Romance de Jose Etxailarena - Directo 2008 - Marea перевод на русский

Romance de Jose Etxailarena - Directo 2008

Escapé de la cama,
Con lo bien que estaba con tus besos de canela en rama,
Con tu sol que rezuma como si fuera espuma,
Pero va, preparad la escombrera,
Que me enciendo y ruedo muy flamenco por las escaleras,
Como un soplo de cierzo, tal que una enredadera.

"Este niño nunca va a llegar a ná",
Se murmuran entre todos al pasar
Y es que me aspiro la vida en tres calás,
La primera le pega fuego al colchón,
La segunda gira todas las veletas,
La tercera va arrasando las cunetas de mi corazón.

Y entra el amor, flaco y mojao,
Como una raspa de pescao
Como un beso puesto al trasluz,
Y de su mano llegas tú, con tu pelo como el betún,
Como un piropo bien tirao,

Es como salir de la trena,
Aunque cuando esté contigo corra el vino tinto por mis venas
Y salir de tu ombligo no merezca la pena,
¿Pa qué? ¿pa encontrarme perdío?,
¿Pa rodar como ruedan al mar las piedritas del río?
¿Pa encontrarme a tu mundo?,... pa eso ya tengo el mío

"Este niño se nos va a descalabrar"
Se murmuran entre todos al pasar
Y es que me meto la vida en tres calás,
La primera se atrinchera en un rincón,
La segunda me va haciendo menos daño,
La tercera está subiendo los peldaños de mi corazón.

Y entra el amor, flaco y mojao,
Como una raspa de pescao
Como un beso puesto al trasluz,
Y de su mano llegas tú, con tu pelo como el betún,
Como un piropo bien tirao,

No hay romance ni flor que supuren amor viviendo en un florero,
No se pueden regar con agüita con sal las matas de romero,
Morirán sin razón, casi igual que el olor de los invernaderos,
Los tallos de verdad no se deben quebrar... no...

Y entra el amor, flaco y mojao,
Como una raspa de pescao
Como un beso puesto al trasluz,
Y de su mano llegas tú, con tu pelo como el betún,
Como un piropo bien tirao,

Романс Хосе Этчайларены - Концертная версия 2008

Я сбежал из постели,
Хотя так хорошо было с твоими поцелуями, пахнущими корицей,
С твоим солнцем, что стекает, словно пена,
Но ладно, приготовьте свалку,
Ведь я зажигаюсь и кружусь по лестнице по-фламенкерски,
Как порыв северного ветра, будто вьющееся растение.

"Этот парень никогда ничего не добьётся",
Шепчут все вокруг, проходя мимо,
А я втягиваю жизнь за три затяжки,
Первая поджигает матрас,
Вторая крутит все флюгера,
Третья сметает обочины моего сердца.

И входит любовь, тощая и мокрая,
Как рыбья кость,
Как поцелуй, данный на просвет,
И за руку с ней приходишь ты, с волосами, словно дёготь,
Как мастерски брошенный комплимент.

Это как выйти из тюрьмы,
Хотя когда я с тобой, по моим венам течёт красное вино,
И выходить из твоего пупка не стоит того,
Зачем? Чтобы потеряться?
Чтобы катиться, как камешки в реке к морю?
Чтобы найти твой мир?... У меня есть свой.

"Этот парень скоро свернёт себе шею",
Шепчут все вокруг, проходя мимо,
А я втягиваю жизнь за три затяжки,
Первая забивается в угол,
Вторая причиняет всё меньше боли,
Третья поднимается по ступенькам моего сердца.

И входит любовь, тощая и мокрая,
Как рыбья кость,
Как поцелуй, данный на просвет,
И за руку с ней приходишь ты, с волосами, словно дёготь,
Как мастерски брошенный комплимент.

Нет романтики и цветов, что источают любовь в вазе,
Нельзя поливать солёной водой кусты розмарина,
Они умрут без причины, почти как запах теплиц,
Настоящие стебли нельзя ломать... нет...

И входит любовь, тощая и мокрая,
Как рыбья кость,
Как поцелуй, данный на просвет,
И за руку с ней приходишь ты, с волосами, словно дёготь,
Как мастерски брошенный комплимент.