El Día De Las Crayolas - Malpais перевод на немецкий

El Día De Las Crayolas

Yo vi cómo sucedió...
Estuve cuando empezaron
Las voces a despertar
En las calles de mi barrio.

Yo vi crecer la razón
Del amor puro, sagrado,
Dentro de este corazón
Que los viejos nos legaron.

En los puentes vi tejer
Guirnaldas de luz y viento,
Vi el asfalto florecer
Anunciando aquél regreso.

Y así fue que se encendió
La última tarde de marzo
Con las luces de un millón
De viajeros esperados...

¿Cuántas manos hacen falta
Para escribir una historia
Donde no haya que contar
La muerte, las almas rotas?

¡Cuántas manos hay aquí
Que para cambiar la historia
No empuñaron un fusil
No empuñaron un fusil
Sino una simple crayola!

Sin muerte, sin almas rotas
Con una simple crayola
Sin muerte, sin almas rotas.
Con una simple crayola

Llegó el primero de abril
Con pájaros en los ojos
Y una fe que se cubrió
De banderas, poco a poco.

En la plaza vi cantar
A una Madre que pedía
Por sus hijos: ¡libertad!...
Aún oigo su melodía.

Nunca van a separar
El abrazo que nos dimos,
Ese credo de igualdad
Que de niños aprendimos.

Es más fuerte la ilusión,
El sueño de tantos miles
De amar con todo el amor,
De querernos siempre libres.

¿Cuántas manos hacen falta
Para escribir una historia
Donde no haya que contar
La muerte, las almas rotas?
¡Cuántas manos hay aquí
Que para cambiar la historia
No empuñaron un fusil
No empuñaron un fusil
Sino una simple crayola!

¿Cuántas manos hacen falta
Para escribir una historia
Donde no haya que contar
La muerte, las almas rotas?
¡Cuántas manos hay aquí
Que para cambiar la historia
No empuñaron un fusil
No empuñaron un fusil
Sino una simple crayola!

Sin muertes, sin almas rotas
Con una simple crayola
Sin muertes, sin almas rotas
Con una simple crayola
Con una simple crayola
Sin muertes, sin almas rotas

Der Tag der Buntstifte

Ich sah, wie es geschah...
Ich war dabei, als sie anfingen,
die Stimmen zu erwachen,
in den Straßen meines Viertels.

Ich sah die Vernunft wachsen,
der reinen, heiligen Liebe,
in diesem Herzen,
das die Alten uns vererbten.

Auf den Brücken sah ich sie weben,
Girlanden aus Licht und Wind,
ich sah den Asphalt erblühen,
der jene Rückkehr ankündigte.

Und so entzündete sich
der letzte Märznachmittag
mit den Lichtern von einer Million
erwarteter Reisender...

Wie viele Hände braucht man,
um eine Geschichte zu schreiben,
in der man nicht erzählen muss
vom Tod, den zerbrochenen Seelen?

Wie viele Hände sind hier,
die, um die Geschichte zu ändern,
kein Gewehr in die Hand nahmen,
kein Gewehr in die Hand nahmen,
sondern einen einfachen Buntstift!

Ohne Tod, ohne zerbrochene Seelen,
mit einem einfachen Buntstift,
ohne Tod, ohne zerbrochene Seelen.
Mit einem einfachen Buntstift.

Der erste April kam
mit Vögeln in den Augen
und einem Glauben, der sich
nach und nach mit Fahnen bedeckte.

Auf dem Platz sah ich singen
eine Mutter, die bat
für ihre Kinder: Freiheit!...
Ich höre noch immer ihre Melodie.

Sie werden niemals trennen
die Umarmung, die wir uns gaben,
jenes Glaubensbekenntnis der Gleichheit,
das wir als Kinder lernten.

Stärker ist die Hoffnung,
der Traum so vieler Tausender,
mit ganzer Liebe zu lieben,
uns immer frei zu lieben.

Wie viele Hände braucht man,
um eine Geschichte zu schreiben,
in der man nicht erzählen muss
vom Tod, den zerbrochenen Seelen?
Wie viele Hände sind hier,
die, um die Geschichte zu ändern,
kein Gewehr in die Hand nahmen,
kein Gewehr in die Hand nahmen,
sondern einen einfachen Buntstift!

Wie viele Hände braucht man,
um eine Geschichte zu schreiben,
in der man nicht erzählen muss
vom Tod, den zerbrochenen Seelen?
Wie viele Hände sind hier,
die, um die Geschichte zu ändern,
kein Gewehr in die Hand nahmen,
kein Gewehr in die Hand nahmen,
sondern einen einfachen Buntstift!

Ohne Tode, ohne zerbrochene Seelen,
mit einem einfachen Buntstift,
ohne Tode, ohne zerbrochene Seelen,
mit einem einfachen Buntstift,
mit einem einfachen Buntstift,
ohne Tode, ohne zerbrochene Seelen.