Текст и перевод песни Marianne Faithfull - Ode to a Nightingale (with Warren Ellis)

Ode to a Nightingale (with Warren Ellis)

Ode to a Nightingale
John Keats - 1795-1821

My heart aches, and a drowsy numbness pains
My sense, as though of hemlock I had drunk,
Or emptied some dull opiate to the drains
One minute past, and Lethe-wards had sunk:
'Tis not through envy of thy happy lot,
But being too happy in thine happiness,—
That thou, light-winged Dryad of the trees,
In some melodious plot
Of beechen green, and shadows numberless,
Singest of summer in full-throated ease.

O, for a draught of vintage! that hath been
Cool'd a long age in the deep-delved earth,
Tasting of Flora and the country green,
Dance, and Provencal song, and sunburnt mirth!
O for a beaker full of the warm South,
Full of the true, the blushful Hippocrene,
With beaded bubbles winking at the brim,
And purple-stained mouth;
That I might drink, and leave the world unseen,
And with thee fade away into the forest dim:

Fade far away, dissolve, and quite forget
What thou among the leaves hast never known,
The weariness, the fever, and the fret
Here, where men sit and hear each other groan;
Where palsy shakes a few, sad, last gray hairs,
Where youth grows pale, and spectre-thin, and dies;
Where but to think is to be full of sorrow
And leaden-eyed despairs,
Where Beauty cannot keep her lustrous eyes,
Or new Love pine at them beyond to-morrow.

Away! away! for I will fly to thee,
Not charioted by Bacchus and his pards,
But on the viewless wings of Poesy,
Though the dull brain perplexes and retards:
Already with thee! tender is the night,
And haply the Queen-Moon is on her throne,
Cluster'd around by all her starry Fays;
But here there is no light,
Save what from heaven is with the breezes blown
Through verdurous glooms and winding mossy ways.

I cannot see what flowers are at my feet,
Nor what soft incense hangs upon the boughs,
But, in embalmed darkness, guess each sweet
Wherewith the seasonable month endows
The grass, the thicket, and the fruit-tree wild;
White hawthorn, and the pastoral eglantine;
Fast fading violets cover'd up in leaves;
And mid-May's eldest child,
The coming musk-rose, full of dewy wine,
The murmurous haunt of flies on summer eves.

Darkling I listen; and, for many a time
I have been half in love with easeful Death,
Call'd him soft names in many a mused rhyme,
To take into the air my quiet breath;
Now more than ever seems it rich to die,
To cease upon the midnight with no pain,
While thou art pouring forth thy soul abroad
In such an ecstasy!
Still wouldst thou sing, and I have ears in vain—
To thy high requiem become a sod.

Thou wast not born for death, immortal Bird!
No hungry generations tread thee down;
The voice I hear this passing night was heard
In ancient days by emperor and clown:
Perhaps the self-same song that found a path
Through the sad heart of Ruth, when, sick for home,
She stood in tears amid the alien corn;
The same that oft-times hath
Charm'd magic casements, opening on the foam
Of perilous seas, in faery lands forlorn.

Forlorn! the very word is like a bell
To toil me back from thee to my sole self!
Adieu! the fancy cannot cheat so well
As she is fam'd to do, deceiving elf.
Adieu! adieu! thy plaintive anthem fades
Past the near meadows, over the still stream,
Up the hill-side; and now 'tis buried deep
In the next valley-glades:
Was it a vision, or a waking dream?

Ode à un rossignol (avec Warren Ellis)

Ode à un rossignol
John Keats - 1795-1821

Mon cœur me fait mal, et un engourdissement douloureux envahit
Mes sens, comme si j'avais bu de la ciguë,
Ou vidé quelque opiacé fade dans les égouts
Il y a une minute à peine, et je sombrais vers le Léthé :
Ce n'est point par envie de ton heureux destin,
Mais par excès de bonheur à ton bonheur,—
Que toi, Dryade ailée des arbres,
Dans quelque lieu mélodieux
De verdure de hêtres, et d'ombres innombrables,
Tu chantes l'été d'une voix pleine et aisée.

