Текст и перевод песни Los Chikos del Maiz - David Simon

David Simon

Mierda, el negro que inventó esas cosas
Sigue trabajando en el sótano por un salario normal
Pensando en alguna mierda que haga que las patatas sepan mejor, créeme
Aún así tuvo la idea

Estoy bebiendo en Baltimore a palo seco con McNulty
A David Simón ni tocarlo
Vuelven los chikos como un viejo púgil
Controlo mi negocio como Marlo

Cuanto madero inútil
Que coge el sobre con billetes y el fardo de coca
La globalización, la multi'
Frente a sindicalistas con agallas como Frank Sobotka

Locas en el dilas, palizas
Se preguntan ¿por qué?
Cabinas para pajas Times Square
El sida, la corrupción, la pus

Llorar a moco tendido con el final del Deuce
Negros en autobús, blancos en limusina
El jazz sigue sonando en Treme pese al Katrina
El carnaval termina en ciego

Y los peones del juego siguen vendiendo en las esquinas
Escuchas, cabinas, barrotes
Esta sonando Illmatic por las ventanas de los bloques
Quijotes de barrio, navigator de corcel

Upper, burguesía de la esquina rollo Stringer Bell
Ajustes de cuentas, chivatos, reyertas
El sueño americano nos cerró la puerta
Otra puta muerta, otro negro con un pie en la horca
Y otra vez: sorpresa, a nadie le importa

Hijos de la nostalgia
De unos tiempos que nunca existieron
Ansiedad, machaque emocional
Dictadura de lo superficial

Seguimos girando en la espiral
Escombros y cenizas
Simulacro, incertidumbre
Estado policial, donde todo, yo el primero, se mercantiliza

Todo empezó con The Corner
Llego David Simon y le quito el romanticismo al pobre
Por que el barrio es noble pero también es duro
Y en la esquina jóvenes hipotecan su futuro

Mientras suena el jazz en las calles de Nueva Orleans
Toca el trombón Antuan borracho en un funeral
Nada será igual tras el paso de aquel huracán
Pero queda esperanza mientras quede Mardi Gras

Y Yonkers vive el conflicto racial
A costa de los pisos de protección oficial
Que nos vuelven a mostrar al que no hay racista
Pero no quiere que haya negros en su patio trasero

Tampoco latinos y aunque en la mierda vivimos
Siempre combatimos, discutimos más que compartimos
Y al que nos quiera ayudar se repudia no se premia
Muéstrame un héroe, te contaré una tragedia

¿Quieres más? Vente a la calle 42
Año 70 en el centro de Nueva York
Que no sólo había rascacielos y avenidas
Más bien era SIDA, drogas, crimen, porno y prostitución

Y la gentrificación no acabó con la tragedia
Sólo la tapó y la mando a la periferia
Esto es américa sin barra ni estrellas que brillan
El sueño americano más bien una pesadilla

Hijos de la nostalgia
De unos tiempos que nunca existieron
Ansiedad, machaque emocional
Dictadura de lo superficial

Seguimos girando en la espiral
Escombros y cenizas
Simulacro, incertidumbre
Estado policial, donde todo, yo el primero, se mercantiliza

The real motherfuckers in the place
Vuelven al tajo
The real motherfuckers in the place
Vuelven al tajo

David Simon

Damn, the black guy who invented that stuff
Still working in the basement for a regular wage
Thinking about some shit that makes potatoes taste better, believe me
He still had the idea though

I'm drinking in Baltimore straight with McNulty
Don't even touch David Simon
The guys are back like an old boxer
I control my business like Marlo

So many useless cops
Taking the envelope with bills and the brick of coke
Globalization, the multi'
Against gutsy union guys like Frank Sobotka

Crazy women on the corner, beatings
They ask themselves why?
Times Square booths for wanking
AIDS, corruption, the pus

Crying my eyes out with the end of The Deuce
Blacks on the bus, whites in limousines
Jazz still plays in Treme despite Katrina
The carnival ends in blindness

And the pawns of the game keep selling on the corners
Headsets, booths, bars
Illmatic is playing through the windows of the projects
Neighborhood Don Quixotes, riding their Navigator steeds

Upper class, corner bourgeoisie like Stringer Bell
Settling scores, snitches, brawls
The American dream slammed the door on us
Another dead whore, another black guy with one foot in the gallows
And again: surprise, nobody cares

Children of nostalgia
Of times that never existed
Anxiety, emotional battering
Dictatorship of the superficial

We keep spinning in the spiral
Rubble and ashes
Simulation, uncertainty
Police state, where everything, myself included, is commodified

It all started with The Corner
David Simon came and took away the romanticism of the poor
Because the neighborhood is noble but it's also tough
And on the corner young people mortgage their future

While jazz plays in the streets of New Orleans
Antuan plays the trombone drunk at a funeral
Nothing will be the same after that hurricane passed
But there is hope as long as Mardi Gras remains

And Yonkers lives the racial conflict
At the expense of public housing
Which shows us again that there is no racist
But they don't want blacks in their backyard

Neither Latinos, and although we live in shit
We always fight, we argue more than we share
And whoever wants to help us is repudiated, not rewarded
Show me a hero, I'll tell you a tragedy

You want more? Come to 42nd Street
Year 70 in the center of New York
It wasn't just skyscrapers and avenues
It was more like AIDS, drugs, crime, porn and prostitution

And gentrification didn't end the tragedy
It just covered it up and sent it to the periphery
This is America without the bars and stars that shine
The American dream is more like a nightmare

Children of nostalgia
Of times that never existed
Anxiety, emotional battering
Dictatorship of the superficial

We keep spinning in the spiral
Rubble and ashes
Simulation, uncertainty
Police state, where everything, myself included, is commodified

The real motherfuckers in the place
Back to work
The real motherfuckers in the place
Back to work