Le bon veuf - Lynda Lemay перевод на немецкий

Le bon veuf

La tête entre deux tempes grises et deux mâchoires bien serrées
Quand même élégant dans sa chemise un tantinet mal repassée
Parce que le pauvre n'a plus personne ni au grenier, ni en cuisine
Pour jouer l'amante et la bonne d'une main douce et féminine
Il promène sa quarantaine avec l'honneur de n'être encore
Qu'un rescapé de cette peine que ne peut causer que la mort
Il promène son impuissance de mari injustement libre
Obligé d'purger comme sentence une perpétuelle absence horrible

Il s'en va la joue presque humide et joliment presque rasé
D'un pas apparemment solide et que l'on suppose ébranlé
Au petit café du village où se pressent à le consoler
Des tas d'agréables visages aux larges sourires dévoués
Plus il déballe son histoire, plus les demoiselles charmées
S'agglutinent, viennent s'asseoir auprès du grand déraciné
Qui comme généalogie ne semble compter qu'une branche
Celle tombée de sa chérie, de sa défunte, de son ange

Quoi d'plus attrayant qu'un bon veuf pour qui une nouvelle vie commence?
Qui faute d'avoir un coœur neuf a l'cœur lavé par le silence
De celle qui dort la bouche close avec des secrets pleins l'cercueil
Et une douzaine des rouges roses qu'il lui a piquées dans l'orgueil
Avant de fermer le couvercle devant la foule désolée
Qui semblait s'étrangler avec une sympathie démesurée
Quoi d'plus séduisant qu'un bon mec soudain blanchit de tous soupçons?
Les ex-époux, on les respecte; surtout en deuil, et en veston

Et c'est la tête entre deux planches et deux mâchoires bien cimentées
Que la petite dame toute blanche, que l'on a toute endimanchée
Avant d'la mettre dans son trou et d'l'ensevelir de cette terre
Dont elle doit la pelletée première à son irréprochable époux
Oui, c'est la tête sous une pierre et le dos rongé jusqu'à l'os
Qu'elle laisse son bon mari faire l'éloge de leurs si justes noces
Et leur inachevé mariage pour lequel mainte villageoises
Postulent le feu au corsage et le beau minois en extase

Bien entendu, il la louange, sa belle morte bien-aimée
Depuis qu'elle s'est changée en ange et en vitesse, et en fumée
Jamais personne ne saura que leur amour battait de l'aile
La morte est sauvée par le Ciel, le veuf est sauvé par le glas

Der gute Witwer

Der Kopf zwischen zwei grauen Schläfen und zwei fest zusammengebissenen Kiefern,
Dennoch elegant in seinem Hemd, ein klein wenig schlecht gebügelt,
Weil der Arme niemanden mehr hat, weder auf dem Dachboden noch in der Küche,
Um die Geliebte und die Magd zu spielen, mit einer sanften, femininen Hand.
Er trägt seine Vierzigerjahre zur Schau, mit der Ehre, noch immer nur
Ein Überlebender dieses Leids zu sein, das nur der Tod verursachen kann.
Er trägt seine Ohnmacht als ungerechterweise freier Ehemann zur Schau,
Gezwungen, als Strafe eine ewige, schreckliche Abwesenheit abzubüßen.

Er geht davon, die Wange fast feucht und hübsch fast rasiert,
Mit einem scheinbar festen Schritt, von dem man annimmt, er sei erschüttert,
Zum kleinen Dorfcafé, wo sie sich drängen, um ihn zu trösten,
Haufenweise angenehme Gesichter mit breitem, ergebenem Lächeln.
Je mehr er seine Geschichte auspackt, desto mehr drängen sich die bezauberten Fräuleins,
Kommen herbei, setzen sich neben den großen Entwurzelten,
Der als Stammbaum nur einen Ast zu zählen scheint,
Jenen, der von seiner Liebsten gefallen ist, seiner Verstorbenen, seinem Engel.

Was ist attraktiver als ein guter Witwer, für den ein neues Leben beginnt?
Der, mangels eines neuen Herzens, ein durch die Stille reingewaschenes Herz hat,
Jener, die mit geschlossenem Mund schläft, mit Geheimnissen voll im Sarg,
Und ein Dutzend roter Rosen, die er ihr aus Stolz beigelegt hat,
Bevor er den Deckel schloss, vor der untröstlichen Menge,
Die vor übermäßigem Mitgefühl zu ersticken schien.
Was ist verführerischer als ein guter Kerl, plötzlich von allen Verdachtsmomenten reingewaschen?
Ex-Ehemänner, man respektiert sie; besonders trauernd und im Sakko.

Und es ist der Kopf zwischen zwei Brettern und zwei fest zementierten Kiefern,
Dass die kleine, ganz blasse Dame, die man ganz sonntäglich gekleidet hat,
Bevor man sie in ihr Loch legte und mit dieser Erde begrub,
Von der sie die erste Schaufel ihrem tadellosen Gatten verdankt.
Ja, es ist der Kopf unter einem Stein und der Rücken bis auf die Knochen zerfressen,
Dass sie ihren guten Ehemann das Lob ihrer so gerechten Hochzeit singen lässt,
Und ihre unvollendete Ehe, für die manche Dorfbewohnerin
Sich bewirbt, das Feuer im Mieder und das schöne Antlitz in Ekstase.

Natürlich lobt er sie, seine schöne, geliebte Verstorbene,
Seit sie sich in einen Engel verwandelt hat, und zwar schnell, und in Rauch.
Niemals wird jemand erfahren, dass ihre Liebe kriselte,
Die Tote ist durch den Himmel gerettet, der Witwer ist durch das Totengeläut gerettet.