Текст и перевод песни Lucio Bukowski feat. Anton Serra & DJ Fly - Portraits

Portraits

Les chicots jaunis d'Chicoré, l'sourcil de Frida Kahlo
Les tempes poivre et sel, et une haleine de cachalot
Mal au cerveau H-24, toujours solo pour le brainstorming
Symptômes schizophréniques, communément de la peine à dormir
En live dès le morning, pas d'rap make money
Plutôt des parcimonies, pas d'maître ni d'cérémonie
Large appétit microphonique, le flow est sorti d'son lit
Un style bien à lui, vandale comme les sortis d'Solie
Insolent sans sou, censé d'cesser son scandale
De l'aérosol que t'inhales, ça t'jette un froid scandinave
Pinailler, jamais ou si peu pour choisir une instru
Angoissé d'nature, pas d'shit pour trouver de l'inspi
Frustré d'un échec scolaire, d'avoir mis au coin l'instit
Bêtise buissonnière, petit trésor d'un signe en plastique
Comme pactole, quoi qu'on en dise, faut qu'il grandisse
Son premier album, il l'a appelé "Sales Gones"
A plus d'30 piges, il trouve ça drôle, Peter Pan syndrome
Mais toujours dans les temps, mon pote, comme une choré d'gens synchro
Entré depuis des lustres, illustre casseur de couilles
Un peu poète sur "Aimer tue" mais traitera ta sœur de conne
Pas d'phone, pour l'contacter, t'as qu'à l'croiser par hasard
J'suis sûr qu'il range jamais sa chambre pire qu'un enfant en bas âge
Un bazar, le même falzar toute la semaine, et vieilles chaussures
Complètement à l'arrache, il croit qu'Zara c'est d'la haute couture

Ils perdent de leur superbe... faut être honnête
Tu supportes tous leurs projets mais crois-tu vraiment les connaître?
Mais crois-tu vraiment les connaître?
Crois-tu vraiment les connaître?

Il a la tronche dans les livres, probable qu'il doit les baiser
Ouais, écrit d'la poésie en sirotant du thé
Ne fume pas, ne sort pas, parle avec un air affable
Le gars a fait des longues études, yo, mais qu'est-ce qu'il fait dans l'rap?
Lucio Bukowski: un pseudo tiré par les tifs
Venu d'une autre époque, comme l'accent populaire d'Arletty
Le genre de gars réac' qui n'croit pas en l'électronique
Le dernier type de Lyon dans une cabine téléphonique
Crache sur l'industrie, logique qu'il n'ait pas percé
Déjà 30 piges et CDD sur CDD, c'est débile
Cédez pas, notre homme n'est qu'un machiste
Songe encore à l'instruction et aux thèses anarchistes
Le genre de con citant des auteurs que personne connaît
S'imagine rester toute sa vie un gars honnête
Ouais, rester isolé est pour lui judicieux
A substitué solitude à casier judiciaire
Il a grandi dans un quartier, ne dédicace jamais sa rue
Écrit des textes sur les vagins et la littérature
Toujours sapé pareil, et pas très bien pardi
Une barbe rousse et les chicos d'Vanessa Paradis
Sans religion, paraît qu'il croit quand même en Dieu
Paraît qu'il vote pas, paraît qu'il croit quand même en mieux
Le mec se la raconte, Fabe était bien plus puissant
À coup sûr, ce con aura disparu dans moins d'dix ans

Portraits

The yellowed teeth of Chicorée, the eyebrow of Frida Kahlo
Salt and pepper temples, and breath of a sperm whale
Headache H-24, always solo for brainstorming
Schizophrenic symptoms, commonly struggling to sleep
Live from the morning, no make-money rap
Rather parsimony, no master, no ceremony
Large microphone appetite, the flow got out of bed
A style of his own, vandal like those from Solie
Insolent without a penny, supposed to stop his scandal
From the aerosol you inhale, it throws a Scandinavian cold on you
Nitpicking, never or rarely to choose an instrumental
Anxious by nature, no shit to find inspiration
Frustrated by academic failure, having put the teacher in the corner
Skipping school, a little treasure of a plastic sign
Like a gold mine, whatever they say, it has to grow
His first album, he called it "Sales Gones" (Dirty Bastards)
Over 30 pigs, he finds it funny, Peter Pan syndrome
But always on time, buddy, like a synchronized dance of people
Entered for ages, illustrious pain in the ass
A bit of a poet on "Loving Kills" but will call your sister a bitch
No phone, to contact him, you just have to bump into him by chance
I'm sure he never cleans his room, worse than a toddler
A bazaar, the same pants all week, and old shoes
Completely sloppy, he thinks Zara is haute couture

They are losing their splendor... let's be honest
You support all their projects, but do you really know them?
But do you really know them?
Do you really know them?

He has his face in books, he must be screwing them
Yeah, writing poetry while sipping tea
Doesn't smoke, doesn't go out, speaks affably
The guy studied a lot, yo, but what's he doing in rap?
Lucio Bukowski: a nickname pulled by the hair
Coming from another era, like Arletty's working-class accent
The kind of reactive guy who doesn't believe in electronics
The last guy in Lyon in a phone booth
Spits on the industry, no wonder he didn't make it
Already 30 pigs and CDD after CDD, it's stupid
Don't give in, our man is just a macho
Still thinking about education and anarchist theses
The kind of jerk quoting authors no one knows
Imagines himself staying an honest guy all his life
Yeah, staying isolated is wise to him
Substituted solitude for a criminal record
He grew up in a neighborhood, never dedicates his street
Writes texts about vaginas and literature
Always dressed the same, and not very well by the way
A red beard and Vanessa Paradis' teeth
No religion, it seems he still believes in God
It seems he doesn't vote, it seems he still believes in better
The dude's bragging, Fabe was much more powerful
For sure, this jerk will be gone in less than ten years