Текст и перевод песни Marc And The Mambas - The Bulls

The Bulls

On Sundays the bulls get so bored
When they are asked to show off for us
There is the sun, the sand, and the arena
There are the bulls ready to bleed for us
It′s the time when grocery clerks become Don Juan
It's the time when all ugly girls turn into swans.
Who can say of what he′s found
That bull who turns and paws the ground
And suddenly he sees himself all nude.
Who can say of what he dreams
That bull who hears the silent screams
From the open mouths of multitudes.
On Sundays the bulls get so bored
When they are asked to suffer for us
There are the picadors and the mobs revenge
There are the toreros, and the mob kneels for us, olé!
It's the time when grocery clerks become García Lorca
And the girls put roses in their teeth like Carmen
On Sundays the bulls get so bored
When they are asked to drop dead for us
The sword will plunge down and the mob will drool
The blood will pour down and turn the sand to mud. Olé!
The moment of triumph when grocery clerks become Nero
The moment of triumph when the girls scream and shout
The name of their hero, aaahh.
And when finally they fell
Did not the bulls dream of a hell
Where men and worn-out matadors still burn.
Or perhaps with their last breaths
Would not they pardon us their deaths
Knowing what we did at Carthage--Waterloo--Verdun
Stalingrad--Iwo Jima--Hiroshima--Saigon!

Быки

По воскресеньям быкам так скучно, милая,
Когда их просят покрасоваться для нас.
Вот солнце, песок и арена,
Вот быки, готовые истечь кровью для нас.
Это время, когда бакалейщики становятся Дон Жуанами,
Это время, когда все дурненькие девушки превращаются в лебедей.
Кто может сказать, что он нашел,
Тот бык, что поворачивается и бьет копытом,
И вдруг видит себя обнаженным.
Кто может сказать, о чем он мечтает,
Тот бык, что слышит безмолвные крики
Из открытых ртов толпы.
По воскресеньям быкам так скучно, любимая,
Когда их просят страдать для нас.
Вот пикадоры и месть толпы,
Вот тореро, и толпа преклоняет колени перед нами, оле!
Это время, когда бакалейщики становятся Гарсиа Лоркой,
А девушки вставляют розы в зубы, как Кармен.
По воскресеньям быкам так скучно, дорогая,
Когда их просят упасть замертво для нас.
Меч вонзится, и толпа будет пускать слюни,
Кровь польется и превратит песок в грязь. Оле!
Момент триумфа, когда бакалейщики становятся Нероном,
Момент триумфа, когда девушки кричат и вопят
Имя своего героя, ааах.
А когда наконец они пали,
Не снились ли быкам адские муки,
Где люди и измученные матадоры все еще горят.
Или, быть может, с последним вздохом
Не простили бы они нам свою смерть,
Зная, что мы сделали в Карфагене — при Ватерлоо — в Вердене —
Сталинграде — на Иводзиме — в Хиросиме — в Сайгоне!