Текст и перевод песни Marek Dyjak - Golgota

Golgota

Gdy autobus rusza wyrzucam papierosa
Choć kierowcy linii całkiem podmiejskiej
Jakoś obojętne dokąd chcemy jechać
Po co, skąd, kiedy, czemu i za jaką cenę.
A bilet kosztował trzydzieści srebrników
Do stacji z napisem pożółkłym Golgota.
Miałem sen; ktoś mój portret zawiesił na drzewie,
Padał deszcz, potem pękła zasłona ze złota.

Brudny autobus do stacji Golgota
Ukradkiem zerkam przez judasz przetarty
Palcem w szybie. Mijamy stacje i zakręty.
Tak się dłuży w tej podróży jakbyśmy do nieba.

Rżną w karty żołnierze. Piją. Będzie bieda.
Chytrus Chrystus się przysiadł - fałsz winem przepija.
Znów handel mu się udał, stare ciuchy sprzedał.
Więc się cieszy, choć od rana coś kłuje go w krzyżu.
Zapomniany autobus do stacji Golgota
Raptem staje - z kół uciekło ze świstem powietrze.
Kiedy Chrystus pijany klnie na swego ojca
W twarz od niego dostaje - w dół spada po stopniach.

Brudny autobus do stacji Golgota
Ukradkiem zerkam przez judasz przetarty
Palcem w szybie. Mijamy stacje i zakręty.
Tak się dłuży w tej podróży jakbyśmy do nieba.

Pewnie jutro ktoś opisze incydent ten zwykły
Ubarwiając apokryfem w brukowej gazecie,
Jakiś żul, jakiś pismak, nadworny poeta
By nie nudził się czytelnik tłusty przy obiedzie.
Jutro Chrystus się doigra, zawiśnie na krzyżu,
Może za to, że Piłata w pokera oszwabi.
Nie pojedzie nikt na Golgotę, na pogrzeb
Wszyscy pójdą. Potem stypa. Będzie trochę zabawy.

Brudny autobus do stacji Golgota
Ukradkiem zerkam przez judasz przetarty
Palcem w szybie. Mijamy stacje i zakręty.
Tak się dłuży w tej podróży jakbyśmy do nieba.

Golgotha

When the bus takes off, I throw out a cigarette
Even though the drivers of the suburban lines
Aren't interested in where we want to go
Why, where, when, why and at what price.
And the ticket cost thirty silver coins
To the station with the yellowed sign Golgotha.
I had a dream; someone hung my portrait on a tree,
It started to rain, and then the golden curtain split.

The dirty bus to Golgotha station
I stealthily glance through the scratched peephole
With my finger on the glass. We pass stations and curves.
This trip is taking so long, as if we were going to heaven.

The soldiers are playing cards. They are drinking. Things will go badly.
Sly Christ sits down - washes down deceit with wine.
He's pulled off another deal, sold old clothes.
So he's happy, even though something's been pricking him in the back since morning.
The forgotten bus to Golgotha station
Suddenly stops - the air escapes from the wheels with a whistle.
When the drunk Christ curses his father
He gets hit in the face by him - falls down the steps.

The dirty bus to Golgotha station
I stealthily glance through the scratched peephole
With my finger on the glass. We pass stations and curves.
This trip is taking so long, as if we were going to heaven.

Tomorrow, someone will probably describe this ordinary incident
Coloring it with apocrypha in a tabloid,
Some bum, some scribbler, a court poet
So that the fat readers won't get bored at dinner.
Tomorrow, Christ will come to a bad end, he'll hang on a cross,
Maybe for cheating Pilate at poker.
Nobody will go to Golgotha, to his funeral
Everyone will go. Then there'll be a funeral feast. There'll be some fun.

The dirty bus to Golgotha station
I stealthily glance through the scratched peephole
With my finger on the glass. We pass stations and curves.
This trip is taking so long, as if we were going to heaven.