Les aventuriers - Marc Robine перевод на немецкий

Les aventuriers

Tout au nord du quartier ouest
Abritées par de hauts murs gris
Il y a les aciéries
Ou plutôt ce qu'il en reste
Car on ne voit plus de fumée au-dessus des cheminées
Plus de rumeurs de machine dans les couloirs de l'usine

Les seuls bruits que j'entends
Ce sont les longues plaintes du vent
Qui se cogne dans le soir
Contre les murs sans mémoire

Accroché au grand portail
Il y a un écriteau
Dont la vieille peinture s'écaille
Fermeture
Plus de boulot
Et on ne voit jamais d'enfants
Dans les ruelles du quartier
À peine quelques passants
Qui se hâtent de rentrer

Et les seuls bruits que j'entends
Ce sont les longues plaintes du vent
Qui se cogne dans le soir
Contre les murs sans mémoire

Quelques vieux dans un café
Sur un tapis de cartes usées
Bien mis à bout de leur journée
À petit coup de blanc limé
Ils parlent comme sans y penser
À demi-mot, à demi-pleur
Des jeunes qui s'en sont allés ailleurs
Monnayaient leur sueur

Et les seuls bruits que j'entends
Ce sont les longues plaintes du vent
Qui se cogne dans le soir
Contre les murs sans mémoire

Sur le faux-bourg de temps en temps
Se glisse l'appel d'une cloche
Ça n'est jamais pour une noce
Y a plus que des enterrements
Alors autour des tables on boit
Pour que les vides ne se voient pas
Ils parlent de se mettre à l'aise
Et ils espacent un peu les chaises

Et les seuls bruits que j'entends
Ce sont les longues plaintes du vent
Qui se cogne dans le soir
Contre les murs sans mémoire

Oh, les seuls bruits que j'entends
Ce sont les longues plaintes du vent
Qui se cogne dans le soir
Contre les murs sans mémoire

Tout au nord du quartier ouest
Abritées par de hauts murs gris
Il y a les aciéries
Ou plutôt ce qu'il en reste
Car on ne voit jamais d'enfants
Dans les ruelles du quartier
À peine quelques passants
Qui se hâtent de passer

Et les seuls bruits que j'entends
Ce sont les longues plaintes du vent
Qui se cogne dans le soir
Contre les murs sans mémoire

Oh, les seuls bruits que j'entends
Ce sont les longues plaintes du vent
Qui se cogne dans le soir
Contre les murs sans mémoire

Die Abenteurer

Ganz im Norden des Westviertels,
geschützt von hohen grauen Mauern,
liegen die Stahlwerke,
oder vielmehr das, was davon übrig ist.
Denn man sieht keinen Rauch mehr über den Schornsteinen,
kein Maschinenlärm mehr in den Gängen der Fabrik.

Die einzigen Geräusche, die ich höre,
sind die langen Klagen des Windes,
der sich am Abend bricht,
an den Mauern ohne Erinnerung.

Am großen Tor hängt
ein Schild,
dessen alte Farbe abblättert:
Schließung.
Keine Arbeit mehr.
Und man sieht nie Kinder
in den Gassen des Viertels,
kaum ein paar Passanten,
die sich beeilen, nach Hause zu gehen.

Und die einzigen Geräusche, die ich höre,
sind die langen Klagen des Windes,
der sich am Abend bricht,
an den Mauern ohne Erinnerung.

Ein paar Alte in einem Café,
auf einem abgenutzten Kartenspiel,
wohl am Ende ihres Tages,
mit kleinen Schlucken Weißwein,
sprechen sie, wie ohne nachzudenken,
mit halben Worten, halb weinend,
von den Jungen, die woanders hingegangen sind,
um ihren Schweiß zu verkaufen.

Und die einzigen Geräusche, die ich höre,
sind die langen Klagen des Windes,
der sich am Abend bricht,
an den Mauern ohne Erinnerung.

Über dem Vorort ertönt von Zeit zu Zeit
der Ruf einer Glocke.
Es ist nie für eine Hochzeit,
es gibt nur noch Beerdigungen.
Also trinkt man an den Tischen,
damit man die Leere nicht sieht.
Sie reden davon, es sich bequem zu machen,
und rücken die Stühle ein wenig auseinander.

Und die einzigen Geräusche, die ich höre,
sind die langen Klagen des Windes,
der sich am Abend bricht,
an den Mauern ohne Erinnerung.

Oh, die einzigen Geräusche, die ich höre,
sind die langen Klagen des Windes,
der sich am Abend bricht,
an den Mauern ohne Erinnerung.

Ganz im Norden des Westviertels,
geschützt von hohen grauen Mauern,
liegen die Stahlwerke,
oder vielmehr das, was davon übrig ist.
Denn man sieht nie Kinder
in den Gassen des Viertels,
kaum ein paar Passanten,
die sich beeilen, vorbeizugehen.

Und die einzigen Geräusche, die ich höre,
sind die langen Klagen des Windes,
der sich am Abend bricht,
an den Mauern ohne Erinnerung.

Oh, die einzigen Geräusche, die ich höre,
sind die langen Klagen des Windes,
der sich am Abend bricht,
an den Mauern ohne Erinnerung.