Текст и перевод песни Los Piojos - Pistolas

Pistolas

Tanto, tanto te cuidabas y ahora estás escofinada
Nadie te fue a ver
Me acuerdo cuando bailabas
Me acuerdo que ni mirabas
Nunca entendí bien
Un escote que termina donde empieza la caída de algún otario sin red
No te salvó el día en que salías, discutían
Y el botón tiró y ya ves

Cemento caliente al piso
Rosa la pared que te hizo aullar como un bebé
Jubilados de un derecho que cortaron como helecho
El techo hizo caer
Solos y otra vez sin nada después de haber dado entrada sin salida a la vejez
Retumban las venas
Los muchachos y las nenas a la carga otra vez

Pistolas que se disparan solas
Caídos, todos desconocidos
Bastones que pegan sin razones
La muerte es una cuestión de suerte

Pistolas que se disparan solas
Caídos, todos desconocidos
Bastones que pegan sin razones
La muerte es una cuestión de suerte

Es así, no hay más que hablar
Te va a salir por donde no esperaste
Es así, no hay más que hablar
Te va a salir por donde no esperaste

Que se maten nomás
Que se maten nomás

Que se maten nomás en el Gran Buenos Aires, en la parte de atrás
Haganse su ghetto
Quédense en su barrio
Y que no se ajuste el cinturón de Rosario
Santiago del Estero peleando su dinero
Pongamos policias

Que se maten nomás
Que se maten nomás
Quizás no sea el vino

Pistols

You were so, so careful, and now you're all torn up.
No one came to see you.
I remember when you used to dance.
I remember you never even looked at anyone.
I never really understood.
A neckline that ends where the fall of some clueless sucker without a net begins.
Your day out didn't save you; you were arguing.
And the trigger was pulled, and now look at you.

Hot cement on the floor.
The pink wall that made you howl like a baby.
Retirees of a right that was cut like a fern.
The roof collapsed.
Alone again, with nothing, after giving way to old age without an exit.
Veins throbbing.
The boys and girls on the attack again.

Pistols that fire themselves.
The fallen, all unknown.
Canes that beat without reason.
Death is a matter of luck.

Pistols that fire themselves.
The fallen, all unknown.
Canes that beat without reason.
Death is a matter of luck.

That's the way it is, there's nothing more to say.
It's going to come out where you least expect it.
That's the way it is, there's nothing more to say.
It's going to come out where you least expect it.

Let them kill each other.
Let them kill each other.

Let them kill each other in Greater Buenos Aires, in the back.
Let them make their own ghetto.
Let them stay in their neighborhood.
And let's not tighten Rosario's belt.
Santiago del Estero fighting for their money.
Let's put some cops on it.

Let them kill each other.
Let them kill each other.
Maybe it's not the wine.