Текст и перевод песни Los Chikos del Maiz - La Soledad del Corredor de Fondo

La Soledad del Corredor de Fondo

Rap escéptico, tengo adorno prisionero
Pro-soviético, como Manolo Monereo
Esotérico, espíritu Mulder y Scully
Crecí en un barrio periférico
Otro atentado en Bali
Corazón de hojalata;
Lo reconozco, me ponen los tweets de Guillermo Zapata
Lo siento papa, nunca seré concejalTerminaré en un club de mala muerte cantando bachatas
Delincuentes de gomina y corbata
Y el problema es una mujer de reina en la cabalgata
Así funciona, es la ley de la selva:
El Pequeño Nicolás se forra; Alfon resiste en una celda
Y la rueda sigue girando, yo lo veo
El negro del Whatsapp, Rafael Hernando
Cosmopaletos, no os enteráis:
Subversivo es Luis Buñuel, no los artículos de Vice
Lloré con Pride, orgullo
Homosexuales y mineros combatiendo a Thatcher juntos
Así que vive y deja vivir, machito
Que hay mineros jubilados que te llevan años de ventaja
¿Capito? La tierra pa'l que la trabaja
Como la música y el arte, ¿lo pillas, chico?
No quiero juzgarte ni ponerme tremendo
Tanta droga, tanta puta, tanta... ¿Joder, de qué estás huyendo?
No busco el dividendo
Busco llenar el calendario
Soy tu Robert Mitch, un falso reverendo
La información, en manos de sicarios
La televisión es mugre, es arresto domiciliario
Mercenarios a medios generalistas
Bertín Osborne es un machista reaccionario
Legendario, permanecer
Si muero algún día quiero un funeral estilo Berlinguer

La soledad de quien huye del rebaño
La Europa del sur, la Europa del Mediterráneo
Llantos y miedos, cajas y bombos
Es la soledad del corredor de fondo

Ey, pibe, aquí nadie se rinde
Para todo aquel que es libre no existen los imposibles
Los invisibles queremos dejar de serlo:
Tenemos voz, nombre y rostro, y queremos lo que es nuestro
No existe el miedo, somos la resistencia
Contra la Ley Mordaza, receta: desobediencia
Nos quieren callados, maniatados, y lo llevan claro
Para Pablo Casado, zulo y trabajos forzados
Hipócritas de mierda, sí, hablo de Occidente
Están llorando en París lo que en Gaza consienten
O en Irak, o en Siria, o en Burkina Faso
Aquí eres víctima si eres europeo y blanco
Y Anders Breivik era un loco, era un perturbado
Nadie te hablará nunca de integrismo cristiano
Hablan de lobo solitario, ¿verdad?
Si hubiera sido un musulmán, ya habría un país bombardeado
Lo tienen todo atado y nos dicen qué pensar
Y hasta la tele, pavo, y nos dice a quién votar
Y fabrica líderes de pacotilla
Como el cuñado falangista Miguel Ángel Revilla
Y fachas se indignan por el disfraz de Reyes Magos
Y se la suda que existan niños sin regalos
O niños desahuciados en la calle, con frío
Sólo les importan los niños que aún no han nacido
Es vomitivo este poder que nos gobierna
Que nunca han sentido ni frío, ni hambre ni problemas
O que se van a un spa tras el Madrid Arena
Ana Botella a un gulag junto a Álvaro Ojeda
Y ¿qué nos queda?
Pues luchar o chupar de su rueda
Hagamos lo primero aunque las derrotas duelan
Y no te rindas, por favor, no cedas
Porque mañana se abrirán las grandes alamedas

La soledad de quien huye del rebaño
La Europa del sur, la Europa del Mediterráneo
Llantos y miedos, cajas y bombos
Es la soledad del corredor de fondo

