La peur et la fatigue - Marc Robine перевод на немецкий

La peur et la fatigue

J'aurais voulu t'écrire comme un début de valse
Quelques mots de couleur, le rythme de la mer
Mais c'est encore un blues qui me vient malgré moi
Une chanson d'hiver que je chante ce soir

Mes mots, depuis dix ans, n'ont pas changé grand-chose
Sinon cette fatigue qui frippe mes paupières
Et cette solitude, même aux instants de fête
Qui me laisse étranger aux rires de mes amis

Il va bientôt venir, le bout de ce voyage
Si peu de temps vécu et j'ai déjà mille ans
Ce poids sur mes épaules, d'alcool et d'insomnies
Et le goût de lutter qui, peu à peu, me quitte

On m'avait prévenu qu'il y aurait toujours
Un morceau du chemin que je ne ferais pas
Une rue dans un port où je n'irais jamais
Que la peur me créerait un besoin de racines

Je n'ai pour souvenirs qu'un tas de cicatrices
Ce besoin d'être ailleurs, ma haine du travail
Mais il n'y a rien ailleurs, qu'un taudis de misère
Aussi puant d'ennui que le trottoir d'en face

D'où me vient cette usure? Est-ce peur ou fatigue?
Quand les ciseaux alignent les barbes et les idées
Que l'on enferme encore la jeunesse en caserne
Que les matins de labeur désunissent les couples

J'aurais voulu t'offrir comme un début de valse
Quelques mots de couleur, le rythme de la mer
Mais c'est encore un blues qui me vient malgré moi
Une chanson d'hiver que je chante pour toi

Die Angst und die Müdigkeit

Ich hätte dir schreiben wollen wie einen beginnenden Walzer,
Ein paar farbige Worte, den Rhythmus des Meeres,
Aber es ist wieder ein Blues, der mir ungewollt kommt,
Ein Winterlied, das ich heute Abend singe.

Meine Worte haben sich seit zehn Jahren kaum verändert,
Außer dieser Müdigkeit, die meine Augenlider zerknittert,
Und dieser Einsamkeit, selbst in festlichen Momenten,
Die mich dem Lachen meiner Freunde fremd werden lässt.

Bald wird es kommen, das Ende dieser Reise,
So wenig Zeit gelebt und ich bin schon tausend Jahre alt,
Diese Last auf meinen Schultern, von Alkohol und Schlaflosigkeit,
Und der Geschmack am Kämpfen, der mich allmählich verlässt.

Man hatte mich gewarnt, dass es immer
Ein Stück des Weges geben würde, das ich nicht gehen würde,
Eine Straße in einem Hafen, wo ich niemals hingehen würde,
Dass die Angst mir ein Bedürfnis nach Wurzeln schaffen würde.

Ich habe als Erinnerungen nur einen Haufen Narben,
Dieses Bedürfnis, woanders zu sein, meinen Hass auf die Arbeit,
Aber es gibt nichts anderes, nur eine elende Absteige,
Genauso stinkend vor Langeweile wie der Bürgersteig gegenüber.

Woher kommt diese Abnutzung? Ist es Angst oder Müdigkeit?
Wenn die Scheren Bärte und Ideen angleichen,
Wenn man die Jugend immer noch in Kasernen einsperrt,
Wenn die Morgen der Schufterei die Paare entzweien.

Ich hätte dir wie einen beginnenden Walzer schenken wollen,
Ein paar farbige Worte, den Rhythmus des Meeres,
Aber es ist wieder ein Blues, der mir ungewollt kommt,
Ein Winterlied, das ich für dich singe.