Oh, pour un trait de vin millésimé ! qui aurait été
Refroidi depuis longtemps au fond de la terre,
Au goût de Flore et de la campagne verdoyante,
De danse, de chanson provençale et de joie ensoleillée !
Oh, pour une coupe pleine du chaud Midi,
Pleine de la vraie, de la rougissante Hippocrène,
Avec des bulles perlées clignant au bord,
Et une bouche tachée de pourpre ;
Pour que je puisse boire, et quitter le monde invisible,
Et m’évanouir avec toi dans la forêt sombre :

M’évanouir au loin, me dissoudre et oublier complètement
Ce que tu n’as jamais connu parmi les feuilles,
La lassitude, la fièvre et l’irritation
Ici, où les hommes s’assoient et s’entendent gémir ;
Où la paralysie secoue quelques derniers cheveux gris et tristes,
Où la jeunesse pâlit, devient spectrale et meurt ;
Où penser, c’est être rempli de chagrin
Et de désespoirs plombés,
Où la beauté ne peut garder ses yeux brillants,
Ni un nouvel amour ne les désirer au-delà du lendemain.

Loin ! loin ! car je veux m’envoler vers toi,
Non pas dans le char de Bacchus et de ses panthères,
Mais sur les ailes invisibles de la Poésie,
Bien que le cerveau engourdi me paralyse et me retarde :
Déjà avec toi ! la nuit est tendre,
Et peut-être la reine-Lune est-elle sur son trône,
Entourée de toutes ses fées étoilées ;
Mais ici, il n’y a point de lumière,
Si ce n’est celle que le ciel souffle avec la brise
À travers les ténèbres verdoyantes et les sentiers moussus et sinueux.

Je ne peux voir quelles fleurs sont à mes pieds,
Ni quel doux encens est suspendu aux branches,
Mais, dans l’obscurité embaumée, je devine chaque parfum
Dont le mois de saison pare
L’herbe, le fourré et l’arbre fruitier sauvage ;
L’aubépine blanche et l’églantier champêtre ;
Les violettes fanées, recouvertes de feuilles ;
Et l’enfant aîné de la mi-mai,
Le rosier musqué à venir, plein de vin de rosée,
Le repaire murmuré des mouches les soirs d’été.

Dans l’obscurité, j’écoute ; et, bien des fois,
J’ai été à moitié amoureuse de la douce Mort,
Je l’ai appelée par des noms doux dans bien des rimes méditatives,
Pour qu’elle emporte mon souffle paisible dans l’air ;
Maintenant, plus que jamais, il me semble doux de mourir,
De m’éteindre à minuit sans douleur,
Alors que tu répands ton âme au loin
Dans une telle extase !
Tu continuerais à chanter, et j’aurais beau tendre l’oreille—
Devenir une motte de terre devant ton grand requiem.

Tu n’es pas né pour la mort, Oiseau immortel !
Aucune génération affamée ne t’écrase ;
La voix que j’entends en cette nuit passagère a été entendue
Dans les temps anciens par l’empereur et le bouffon :
Peut-être le même chant qui trouva son chemin
Jusqu’au cœur triste de Ruth, quand, malade du pays,
Elle se tenait en larmes au milieu du blé étranger ;
Le même qui souvent a
Charmé les fenêtres magiques, s’ouvrant sur l’écume
Des mers périlleuses, dans les pays féeriques et lointains.

Lointains ! le mot même est comme une cloche
Pour me ramener de toi à moi-même !
Adieu ! la fantaisie ne peut me tromper aussi bien
Qu’elle est réputée le faire, lutin trompeur.
Adieu ! adieu ! ton hymne plaintif s’éteint
Au-delà des prés voisins, par-dessus le ruisseau tranquille,
En haut de la colline ; et maintenant il est profondément enfoui
Dans les vallées voisines :
Était-ce une vision ou un rêve éveillé ?