La Solitudine du Coureur de Fond

Du rap sceptique, j'ai un ornement prisonnier
Pro-soviétique, comme Manolo Monereo
Ésotérique, esprit Mulder et Scully
J'ai grandi dans une banlieue
Un autre attentat à Bali
Un cœur de fer blanc ;
Je l'avoue, les tweets de Guillermo Zapata me font quelque chose
Désolé papa, je ne serai jamais conseiller municipal. Je finirai dans un bar miteux à chanter des chansons sentimentales
Des délinquants en costume-cravate
Et le problème, c'est une femme reine au défilé
C'est comme ça que ça marche, c'est la loi de la jungle :
Le Petit Nicolas s'en met plein les poches ; Alfon résiste dans une cellule
Et la roue tourne, je le vois
Le noir de WhatsApp, Rafael Hernando
Cosmopolitains incultes, vous ne comprenez pas :
Subversif, c'est Luis Buñuel, pas les articles de Vice
J'ai pleuré avec Pride, de la fierté
Des homosexuels et des mineurs combattant Thatcher ensemble
Alors vis et laisse vivre, mon pote
Il y a des mineurs retraités qui ont des années d'avance sur toi
Tu piges ? La terre à ceux qui la travaillent
Comme la musique et l'art, tu piges, mec ?
Je ne veux pas te juger ni faire le malin
Autant de drogue, autant de putes, autant de... Putain, de quoi est-ce que tu fuis ?
Je ne cherche pas le profit
Je cherche à remplir le calendrier
Je suis ton Robert Mitchum, un faux révérend
L'information, entre les mains de tueurs à gages
La télévision, c'est de la crasse, c'est une assignation à résidence
Des mercenaires dans les médias grand public
Bertín Osborne est un macho réactionnaire
Légendaire, rester
Si je meurs un jour, je veux des funérailles à la Berlinguer

La solitude de celui qui fuit le troupeau
L'Europe du Sud, l'Europe méditerranéenne
Des pleurs et des peurs, des caisses et des tambours
C'est la solitude du coureur de fond

Hé, mon pote, ici personne ne se rend
Pour tous ceux qui sont libres, rien n'est impossible
Nous, les invisibles, nous voulons cesser de l'être :
Nous avons une voix, un nom et un visage, et nous voulons ce qui nous appartient
La peur n'existe pas, nous sommes la résistance
Contre la loi bâillon, ordonnance : désobéissance
Ils nous veulent silencieux, menottés, et ils le disent clairement
Pour Pablo Casado, cachot et travaux forcés
Sales hypocrites, oui, je parle de l'Occident
Ils pleurent à Paris ce qu'ils tolèrent à Gaza
Ou en Irak, ou en Syrie, ou au Burkina Faso
Ici, tu es une victime si tu es européen et blanc
Et Anders Breivik était un fou, un déséquilibré
Personne ne te parlera jamais d'intégrisme chrétien
Ils parlent de loup solitaire, n'est-ce pas ?
S'il avait été musulman, un pays aurait déjà été bombardé
Ils contrôlent tout et nous disent quoi penser
Et même la télé, mon pote, et elle nous dit pour qui voter
Et fabrique des chefs de pacotille
Comme le beau-frère phalangiste Miguel Ángel Revilla
Et les fachos s'indignent du déguisement des Rois mages
Et ils se fichent qu'il y ait des enfants sans cadeaux
Ou des enfants expulsés dans la rue, dans le froid
Ils ne se soucient que des enfants qui ne sont pas encore nés
Ce pouvoir qui nous gouverne est nauséabond
Ils n'ont jamais connu le froid, la faim ou les problèmes
Ou qui vont au spa après le Madrid Arena
Ana Botella dans un goulag avec Álvaro Ojeda
Et que nous reste-t-il ?
Eh bien, se battre ou profiter de leur système
Faisons le premier, même si les défaites font mal
Et ne te rends pas, s'il te plaît, ne cède pas
Car demain s'ouvriront les grandes avenues

La solitude de celui qui fuit le troupeau
L'Europe du Sud, l'Europe méditerranéenne
Des pleurs et des peurs, des caisses et des tambours
C'est la solitude du coureur de fond