Текст и перевод песни Marea feat. Fito y Fitipaldis - Pan duro (feat. Fito y Fitipaldis)

Pan duro (feat. Fito y Fitipaldis)

Arrugas que son surcos con retoños tiernos
Livianas como son los fardos de cargar los sueños
Que tragan ruedas de molino
Y se les ven todos los huesos
Que saben que sus años tienen
Más de cuatro inviernos

Silencio por el techo, por los platos llenos
Silencio bañado en sudores de los jornaleros
El Sol lo han hecho sus jirones
Que saben lo que vale un beso
Que no quieren llevar los nombres de sus carceleros

¿Qué saben las tripas de puños cerrados?
Saben que las riegan los amargos tragos
Saben todo y más de tenerse en pie, de la soledad
Saben porque está siempre duro el pan

Monedas de tan sucias tan desdibujadas
Odioso tintineo en manos encalladas
Y son las patas de sus mulas
Si el látigo se llama hambre
Las dueñas de caminos que no son de nadie

Cerrojos al antojo de la poca hondura
Abiertos para dar paso a las herraduras
Que dejan huellas que los guían
Para volver a desquitarse
Para no tener que rasgarse más las vestiduras

¿Qué saben las tripas de puños cerrados?
Saben que las riegan los amargos tragos
Saben todo y más de tenerse en pie, de la soledad
Saben porque está siempre duro el pan

Siempre duro

Pain dur (feat. Fito y Fitipaldis)

Rides qui sont des sillons aux tendres rejetons,
Légers comme le sont les fardeaux des rêves à porter,
Qui avalent des roues de moulin,
Et dont on voit tous les os,
Qui savent que leurs années ont
Plus de quatre hivers.

Silence sur le toit, sur les assiettes pleines,
Silence baigné de la sueur des journaliers,
Le soleil en a fait ses lambeaux,
Qui savent ce que vaut un baiser,
Qui ne veulent pas porter les noms de leurs geôliers.

Que savent les tripes des poings fermés ?
Elles savent qu'elles sont arrosées de gorgées amères,
Elles savent tout et plus encore, se tenir debout, la solitude,
Elles savent pourquoi le pain est toujours dur.

Pièces de monnaie si sales, si floues,
Tintement odieux dans des mains calleuses,
Ce sont les pattes de leurs mules,
Si le fouet s'appelle la faim,
Les maîtresses des chemins qui n'appartiennent à personne.

Verrous au gré de la faible profondeur,
Ouverts pour laisser passer les fers à cheval,
Qui laissent des traces qui les guident,
Pour revenir se venger,
Pour ne plus avoir à se déchirer les vêtements.

Que savent les tripes des poings fermés ?
Elles savent qu'elles sont arrosées de gorgées amères,
Elles savent tout et plus encore, se tenir debout, la solitude,
Elles savent pourquoi le pain est toujours dur.

Toujours dur.