Mr. Raven (2012) [feat. the Dead Milkmen] - The Dead Milkmen , MC Lars перевод на немецкий

Mr. Raven (2012) [feat. the Dead Milkmen]

"Mr. Raven"

We got EAP in the house tonight, Edgar Allan Poe.
America's favorite anti-transcendentalist.
We're taking this back, way back, nineteenth century style.

Who's that (who's that) rapping?
Who's that rapping at my chamber door?
Mr. (mister) Raven!
All up in my grill like, "Nevermore."

Kick it! Once upon a midnight dreary, while I kicked it weak and weary,
Dark and cold just like Lake Eerie, Brand New sample, someone clear me.
While I nodded nearly napping, suddenly there came a tapping.
Up like, "What?", this thunder clapping in my brain like graphic Halflings.
Staffing me, I put down Milton. Cell phone mute like Paris Hilton.
Open window, halfway built-in. Times a changing like Bob Dylan.
Twenty-pound bird black as could be, cold feet cold eyes aimed straight at me.
Grim face, grim stare, death carnivore, quothe that raven "Nevermore."

I miss Lenore, my Annabel Lee, taken by angels from me.
Alone with books (hey that's me!), harbinger of death visiting me.
I said, "Can I help you, evil prophet? If you got a problem, look, I'll solve it."
He checked my hook, DJ revolved it, perched on Pallas, chalice dropped it.
"Tell me sir, please, if you can. Am I good or evil man?
What can I say, what can I do, when will I be rid of you?"
"Nevermore," quothe he at me, hating on this fresh MC,
Satanic raven, Niche glee, killing me softly like the Fugees.
Now I feel worse, my verse is terse, joy inverse just like Fred Durst.
Call a nurse, disperse my thirst‰ put this process in reverse.
Wish I•d had some warning first, MC Lars, '88 hearse.
Now I'll never be Slug or Murs, under that black raven's curse.
The raven•s eyes still have the seeming of a demon that is dreaming,
Lamplight over him still streaming, hear my screaming, hearme screaming!
My soul still floats there on that floor and shall be lifted nevermore.
Afflicted calm, like Michael Moore, canonized piece, US folklore.

Who's house? Raven's house!

Mr. Raven (2012) [feat. The Dead Milkmen]

"Mr. Raven"

Wir haben heute Abend EAP im Haus, Edgar Allan Poe.
Amerikas beliebtester Anti-Transzendentalist.
Wir bringen das zurück, weit zurück, im Stil des neunzehnten Jahrhunderts.

Wer ist das (wer ist das) der da rappt?
Wer rappt da an meiner Kammertür?
Mr. (Mister) Raven!
Bedrängt mich mit seinem "Nimmermehr."

Los geht's! Einst um eine düstere Mitternacht, als ich schwach und müde war,
Dunkel und kalt wie der Eriesee, Brand New Sample, jemand kläre mich auf.
Während ich nickend fast einschlief, kam plötzlich ein Klopfen.
Ich fuhr hoch, "Was?", dieses Donnern in meinem Kopf, Halluzinationen.
Ich unterbrach Milton. Handy stumm wie Paris Hilton.
Fenster offen, halb eingebaut. Zeiten ändern sich, wie Bob Dylan.
Ein Zehn-Kilo-Vogel, so schwarz wie nur möglich, kalte Füße, kalte Augen, direkt auf mich gerichtet.
Grimmiges Gesicht, grimmiger Blick, Todesfleischfresser, sprach dieser Rabe "Nimmermehr."

Ich vermisse Lenore, meine Annabel Lee, von Engeln mir genommen.
Allein mit Büchern (hey, das bin ich!), Vorbote des Todes, der mich besucht.
Ich sagte: "Kann ich dir helfen, böser Prophet? Wenn du ein Problem hast, schau, ich löse es."
Er checkte meinen Reim, DJ drehte ihn, thronte auf Pallas, ließ den Kelch fallen.
"Sag mir, bitte, wenn du kannst. Bin ich ein guter oder böser Mensch?
Was kann ich sagen, was kann ich tun, wann werde ich dich los sein?"
"Nimmermehr", sprach er zu mir, hasste diesen frischen MC,
Satanischer Rabe, Nischen-Glee, tötet mich sanft wie die Fugees.
Jetzt fühle ich mich schlechter, mein Vers ist knapp, Freude umgekehrt, wie Fred Durst.
Ruf eine Krankenschwester, lösche meinen Durst – kehre diesen Prozess um.
Hätte ich doch eine Warnung gehabt, MC Lars, '88 Leichenwagen.
Jetzt werde ich nie Slug oder Murs sein, unter dem Fluch dieses schwarzen Raben.
Die Augen des Raben haben immer noch den Schein eines Dämons, der träumt,
Lampenlicht strömt immer noch über ihn, hör mein Schreien, hör mich schreien!
Meine Seele schwebt immer noch dort auf diesem Boden und wird sich nimmermehr erheben.
Heimgesuchte Ruhe, wie Michael Moore, kanonisiertes Stück, US-Folklore.

Wessen Haus? Rabenhaus!