Tristes tropiques - Manset перевод на немецкий

Tristes tropiques

On nous parle d'Indiens qui souffrent et se font rares
Ne sommes-nous pas nous-mêmes peuples opprimés
Pas d'étuis péniens, pas de curare
Mais la même terreur qui force reculer

Qui partez le matin, revenez le soir
En vivant de cueillette et de faux espoirs
Sur des terrains de chasse dérisoires
Il vous reste quand même le droit d'être cyniques
Ne pas suivre les autres comme une bique
Ne pas aller dansant de façon mécanique
Sur les fumées d'encens des tristes tropiques
Sur les fumées d'encens des tristes tropiques
Parmi les sons de flûtes apocalyptiques

Qui partez le matin, revenez le soir
Chasseurs collecteurs vêtus de noir
Si la forêt se meurt, putrifie
Ce n'est pas pour autant comme un défi

Des Atlantides encore
Des Atlantides encore s'engloutissent
Mais ce qui meurt un jour, un jour revit
Dans le bruit des grands arbres et celui des scies
Il nous reste quand même le droit d'être assis
Ne pas singer les autres, faire comme si
Ne pas aller dansant de façon mécanique
Sur les fumées bleues des tristes tropiques
Sur les fumées bleues des tristes tropiques
Parmi les sons de flûte apocalyptiques

Indiennes nues, femmes sans âge
Qui serez devenues tourbe ou feuillage
Vous vous réveillerez, le marécage
Sera couvert d'acier jusqu'aux nuages

Et devant les piscines en marbre de Carrare
Les Indiens viennent mourir et se font rares
Ne sommes-nous pas nous-mêmes Indiens des plus rares
Pour nous sauver peut-être il n'est pas trop tard

Comme il faut bien finir un jour, quelque part
Nous irons nous tapir dans une mare
Dans un de ces lagons épargnés de l'histoire
Où le sable est maison, le vent musique
Dans un de ces lagons des tristes tropiques
Où le sable est maison, le vent musique
Dans un de ces lagons des tristes tropiques
Dans un de ces lagons
Où le sable est maison
Dans un de ces lagons des tristes tropiques

Dans un de ces lagons
Dans un de ces lagons

Traurige Tropen

Man erzählt uns von Indianern, die leiden und selten werden
Sind wir nicht selbst unterdrückte Völker
Keine Penisfutterale, kein Curare
Aber derselbe Schrecken, der zum Rückzug zwingt

Ihr, die ihr morgens aufbrecht, kehrt abends zurück
Lebend vom Sammeln und falschen Hoffnungen
Auf lächerlichen Jagdgründen
Euch bleibt immerhin das Recht, zynisch zu sein
Nicht den anderen zu folgen wie eine Ziege
Nicht mechanisch tanzend zu gehen
Über den Weihrauchschwaden der traurigen Tropen
Über den Weihrauchschwaden der traurigen Tropen
Unter den apokalyptischen Flötenklängen

Ihr, die ihr morgens aufbrecht, kehrt abends zurück
Jäger und Sammler, schwarz gekleidet
Wenn der Wald stirbt, verfault
Ist das deshalb noch keine Herausforderung

Noch Atlantiden
Noch Atlantiden versinken
Aber was eines Tages stirbt, lebt eines Tages wieder auf
Im Lärm der großen Bäume und dem der Sägen
Uns bleibt immerhin das Recht, zu sitzen
Nicht die anderen nachzuäffen, so zu tun als ob
Nicht mechanisch tanzend zu gehen
Über den blauen Schwaden der traurigen Tropen
Über den blauen Schwaden der traurigen Tropen
Unter den apokalyptischen Flötenklängen

Nackte Indianerinnen, alterslose Frauen
Die ihr Torf oder Laub geworden sein werdet
Ihr werdet aufwachen, das Sumpfland
Wird bis zu den Wolken mit Stahl bedeckt sein

Und vor den Schwimmbädern aus Carrara-Marmor
Kommen die Indianer, um zu sterben, und werden selten
Sind wir nicht selbst Indianer der seltensten Art?
Um uns zu retten, ist es vielleicht nicht zu spät

Da man ja eines Tages irgendwo enden muss
Werden wir uns in einem Tümpel verkriechen
In einer dieser von der Geschichte verschonten Lagunen
Wo der Sand Heimat ist, der Wind Musik
In einer dieser Lagunen der traurigen Tropen
Wo der Sand Heimat ist, der Wind Musik
In einer dieser Lagunen der traurigen Tropen
In einer dieser Lagunen
Wo der Sand Heimat ist
In einer dieser Lagunen der traurigen Tropen

In einer dieser Lagunen
In einer dieser Lagunen