Plus qu'un art - Lucio Bukowski перевод на немецкий

Plus qu'un art

J'marquerais tout si j'avais l'temps avant que ne partent les s'condes
Avant que le fer ne marque au rouge le peu que nos faciès grondent
J'ai joué des coudes pour trouver ma place, gratter, ignorer l'impasse
Devant chaque jour qui s'lève, tu t'endurcis pour juste encaisser l'impact
On est d'ceux qui grattent à l'écart, patients tous ceux qui marquent dans l'ombre
Attends l'éclair prochain pour qu'ta voix chargée claque le monde
C'est dire si la quête est vaste et valable, si l'agression palpe et travaille
Le terrain miné, les mains dans le fer et la tête qui brasse des batailles
Si j'pouvais, je serais dix aux quatre coins d'la Terre
Mais seul le réel me divise et te calme au point d'la perdre
J'aimerais défier les mers et les dieux, préparer mes flèches
Retour au champ 22, en pleine plaine, gorge pour venger les restes
Fier de se rel'ver seul et de savoir ton âge
La force et le courage s'apprennent au fil de quelques pages
C'est droit d'vant que la route t'appelle et t'embarque
Juste en bas frère, les bras chargés du temps qu'cette putain d'vie remballe

J'ai croisé le Christ un soir, bourré dans un squat anar'
Repeignant l'époque mais la tristesse est plus qu'un art
Je fourguerai mes songes pour une poignée de pralines
Rangerai mes poèmes avec mon âme dans la naphtaline
Tu peux toujours lutter, le réel est une brute épaisse
Rêver de pensées larges quand tout autour le monde régresse
J'ai parcouru l'Ulysse de Joyce avant celui d'Homère
Tout me revient dessus, le sort est élastomère
Le burin comme moyen de faire la cour aux cœurs de pierre
Sans ivresse, le quotidien est d'jà une mise en bière
Frère, y'a qu'les hommes libres que l'époque déporte
Ignore les dieux, ils sont froids comme des poignées d'porte
Les nuits seront des chevelures de femme
Ma peau dessinée d'encre noire et d'abrasures de flammes
J'arrête mon souffle, l'enferme dans des cages de papiers
Socialement détaché, j'ai le teint pâle de Jack Napier
Mon élan créatif, trop court pour que je vise au loin
Prisonnier d'une baleine urbaine, je tente la mise au moins
Peu au point, mais ici même l'amour est jetable
Comment faire feu à mains nues sur une tempête de sable?
J'imagine mieux mais je trébuche en rêve
La chambre de mon crâne n'est plus qu'une usine en grève
Entre guerre et paix, crime et châtiment, on crève
Il n'y a que larmes en bref, à la place des armes qu'on lève

Mehr als eine Kunst

Ich würde alles aufschreiben, hätte ich die Zeit, bevor die Sekunden vergehen
Bevor das Eisen das Wenige, was unsere Gesichter knurren, rot markiert
Ich habe mich durchgekämpft, um meinen Platz zu finden, gekratzt, die Sackgasse ignoriert
Vor jedem neuen Tag härtet man sich ab, nur um den Aufprall zu verkraften
Wir sind diejenigen, die im Verborgenen kratzen, geduldig, all jene, die im Schatten zeichnen
Warte auf den nächsten Blitz, damit deine geladene Stimme die Welt erschüttert
Das zeigt, wie weit und wertvoll die Suche ist, wenn die Aggression tastet und arbeitet
Das verminte Gelände, die Hände im Eisen und der Kopf, der Schlachten braut
Wenn ich könnte, wäre ich zehn an den vier Ecken der Erde
Aber nur die Realität teilt und beruhigt mich bis zum Punkt, sie zu verlieren
Ich würde gerne die Meere und die Götter herausfordern, meine Pfeile vorbereiten
Zurück zum Feld 22, mitten in der Ebene, Kehle, um die Reste zu rächen
Stolz, allein aufzustehen und dein Alter zu kennen
Stärke und Mut lernt man im Laufe einiger Seiten
Geradeaus ruft dich die Straße und nimmt dich mit
Gleich unten, Bruder, die Arme beladen mit der Zeit, die dieses verdammte Leben einpackt

Ich traf Christus eines Abends, betrunken in einem anarchistischen Hausbesetzerquartier
Die Epoche neu bemalend, aber die Traurigkeit ist mehr als eine Kunst
Ich würde meine Träume für eine Handvoll Pralinen verkaufen
Würde meine Gedichte mit meiner Seele in Mottenkugeln wegräumen
Du kannst immer kämpfen, die Realität ist ein grober Klotz
Von weiten Gedanken träumen, wenn ringsum die Welt zurückgeht
Ich habe den Ulysses von Joyce vor dem von Homer durchquert
Alles kommt auf mich zurück, das Schicksal ist Elastomer
Der Stichel als Mittel, um den steinernen Herzen den Hof zu machen
Ohne Rausch ist der Alltag schon eine Beerdigung
Bruder, nur freie Männer werden von der Epoche deportiert
Ignoriere die Götter, sie sind kalt wie Türklinken
Die Nächte werden wie Frauenhaare sein
Meine Haut gezeichnet mit schwarzer Tinte und Abschürfungen von Flammen
Ich halte meinen Atem an, sperre ihn in Papierkäfige
Sozial losgelöst, habe ich den blassen Teint von Jack Napier
Mein kreativer Schwung, zu kurz, um weit zu zielen
Gefangener eines städtischen Wals, versuche ich zumindest den Einsatz
Wenig auf dem Punkt, aber hier ist sogar die Liebe wegwerfbar
Wie soll man mit bloßen Händen auf einen Sandsturm feuern?
Ich stelle mir Besseres vor, aber ich stolpere im Traum
Die Kammer meines Schädels ist nur noch eine Fabrik im Streik
Zwischen Krieg und Frieden, Verbrechen und Strafe, sterben wir
Es gibt nur Tränen, kurz gesagt, anstelle der Waffen, die wir erheben