Текст и перевод песни Mario Benedetti - Hombre Preso Que Mira a Su Hijo

Hombre Preso Que Mira a Su Hijo

Hombre preso que mira su hijo
Cuando era como vos
Me enseñaron los viejos y tambien las maestras bondadosas y miopes
Que libertad o muerte era una redundancia
A quien se le ocurria en un país, donde los presidentes andaban sin capangas
Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
Ya que la patria funcionaba bien
En las canchas y en los pastoreos
Realmente Botija no sabia ni un corno
Pobrecitos creian que libertad era tan solo una palabra aguda
Que muerte era tan solo grave o llana
Que carcel es por suerte una palabra esdrújula
Olvidaban poner el acento en el hombre
La culpa no era exactamente de ellos
Sino de otros mas duros y siniestros
Y esto si, como nos ensartaron en la limpia republica verbal
Y como idealizaron la vidurria de vacas y estansieros
Y como nos vendieron un ejercito que domaba su mata en los cuarteles
Uno no siempre hace lo que quiere
Uno no siempre puede
Por eso estoy aqui
Mirandote y hechandote de menos
Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
Ni ayudarte con la tabla del 9
Ni acribillarte a pelotasos
Vos ya sabes bien que tuve que elegir otro juegos
Y que lo jugue en serio
Y jugue por ejemplo a los ladrones
Y los ladrones eran policías
Y jugue por ejemplo a la escondida
Si te descubrian te mataban
Y jugue a la mancha
Y era de sangre
Botija aunque tengas pocos años
Creo que hay que decirte la verdad
Para que no la olvides
Por eso no te oculto que me dieron picadas que casi me revientan los riñones
Todas estas llagas, hinchazones y heridas
Que tus ojos redondos miran hipnotizados
Son durisimos golpes
Son botas en la cara
Demasiado dolor para que te lo oculte
Demasiado suplicio para que se me borre
Pero tambien es bueno que conozcas que tu viejo callo
O puteo como un loco
Que es una linda forma de callar
Que tu viejo olvido todos los numeros
Por eso no podia ayudarte en las tablas
Y por lo tanto olvide todos los telefonos
Y las calles
Y el color de los ojos
Y los cabellos y las cicatrices
Y en que esquina, en que bar
Que parada, que casa
Y acordarme de vos, de tu carita me ayudaba a callar
Una cosa es morirse de dolor
Otra cosa morirse de vergüenza
Por eso ahora, me podes preguntar y sobre todo puedo yo responder
Uno no siempre hace lo que quiere
Pero tiene el derecho de no hacer lo que no quiere
Llora nomas Botija
Son macanas que los hombres no lloran
Aqui lloramos todos
Gritamos, berreamos, moqueamos, chillamosos, maldecimos
Porque es mejor llorar que traicionar
Porque es mejor llorar que traicionarse
Llora
Pero no olvides

Imprisoned Man Looking at His Son

Imprisoned man looking at his son
When I was like you
The elders taught me, and also the kind and short-sighted teachers
That freedom or death was a redundancy
Who would think in a country, where presidents walked without bodyguards
That homeland or the grave was another pleonasm
Since the homeland functioned well
In the fields and pastures
Really, Botija, I didn't know a damn thing
Poor things, they believed that freedom was just a sharp word
That death was just grave or plain
That prison, luckily, is a proparoxytone word
They forgot to put the accent on the man
The fault wasn't exactly theirs
But of others, harsher and more sinister
And this, yes, how they strung us along in the clean verbal republic
And how they idealized the life of cows and landowners
And how they sold us an army that tamed its mane in the barracks
One doesn't always do what one wants
One doesn't always can
That's why I'm here
Looking at you and missing you
That's why I can't mess up your hair
Nor help you with the 9 times table
Nor pepper you with balls
You already know well that I had to choose other games
And that I played them seriously
And I played, for example, cops and robbers
And the robbers were police
And I played, for example, hide-and-seek
If they found you, they killed you
And I played tag
And it was with blood
Botija, even though you're young
I think I have to tell you the truth
So you don't forget it
That's why I don't hide from you that they beat me, almost bursting my kidneys
All these sores, swellings and wounds
That your round eyes stare at, hypnotized
Are very hard blows
They are boots to the face
Too much pain for me to hide it from you
Too much torture for me to erase it
But it's also good for you to know that your old man shut up
Or swore like a madman
Which is a nice way of shutting up
That your old man forgot all the numbers
That's why I couldn't help you with the tables
And therefore I forgot all the phone numbers
And the streets
And the color of eyes
And hair and scars
And on which corner, in which bar
What bus stop, what house
And remembering you, your little face, helped me to shut up
It's one thing to die of pain
It's another thing to die of shame
That's why now, you can ask me and above all, I can answer
One doesn't always do what one wants
But one has the right not to do what one doesn't want
Cry, Botija
It's nonsense that men don't cry
Here we all cry
We scream, we bellow, we snivel, we shriek, we curse
Because it's better to cry than to betray
Because it's better to cry than to betray oneself
Cry
But don't forget