The Dreaming Fields - Matraca Berg перевод на русский

The Dreaming Fields

Oh, the sun rolls down, big as a miracle
And fades from the Midwest sky
And the corn and the trees wave in the breeze
As if to say goodbye

Oh, my grandfather stood right here as a younger man
In nineteen and forty three
And with the sweat and his tears, the rain and the years
He grew life from the soil and seed, oh

I'm going down to the dreaming fields
But what will be my harvest now
Where every tear that falls on a memory
Feels like rain on the rusted plow, rain on the rusted plow

And these fields they dream of wheat in the summertime
Grandchildren running free
And the bales of hay at the end of the day
And the scarecrow that just scared me

Now the houses, they grow like weeds in a flower bed
This morning the silo fell
Seems the only way a man can live off the land these days
Is to buy and sell, so

I'm going down to the dreaming fields
But what will be my harvest now
Where every tear that falls on a memory
Feels like rain on the rusted plow, rain on the rusted plow

Like the rain on the roof on the porch by the kitchen
Where my grandmother sings, I can hear if I listen
Running down, running down to the end of the world I loved
This will be my harvest now

And the sun rolls down, big as miracle
And fades in the Midwest sky
And the corn and the trees wave in the breeze
As if to say goodbye, as if to say goodbye

Мечтательные поля

Солнце садится, огромное, как чудо,
И тает в небе Среднего Запада.
Кукуруза и деревья колышутся на ветру,
Словно прощаясь.

Мой дедушка стоял здесь, будучи молодым,
В сорок третьем году.
С потом и слезами, дождём и годами
Он растил жизнь из земли и семян, о.

Я иду на мечтательные поля,
Но каким будет мой урожай теперь?
Здесь каждая слеза, падающая на воспоминания,
Похожа на дождь на ржавый плуг, дождь на ржавый плуг.

И этим полям снится пшеница летней порой,
Внуки, бегущие на свободе,
И кипы сена в конце дня,
И пугало, которое только что напугало меня.

Теперь дома растут, как сорняки на клумбе,
Этим утром упала силосная башня.
Кажется, единственный способ прокормиться с земли в наши дни
- это покупать и продавать, поэтому

Я иду на мечтательные поля,
Но каким будет мой урожай теперь?
Здесь каждая слеза, падающая на воспоминания,
Похожа на дождь на ржавый плуг, дождь на ржавый плуг.

Как дождь на крыше крыльца у кухни,
Где поет моя бабушка, я слышу её, если прислушаюсь.
Бегу вниз, бегу вниз, к краю мира, который я любила,
Это будет мой урожай теперь.

И солнце садится, огромное, как чудо,
И тает в небе Среднего Запада.
Кукуруза и деревья колышутся на ветру,
Словно прощаясь, словно прощаясь.