Questa Merda (prod. Double Jay) - Madman перевод на немецкий

Questa Merda (prod. Double Jay)

Faccio la mia merda senza vincoli, vi vedo troppo piccoli
Non voglio una puttana nè la grana non mi abbindoli
Non ho le vostre indoli, non ne presento i sintomi
Non faccio i vostri singoli, c'ho basi con i cingoli
Di te mi frega niente, chi mi segue cecamente
Sa che sono un decadente nella mente ho solo simboli
Mi sbatti sugli spigoli, meno te ne divincoli
La vita è un'autostrada in contromano senza svincoli
Senti il beat di me ti dimentichi o diventi sick
Non c'ho manco venti kit, eccoti il mio identikit
Tu fai ghirigori, poi se fai due tiri muori
Ed i coglioni non li tiri fuori manco se ti metti il kilt
Ogni mia parola disonora il freestyle
E lascia l'amaro in gola tipo un'ora al Green Pie
E gli infami gli sfratto, piazzo il C4, punto un'M4, ALT F4

Per tutto ciò che ti ha tolto, per tutto l'odio nel volto
Per tutto l'oro del mondo, faccio solo questa merda.
Per il ministro che ha torto, per ogni Cristo che è morto
Non me ne infischio e risorgo, faccio solo questa merda.

Scrivo rime che costituiscono il mio patrimonio mitico
Le tue tra un po finiscono come il petrolio libico
E ogni mio versetto a tempo frà è un comandamento biblico
Disperazione a rotazione in andamento ciclico
Io sono un'ateo cinico e pretendo l'estinzione di chi crede alla superstizione e sta nel paleolitico
Come voglio morto ogni apolitica
Che non prende parte nell'insieme però si ritiene un critico
E c'è prima chi mi manda in cima e dopo chi mi manda al rogo
Giro questa canna prima, fumo questa canna dopo
Tu vuoi fare Toto Rina ma fai la fine del topo
Scrivo questa merda in rima senza nè fine nè scopo
Tu chiediti perché i testi svuotano il caschè
I versi infuocano il parquet, questi invocano il parlè
I resti umani tra gli infami, gli automi prodotti in serie
Resuscitiamo i morti sepolti dalle macerie.

Per tutto ciò che ti ha tolto, per tutto l'odio nel volto
Per tutto l'oro del mondo, faccio solo questa merda.
Per il ministro che ha torto, per ogni Cristo che è morto
Non me ne infischio e risorgo, faccio solo questa merda.

Dieser Scheiß (prod. Double Jay)

Ich mach meinen Scheiß ohne Fesseln, ich seh euch viel zu klein
Ich will weder 'ne Schlampe noch die Kohle, du wickelst mich nicht ein
Ich hab nicht eure Gesinnung, ich zeige keine Symptome davon
Ich mach nicht eure Singles, ich hab Beats mit Panzerketten
Du bist mir scheißegal, wer mir blind folgt
Weiß, dass ich dekadent bin, im Geist hab ich nur Symbole
Du schleuderst mich auf die Kanten, je weniger du dich windest
Das Leben ist 'ne Autobahn auf der falschen Spur ohne Ausfahrten
Hör den Beat, du vergisst mich oder du wirst krank
Ich hab nicht mal zwanzig Kits, hier hast du mein Phantombild
Du machst nur Schnörkel, ziehst du zweimal dran, stirbst du
Und die Eier kriegst du nicht raus, selbst wenn du 'nen Kilt trägst
Jedes meiner Worte schändet den Freestyle
Und hinterlässt 'nen bitteren Geschmack wie 'ne Stunde im Green Pie
Und die Verräter schmeiß ich raus, platziere C4, ziele mit 'ner M4, ALT F4

Für alles, was dir genommen wurde, für all den Hass im Gesicht
Für alles Gold der Welt, mach ich nur diesen Scheiß.
Für den Minister, der falsch liegt, für jeden Christus, der starb
Ich pfeif drauf und erstehe wieder auf, mach ich nur diesen Scheiß.

Ich schreibe Reime, die mein mythisches Erbe bilden
Deine sind bald alle, wie das libysche Erdöl
Und jeder meiner Verse im Takt, Bruder, ist ein biblisches Gebot
Rotierende Verzweiflung in einem zyklischen Muster
Ich bin ein zynischer Atheist und fordere die Auslöschung derer, die an Aberglauben glauben und in der Altsteinzeit stecken
Genauso will ich jeden Apolitischen tot sehen
Der sich nicht am Ganzen beteiligt, sich aber für einen Kritiker hält
Erst gibt's die, die mich hochjubeln, und dann die, die mich zum Scheiterhaufen schicken
Ich dreh' diesen Joint davor, ich rauch' diesen Joint danach
Du willst Toto Riina sein, doch du endest wie eine Maus
Ich schreib diesen Scheiß in Reimen, ohne Ziel und Zweck
Frag dich mal, warum die Texte den Kopf leerfegen
Die Verse setzen das Parkett in Brand, diese fordern zum Reden auf
Menschliche Überreste zwischen Verrätern, seriengefertigte Automaten
Wir erwecken die Toten wieder zum Leben, die unter Trümmern begraben liegen.

Für alles, was dir genommen wurde, für all den Hass im Gesicht
Für alles Gold der Welt, mach ich nur diesen Scheiß.
Für den Minister, der falsch liegt, für jeden Christus, der starb
Ich pfeif drauf und erstehe wieder auf, mach ich nur diesen Scheiß.