Текст и перевод песни Marc Robine - La peur et la fatigue

La peur et la fatigue

J'aurais voulu t'écrire comme un début de valse
Quelques mots de couleur, le rythme de la mer
Mais c'est encore un blues qui me vient malgré moi
Une chanson d'hiver que je chante ce soir

Mes mots, depuis dix ans, n'ont pas changé grand-chose
Sinon cette fatigue qui frippe mes paupières
Et cette solitude, même aux instants de fête
Qui me laisse étranger aux rires de mes amis

Il va bientôt venir, le bout de ce voyage
Si peu de temps vécu et j'ai déjà mille ans
Ce poids sur mes épaules, d'alcool et d'insomnies
Et le goût de lutter qui, peu à peu, me quitte

On m'avait prévenu qu'il y aurait toujours
Un morceau du chemin que je ne ferais pas
Une rue dans un port où je n'irais jamais
Que la peur me créerait un besoin de racines

Je n'ai pour souvenirs qu'un tas de cicatrices
Ce besoin d'être ailleurs, ma haine du travail
Mais il n'y a rien ailleurs, qu'un taudis de misère
Aussi puant d'ennui que le trottoir d'en face

D'où me vient cette usure? Est-ce peur ou fatigue?
Quand les ciseaux alignent les barbes et les idées
Que l'on enferme encore la jeunesse en caserne
Que les matins de labeur désunissent les couples

J'aurais voulu t'offrir comme un début de valse
Quelques mots de couleur, le rythme de la mer
Mais c'est encore un blues qui me vient malgré moi
Une chanson d'hiver que je chante pour toi

Страх и усталость

Я хотел бы написать тебе, как начало вальса,
Несколько цветных слов, ритм моря.
Но это снова блюз, который приходит ко мне вопреки моему желанию,
Зимняя песня, которую я пою сегодня вечером.

Мои слова, за десять лет, не сильно изменились,
Если не считать эту усталость, которая морщит мои веки,
И это одиночество, даже в моменты праздника,
Которое делает меня чужим смеху моих друзей.

Скоро наступит конец этого путешествия,
Так мало прожито, а мне уже тысяча лет.
Эта тяжесть на моих плечах, от алкоголя и бессонницы,
И желание бороться, которое постепенно покидает меня.

Меня предупреждали, что всегда будет
Часть пути, по которой я не пройду,
Улица в порту, куда я никогда не попаду,
Что страх создаст во мне потребность в корнях.

У меня на память остались только шрамы,
Эта потребность быть в другом месте, моя ненависть к работе.
Но нет ничего, кроме лачуги нищеты,
Такой же вонючей от скуки, как тротуар напротив.

Откуда у меня эта изношенность? Это страх или усталость?
Когда ножницы подравнивают бороды и мысли,
Когда молодежь снова запирают в казармы,
Когда трудовые утра разъединяют пары.

Я хотел бы подарить тебе, как начало вальса,
Несколько цветных слов, ритм моря.
Но это снова блюз, который приходит ко мне вопреки моему желанию,
Зимняя песня, которую я пою для тебя.