Текст и перевод песни Lucio Bukowski - Plus qu'un art

Plus qu'un art

J'marquerais tout si j'avais l'temps avant que ne partent les s'condes
Avant que le fer ne marque au rouge le peu que nos faciès grondent
J'ai joué des coudes pour trouver ma place, gratter, ignorer l'impasse
Devant chaque jour qui s'lève, tu t'endurcis pour juste encaisser l'impact
On est d'ceux qui grattent à l'écart, patients tous ceux qui marquent dans l'ombre
Attends l'éclair prochain pour qu'ta voix chargée claque le monde
C'est dire si la quête est vaste et valable, si l'agression palpe et travaille
Le terrain miné, les mains dans le fer et la tête qui brasse des batailles
Si j'pouvais, je serais dix aux quatre coins d'la Terre
Mais seul le réel me divise et te calme au point d'la perdre
J'aimerais défier les mers et les dieux, préparer mes flèches
Retour au champ 22, en pleine plaine, gorge pour venger les restes
Fier de se rel'ver seul et de savoir ton âge
La force et le courage s'apprennent au fil de quelques pages
C'est droit d'vant que la route t'appelle et t'embarque
Juste en bas frère, les bras chargés du temps qu'cette putain d'vie remballe

J'ai croisé le Christ un soir, bourré dans un squat anar'
Repeignant l'époque mais la tristesse est plus qu'un art
Je fourguerai mes songes pour une poignée de pralines
Rangerai mes poèmes avec mon âme dans la naphtaline
Tu peux toujours lutter, le réel est une brute épaisse
Rêver de pensées larges quand tout autour le monde régresse
J'ai parcouru l'Ulysse de Joyce avant celui d'Homère
Tout me revient dessus, le sort est élastomère
Le burin comme moyen de faire la cour aux cœurs de pierre
Sans ivresse, le quotidien est d'jà une mise en bière
Frère, y'a qu'les hommes libres que l'époque déporte
Ignore les dieux, ils sont froids comme des poignées d'porte
Les nuits seront des chevelures de femme
Ma peau dessinée d'encre noire et d'abrasures de flammes
J'arrête mon souffle, l'enferme dans des cages de papiers
Socialement détaché, j'ai le teint pâle de Jack Napier
Mon élan créatif, trop court pour que je vise au loin
Prisonnier d'une baleine urbaine, je tente la mise au moins
Peu au point, mais ici même l'amour est jetable
Comment faire feu à mains nues sur une tempête de sable?
J'imagine mieux mais je trébuche en rêve
La chambre de mon crâne n'est plus qu'une usine en grève
Entre guerre et paix, crime et châtiment, on crève
Il n'y a que larmes en bref, à la place des armes qu'on lève

More than an Art

I'd mark everything if I had the time before the seconds start their departure
Before iron at red heats marks the little our faces rumble
I fought my way through to find my place, struggle, ignore the impasse
In front of every day that rises, you toughen up just to absorb the impact
We are the ones who scratch on the sidelines, all those patient ones who mark in the shadows
Just you wait for the next lighting strike for your charged voice to resound across the world
That is to say if the quest is vast and worthwhile, if the assault feels and works
The mined field, hands at the iron and head tossing up battles
If I could, I would be 10 in the 4 corners of the Earth
But only reality divides me and scares you to the point of destruction
I would defy the seas and Gods, ready my arrows
Back to field 22, in the middle of the plain, throat ready to avenge the remains
Proud to stand back up alone and know your age
Strength and courage are learnt through reading a few pages
It's straight ahead where the road calls you and takes you on board
Just down there, my friend, arms full of the Time this fucking life is packing up

I met Christ one evening, drunk in a squat
Repainting the era but sadness is more than an art
I will sell my dreams for a small handful of pralines
Will put away my poems with my soul in mothballs
You can always fight, reality is a thick brute
To dream of broad thoughts when all around the world is regressing
I studied Joyce's Ulysses before Homer's
Everything comes back to me, the outcome is elastic
The chisel as a way to court hearts of stone
Without drunkenness, everyday life is already a coffin
My friend, only free men are deported by this era
Ignore the Gods, they are as cold as doorknobs
Nights will be long women's hair
My skin drawn with black ink and abrasions of flames
I stop my breath, lock it up in paper cages
Socially detached, I have the pale skin of Jack Napier
My creative swing, too short for me to aim at anything far
Prisoner in an urban whale, I will at least try to escape
A bit off target, but even love is disposable here
How to strike a light with bare hands on a sandstorm?
I imagine better, but I stumble in my dreams
The room of my skull is nothing now but a factory on strike
Between war and peace, crime and punishment, we are dying
There are just tears in short, instead of the weapons we are raising