Текст и перевод песни Los Chikos del Maiz - David Simon

David Simon

Mierda, el negro que inventó esas cosas
Sigue trabajando en el sótano por un salario normal
Pensando en alguna mierda que haga que las patatas sepan mejor, créeme
Aún así tuvo la idea

Estoy bebiendo en Baltimore a palo seco con McNulty
A David Simón ni tocarlo
Vuelven los chikos como un viejo púgil
Controlo mi negocio como Marlo

Cuanto madero inútil
Que coge el sobre con billetes y el fardo de coca
La globalización, la multi'
Frente a sindicalistas con agallas como Frank Sobotka

Locas en el dilas, palizas
Se preguntan ¿por qué?
Cabinas para pajas Times Square
El sida, la corrupción, la pus

Llorar a moco tendido con el final del Deuce
Negros en autobús, blancos en limusina
El jazz sigue sonando en Treme pese al Katrina
El carnaval termina en ciego

Y los peones del juego siguen vendiendo en las esquinas
Escuchas, cabinas, barrotes
Esta sonando Illmatic por las ventanas de los bloques
Quijotes de barrio, navigator de corcel

Upper, burguesía de la esquina rollo Stringer Bell
Ajustes de cuentas, chivatos, reyertas
El sueño americano nos cerró la puerta
Otra puta muerta, otro negro con un pie en la horca
Y otra vez: sorpresa, a nadie le importa

Hijos de la nostalgia
De unos tiempos que nunca existieron
Ansiedad, machaque emocional
Dictadura de lo superficial

Seguimos girando en la espiral
Escombros y cenizas
Simulacro, incertidumbre
Estado policial, donde todo, yo el primero, se mercantiliza

Todo empezó con The Corner
Llego David Simon y le quito el romanticismo al pobre
Por que el barrio es noble pero también es duro
Y en la esquina jóvenes hipotecan su futuro

Mientras suena el jazz en las calles de Nueva Orleans
Toca el trombón Antuan borracho en un funeral
Nada será igual tras el paso de aquel huracán
Pero queda esperanza mientras quede Mardi Gras

Y Yonkers vive el conflicto racial
A costa de los pisos de protección oficial
Que nos vuelven a mostrar al que no hay racista
Pero no quiere que haya negros en su patio trasero

Tampoco latinos y aunque en la mierda vivimos
Siempre combatimos, discutimos más que compartimos
Y al que nos quiera ayudar se repudia no se premia
Muéstrame un héroe, te contaré una tragedia

¿Quieres más? Vente a la calle 42
Año 70 en el centro de Nueva York
Que no sólo había rascacielos y avenidas
Más bien era SIDA, drogas, crimen, porno y prostitución

Y la gentrificación no acabó con la tragedia
Sólo la tapó y la mando a la periferia
Esto es américa sin barra ni estrellas que brillan
El sueño americano más bien una pesadilla

Hijos de la nostalgia
De unos tiempos que nunca existieron
Ansiedad, machaque emocional
Dictadura de lo superficial

Seguimos girando en la espiral
Escombros y cenizas
Simulacro, incertidumbre
Estado policial, donde todo, yo el primero, se mercantiliza

The real motherfuckers in the place
Vuelven al tajo
The real motherfuckers in the place
Vuelven al tajo

David Simon

Merde, le Noir qui a inventé ces choses
Continue de travailler au sous-sol pour un salaire normal
En pensant à une merde qui rendrait les frites meilleures, crois-moi
Pourtant il a eu l'idée

Je bois sec à Baltimore avec McNulty
Ne touche pas à David Simon
Les mecs reviennent comme un vieux boxeur
Je contrôle mon business comme Marlo

Combien de flics inutiles
Qui prennent l'enveloppe avec les billets et la brique de cocaïne
La mondialisation, la multi'
Face à des syndicalistes courageux comme Frank Sobotka

Des folles dans le délire, des coups
Elles se demandent pourquoi ?
Des cabines pour salopes à Times Square
Le sida, la corruption, le pus

Pleurer à chaudes larmes à la fin de The Deuce
Des Noirs en bus, des Blancs en limousine
Le jazz continue de résonner à Tremé malgré Katrina
Le carnaval se termine en aveugle

Et les pions du jeu continuent de vendre aux coins des rues
Tu écoutes, des cabines, des barreaux
Illmatic résonne par les fenêtres des immeubles
Des Don Quichotte de quartier, un Navigator comme destrier

Uppercut, la bourgeoisie du coin façon Stringer Bell
Règlements de comptes, balances, bagarres
Le rêve américain nous a fermé la porte
Encore une pute morte, encore un Noir avec un pied dans la tombe
Et encore une fois : surprise, tout le monde s'en fout

Enfants de la nostalgie
D'une époque qui n'a jamais existé
Anxiété, massacre émotionnel
Dictature du superficiel

On continue de tourner en rond
Décombres et cendres
Simulation, incertitude
État policier, où tout, moi le premier, est marchandisé

Tout a commencé avec The Corner
David Simon est arrivé et a retiré le romantisme au pauvre
Parce que le quartier est noble mais aussi dur
Et au coin de la rue, des jeunes hypothèquent leur avenir

Pendant que le jazz résonne dans les rues de la Nouvelle-Orléans
Antuan joue du trombone, ivre, lors d'un enterrement
Rien ne sera plus pareil après le passage de cet ouragan
Mais il reste de l'espoir tant qu'il y aura Mardi Gras

Et Yonkers vit le conflit racial
Au détriment des logements sociaux
Qui nous montrent à nouveau celui qui n'est pas raciste
Mais qui ne veut pas de Noirs dans son jardin

Ni de Latinos d'ailleurs, et même si on vit dans la merde
On se bat toujours, on se dispute plus qu'on ne partage
Et celui qui veut nous aider est rejeté, pas récompensé
Montre-moi un héros, je te raconterai une tragédie

Tu en veux plus ? Viens sur la 42ème rue
Année 70 au centre de New York
Il n'y avait pas que des gratte-ciel et des avenues
C'était plutôt le sida, la drogue, le crime, le porno et la prostitution

Et la gentrification n'a pas mis fin à la tragédie
Elle l'a juste cachée et envoyée à la périphérie
C'est l'Amérique sans barreaux ni étoiles qui brillent
Le rêve américain, plutôt un cauchemar

Enfants de la nostalgie
D'une époque qui n'a jamais existé
Anxiété, massacre émotionnel
Dictature du superficiel

On continue de tourner en rond
Décombres et cendres
Simulation, incertitude
État policier, où tout, moi le premier, est marchandisé

The real motherfuckers in the place
Retournent au travail
The real motherfuckers in the place
Retournent au travail