Miel de fuego - Loreto Sesma перевод на французский

Miel de fuego

Aposté por la pirueta neuronal del que sabe que el cuerpo se marchita,
Así que guarda un haz en la boca,
Que luego fue un verso, una risa Kamikaze y un diamante en el pecho.
Me rechina la miel en los dientes y no hay una lengua que la limpie,
Que sane y convierta el desnival de saliva en un beso que no se agota.
En una sed imparable. En un incendió que sólo se apague con más fuego
Y una tormenta que sólo se achica con más agua.
Con los órganos a flor de papel describes en
La piel qué hay salivas que si que dejan rastros,
Pero también huellas que no son indentificativo.
Que hay horas que pasan tan rápido y gemidos
A contra reloj que luego duran toda una vida.
Quiero volver a hacer esa niña que
No contaba sus latidos con marcapasos,
Que luchaba con amor y no contra el
Por miedo a que quizás le hagan daño.
No quiero ser esta mujer que acumula los vicios del querer
Y los vicios del dolor que se repiten en un bucle infinito.
En miles de lágrimas y miedos que siguen su curso
Natural mientras los demás en algún momento acaban huyendo.
Quise ser tantas veces otras,
Que olvidé que yo no necesito nada que un espejo pudiera darme,
Sino un pincel con el que colorearme por
Fin la sombra que me llora siempre en el alma.
Como escribí una vez con 16,
"Ya sé que yo no tengo unas piernas de taquicardia,
Y no cuento con el brillo embriagador de la novedad.
Que las rutinas del despertar a veces automatiza amaneceres.
Es difícil ser una entre todas las mujeres".
Ya no deseo esos si como antes,
Que me suban las serpientes del deseo por los tobillos,
Ni que me desaten huracanes con mi llegada.
Ya no quiero que me escriban más
Canciones, ni ser musa de amnesias deliberadas.
Me conformo con ser yo en la caótica
Metamorfosis de la mariposa queriendo ser águila,
En la mujer que ama con garras,
En la niña que hecha un ovillo ronronea mimosas esperando bailar una
Vez más al filo de la tortuoso vida
Del que siempre, siempre quiere más
Y por eso lleva tanta cruz colgandito de la espalda.
Así que llévame a bailar otra vez junto al lago Di Garda.
Que sigo siendo adicta al incendió y a las balas.
Juego como un ciego leyendo en braille el fuego.
Como un mujeriego masturbandose solo.
Adicta al inconformismo de ver el vaso medio vacío, la copa rota.
Juraría haberte visto bailar agarrado a una promesa.
Hay dolores que tiritan si tú le llevas al baile.
Que incluso en el barro pueden crecer las flores.
Que la magia puede parecer nieve pero a tú lado.
Que yo siempre he sido de vicio y precipicio, ya lo sabes,
Y tus manos parecen alas esta noche de verano.

Miel de fuego

J'ai parié sur la pirouette neuronale de celui qui sait que le corps se fane,
Alors il garde un faisceau dans sa bouche,
Qui devint ensuite un vers, un rire Kamikaze et un diamant dans la poitrine.
Le miel me grince entre les dents et il n'y a pas de langue pour le nettoyer,
Qui guérisse et transforme le désnivelé de la salive en un baiser qui ne s'éteint pas.
Dans une soif impitoyable. Dans un incendie qui ne s'éteint que par plus de feu
Et une tempête qui ne rétrécit que par plus d'eau.
Avec les organes à fleur de papier tu décris en
La peau ce qu'il y a des salives qui oui laissent des traces,
Mais aussi des empreintes qui ne sont pas identifiables.
Qu'il y a des heures qui passent si vite et des gémissements
Contre la montre qui durent ensuite toute une vie.
Je veux redevenir cette petite fille qui
Ne comptait pas ses battements de cœur avec un stimulateur cardiaque,
Qui luttait avec amour et non contre le
Par peur que peut-être on lui fasse du mal.
Je ne veux pas être cette femme qui accumule les vices de l'aimer
Et les vices de la douleur qui se répètent dans une boucle infinie.
En des milliers de larmes et de peurs qui suivent leur cours
Naturellement, tandis que les autres à un moment donné finissent par fuir.
J'ai voulu être tant de fois d'autres,
J'ai oublié que je n'avais besoin de rien qu'un miroir puisse me donner,
Mais un pinceau avec lequel me colorer par
Fin l'ombre qui me pleure toujours dans l'âme.
Comme j'ai écrit une fois avec 16,
« Je sais que je n'ai pas des jambes de tachycardie,
Et je ne compte pas sur l'éclat enivrant de la nouveauté.
Que les routines du réveil automatisent parfois les aurores.
Il est difficile d'être une parmi toutes les femmes".
Je ne désire plus ces si comme avant,
Que me font monter les serpents du désir par les chevilles,
Ni que tu déchaînes des ouragans avec mon arrivée.
Je ne veux plus que tu m'écrives plus
Des chansons, ni être muse d'amnésies délibérées.
Je me contente d'être moi-même dans la cacophonie
Métamorphose du papillon voulant être aigle,
Chez la femme qui aime avec des griffes,
Chez la petite fille qui fait un peloton ronronne des mimosas en attendant de danser une
Une fois de plus au bord de la vie tortueuse
De celui qui veut toujours, toujours plus
Et c'est pourquoi il porte tant de croix pendantes du dos.
Alors emmène-moi danser à nouveau au bord du lac de Garde.
Car je suis toujours accro à l'incendie et aux balles.
Je joue comme un aveugle lisant en braille le feu.
Comme un coureur de jupons se masturbant seul.
Accro au non-conformisme de voir le verre à moitié vide, le verre cassé.
Je jurerais t'avoir vu danser accroché à une promesse.
Il y a des douleurs qui frissonnent si tu les amènes au bal.
Que même dans la boue, les fleurs peuvent pousser.
Que la magie peut ressembler à la neige, mais à tes côtés.
Que j'ai toujours été du vice et du précipice, tu le sais,
Et tes mains ressemblent à des ailes cette nuit d'été.