Текст и перевод песни Margot - Solo, ozioso, in pericolo sempre

Solo, ozioso, in pericolo sempre

Solo, ozioso, in pericolo sempre
Cadeva in un sonno leggero
Quando era vuoto il pensiero
E il sogno non lo fingeva
Rozzo a sentir con le mani e al palato
Onnipotente l′occhio e l'odorato

Raccolta il viaggiatore
Che il selvaggio americano
Riconosce gli spagnoli
All′odore, da molto lontano
Che l'uomo del Capo di Buona Speranza
Sgorge a occhio nudo i vascelli sul mare
Tanto distante quando un olandese col cannocchiale

Prendono nudi l'acqua senza stare male
Premono sul cibo pepe e sale
Ingoiano tranquillamente barili di acquavite occidentale
Come se fosse acqua di sorgente
Quando fra noi esiste tanta gente
Che sente la molle storia delle annate
Di uve fermentate
E conosce centoquindici gradi del pizzicore

E non ha mai saputo che la morte ha un odore
Non ha mai udito crescere il vento
Distingue appena il mare con gli occhiali
Non conosce il suono dello spavento
E non ha mai saputo che la morte ha un odore
Non ha mai udito crescere il vento
Distingue appena il mare con gli occhiali
Non conosce il suono dello spavento
E non ha mai saputo che la morte ha un odore
Non ha mai udito crescere il vento
Distingue appena il mare con gli occhiali
Non conosce il suono dello spavento

Seul, oisif, toujours en danger

Seul, oisif, toujours en danger
Il tombait dans un sommeil léger
Quand sa pensée était vide
Et le rêve ne le simulait pas
Rude à sentir avec ses mains et son palais
L'œil et l'odorat omnipotents

Le voyageur collectionne
Que l'Américain sauvage
Reconnaît les Espagnols
A l'odeur, de très loin
Que l'homme du Cap de Bonne-Espérance
Déverse à l'œil nu les navires sur la mer
Si lointain qu'un Hollandais avec une lunette

Ils prennent l'eau nue sans se sentir mal
Ils pressent du poivre et du sel sur la nourriture
Ils avalent tranquillement des barils d'eau-de-vie occidentale
Comme si c'était de l'eau de source
Quand parmi nous il existe tant de gens
Qui sentent la molle histoire des millésimes
De raisins fermentés
Et connaît cent quinze degrés de la piqûre

Et il n'a jamais su que la mort a une odeur
Il n'a jamais entendu le vent grandir
Il distingue à peine la mer avec ses lunettes
Il ne connaît pas le son de la peur
Et il n'a jamais su que la mort a une odeur
Il n'a jamais entendu le vent grandir
Il distingue à peine la mer avec ses lunettes
Il ne connaît pas le son de la peur
Et il n'a jamais su que la mort a une odeur
Il n'a jamais entendu le vent grandir
Il distingue à peine la mer avec ses lunettes
Il ne connaît pas le son de la peur