Kaleidoscope - Marc Robine перевод на немецкий

Kaleidoscope

Dans une rue, au coeur d'une ville de rêve
Ce sera comme quand on a déjà vécu
Un instant à la fois très vague et très aigu
Oh, ce soleil parmi la brume qui se lève

Oh, ce cri sur la mer, cette voix dans les bois
Ce sera comme quand on ignore des causes
Un lent réveil après bien des métempsycoses
Les choses seront plus les mêmes qu'autrefois

Dans cette rue, au coeur de la ville magique
Où des orgues moudront des gigues dans les soirs
Où les cafés auront des chats sur les dressoirs
Et que traverseront des bandes de musique

Ce sera si fatal qu'on en croira mourir
Des larmes ruisselant, douces, le long des joues
Des rires sanglotés dans le fracas des roues
Des invocations à la mort de venir

Des mots anciens comme un bouquet de fleurs fanées
Les bruits aigres des bals publics arriveront
Et des veuves, avec du cuivre après leur front
Paysannes, fendront la foule des traînées

Qui flânent là, causant avec d'affreux moutards
Et des vieux sans sourcils, fumeurs de gros cigares
Cependant qu'à deux pas, dans des senteurs de gare
Quelque fête publique enverra des pétards

Ce sera comme quand on rêve et qu'on s'éveille
Et que l'on se rendort et que l'on rêve encore
De la même féerie et du même décor
L'été, dans l'herbe, au bruit moiré d'un vol d'abeille

Des mots anciens comme un bouquet de fleurs fanées

Kaleidoskop

In einer Straße, im Herzen einer Traumstadt,
wird es sein, wie wenn man schon einmal erlebt hat,
einen Moment, zugleich sehr vage und sehr intensiv,
oh, diese Sonne im Nebel, der sich erhebt.

Oh, dieser Schrei über dem Meer, diese Stimme in den Wäldern,
wird es sein, wie wenn man die Ursachen nicht kennt,
ein langsames Erwachen nach vielen Seelenwanderungen,
die Dinge werden nicht mehr dieselben sein wie früher.

In dieser Straße, im Herzen der magischen Stadt,
wo Orgeln abends Gassenhauer mahlen werden,
wo die Cafés Katzen auf den Anrichten haben werden,
und die von Musikkapellen durchquert werden.

Es wird so schicksalhaft sein, dass man glaubt zu sterben,
Tränen, die sanft über die Wangen fließen,
schluchzendes Gelächter im Lärm der Räder,
Anrufungen an den Tod, er möge kommen.

Alte Worte wie ein Strauß verwelkter Blumen,
die schrillen Geräusche der Volksfeste werden herüberwehen,
und Witwen, mit Kupfer auf der Stirn,
Bäuerinnen, werden die Menge der Flanierenden spalten.

Die dort bummeln und mit schrecklichen Bengeln schwatzen
und alten Männern ohne Augenbrauen, die dicke Zigarren rauchen,
während nur zwei Schritte entfernt, in Bahnhofsdüften,
irgendein Volksfest Böller abschießen wird.

Es wird sein, wie wenn man träumt und erwacht,
und wieder einschläft und weiter träumt,
von derselben Zauberwelt und derselben Szenerie,
im Sommer, im Gras, beim schillernden Geräusch eines Bienenschwarms.

Alte Worte wie ein Strauß verwelkter Blumen.