Prière - Mathieu Lippé перевод на немецкий

Prière

Peut-être que je suis un craqué
Car alors que je sais que je vais vers ma mort
Je sais que s'élève fort en mon for une psalmodie
Écoute, elle gronde et sort de mon intérieure vallée
C'est une prière que je souhaite ici te partager

Mais elle n'est ni de la Bible
Ni du Coran ni de la Torah
Mais elle naît d'elle-même
Elle s'imbibe
Dans les corps en vie
À tord à travers
Libre

Une prière
Qui sans chercher à ancrer à tout prix
Le sens du sacré dans mon crâne
Tente tout même d'inverser
Les crachats que j'ai crachés
En de nacrés chakras
Consacrés à ce que j'me sacre
La sainte paix une bonne foi pour toute
Et sans doute

Une prière
Qui se hasarde hors de tout calcul émotif
Une prière qui n'a pas besoin de motif
Une prière qui n'a pas besoin de temple
Ni de cathédrale ni de pyramide
Parce qu'elle est amie des sapins et des ifs

Une prière
Comme un courage
Un affront d'être naïf
Naïf dans le carrousel de l'importance
Que nous avons donné à la gravité
La gravité, voyons donc!

Ma prière rumine Rûmi
En me répétant: la vie c'est de l'impro
Faites de votre mieux pour être votre propre prophète
En fait, trop facile est de fuir le Raël
De devenir des professionnels du doute
Des pros testant la foi des autres
Chaque apôtre attrape ce qu'il peut
C'est bon si t'attrapes autre chose
Que ce que tout le monde veut

Mais si tu te sens si Confucius
C'est peut-être que Tao blié Lao-Tseu v'nait
Au fond, chacun dans son cœur a son propre minaret
Que ce soit Azan, les vêpres, les Upanishad un gospel qui retentisse
C'est toujours le même mantra qui s'y tisse:
Pou poum pou poum pou poum

Une prière
Lisse qui s'immisce dans les interstices de l'être
Qui fait plisser le factice, le fanatisme et les palisses du paraître
Une prière aux échos de la ville d'Ys

Rappelle-toi des pays de là-bas
Et l'or que nous avions pour rien dans nos bras
Nos maisons n'avaient même pas de portes
Et la foi nous n'en parlions pas tant tout était simplement là
Évidemment que je suis là et que je capote
Mais de capoter dans un monde à l'envers
C'est un peu d'apprendre à se remettre à l'endroit

Ma prière constate la déchéance même en moi
Mais elle donne semence à croire que même la haine
Même la haine au fond d'elle
Même la haine au fond d'elle-même
Même la haine au fond d'elle-même
Elle m'aime

Peut-être que je suis un craqué
Mais comme le dit mon ami le derviche conteur à sa manière:
Vive les craqués, car ils laissent passer la lumière

Gebet

Vielleicht bin ich verrückt,
Denn obwohl ich weiß, dass ich meinem Tod entgegengehe,
Weiß ich, dass in meinem Inneren ein Gesang laut erklingt.
Hör zu, er grollt und kommt aus meinem inneren Tal.
Es ist ein Gebet, das ich hier mit dir teilen möchte, meine Liebe.

Aber es ist weder aus der Bibel,
Noch aus dem Koran oder der Thora,
Sondern es entsteht aus sich selbst heraus.
Es durchtränkt sich
In lebenden Körpern,
Kreuz und quer,
Frei.

Ein Gebet,
Das, ohne zu versuchen, um jeden Preis
Den Sinn des Heiligen in meinem Schädel zu verankern,
Dennoch versucht,
Die ausgespuckte Spucke
In perlmuttartige Chakren zu verwandeln,
Gewidmet dem, dass ich mir
Endlich heiligen Frieden gebe, ein für alle Mal,
Und ohne Zweifel.

Ein Gebet,
Das sich außerhalb jeder emotionalen Berechnung wagt,
Ein Gebet, das keinen Grund braucht,
Ein Gebet, das weder Tempel
Noch Kathedrale noch Pyramide braucht,
Weil es mit Tannen und Eiben befreundet ist.

Ein Gebet,
Wie ein Mut,
Eine Kühnheit, naiv zu sein,
Naiv im Karussell der Bedeutung,
Die wir der Schwerkraft gegeben haben,
Der Schwerkraft, wirklich!

Mein Gebet sinniert über Rumi,
Indem es mir wiederholt: Das Leben ist Improvisation,
Gib dein Bestes, um dein eigener Prophet zu sein.
Tatsächlich ist es zu einfach, vor dem Realen zu fliehen,
Zu Profis des Zweifels zu werden,
Profis, die den Glauben anderer testen.
Jeder Apostel fängt, was er kann,
Es ist gut, wenn du etwas anderes fängst
Als das, was alle wollen.

Aber wenn du dich so Konfuzius fühlst,
Ist es vielleicht, weil Tao dich an Lao-Tse erinnert,
Im Grunde hat jeder in seinem Herzen sein eigenes Minarett.
Ob Azan, Vesper, Upanishaden oder ein Gospel erklingt,
Es ist immer das gleiche Mantra, das sich darin verwebt:
Pou poum pou poum pou poum.

Ein Gebet,
Sanft, das sich in die Zwischenräume des Seins schleicht,
Das Künstliche, Fanatismus und die Banalitäten des Scheins zerknittern lässt,
Ein Gebet mit den Echos der Stadt Ys.

Erinnere dich an die Länder von dort drüben,
Und das Gold, das wir umsonst in unseren Armen hatten.
Unsere Häuser hatten nicht einmal Türen,
Und über den Glauben sprachen wir nicht, so sehr war alles einfach da.
Natürlich bin ich da und drehe durch,
Aber in einer verkehrten Welt durchzudrehen,
Ist ein bisschen wie zu lernen, sich wieder zurechtzufinden.

Mein Gebet stellt den Verfall fest, sogar in mir,
Aber es gibt den Samen des Glaubens, dass sogar der Hass,
Sogar der Hass tief in sich,
Sogar der Hass tief in sich selbst,
Sogar der Hass tief in sich selbst,
Er liebt mich.

Vielleicht bin ich verrückt,
Aber wie mein Freund, der Derwisch und Geschichtenerzähler, auf seine Weise sagt:
Es leben die Verrückten, denn sie lassen das Licht durch.