Hay un hombre aferrado al piano
La emoción empapada en alcohol
Y una voz que le dice: "pareces cansado"
Y aún no ha salido ni el sol

Toca otra vez, viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y alcohol

Der Pianist

Dies ist die Geschichte eines Samstags,
welcher Monat ist egal,
und eines Mannes, der am Klavier sitzt,
in welchem alten Café ist egal.

Er nimmt das Glas und seine Hände zittern,
stinkend nach Rauch und Schweiß,
und er klammert sich an sein Rettungsfloß,
und kehrt zu seinem ewigen Lied zurück.

Spiel noch einmal, alter Verlierer,
Du gibst mir ein gutes Gefühl.
Die Nacht ist so traurig, dass dein Lied
nach Niederlage und Honig schmeckt.

Jedes Mal gibt ihm der Spiegel an der Wand seine jüngere Haut zurück,
seine Augen leuchten auf und seine Kindheit kommt, um mit ihm zu spielen.

Aber da sind immer Betrunkene mit ihrem Gesabber,
die ihn daran erinnern, wer er war,
der jüngste Klaviermeister, besiegt von einer Frau.

Sie wollte nie Wurzeln schlagen,
die ihre Flügel hätten beschneiden können,
und eingesperrt im Käfig verging ihr Leben,
und sie wollte ihre Kräfte erproben.

Sie lässt nicht zu, dass er falsche Schritte macht,
obwohl sie ihm nie etwas Schlechtes wünscht,
aber manchmal schlägt er wütend auf das Klavier,
und manche haben ihn weinen sehen.

Spiel noch einmal, alter Verlierer,
Du gibst mir ein gutes Gefühl.
Die Nacht ist so traurig, dass dein Lied
nach Niederlage und Honig schmeckt.

Das Mikrofon riecht nach Bier und die Hitze ist greifbar,
dunkle Einzelgänger auf der Suche nach einem Partner,
in Eile, ein weiterer Samstag.

Da ist ein Mann, der sich ans Klavier klammert,
die Emotionen in Alkohol getränkt,
und eine Stimme, die ihm sagt: "Du siehst müde aus",
und die Sonne ist noch nicht einmal aufgegangen.

Spiel noch einmal, alter Verlierer,
Du gibst mir ein gutes Gefühl.
Die Nacht ist so traurig, dass dein Lied
nach Niederlage und Alkohol schmeckt.