Jeanne - Live - Maxime Le Forestier перевод на немецкий

Jeanne - Live

Chez Jeanne, la Jeanne,
Son auberge est ouverte aux gens sans feu ni lieu,
On pourrait l'appeler l'auberge de Bon Dieu
S'il n'en existait déjà une,
La dernière où l'on peut entrer
Sans frapper, sans montrer patte blanche...

Chez Jeanne, la Jeanne,
On est n'importe qui, on vient n'importe quand,
Et, comme par miracle, par enchantement,
On fait partie de la famille,
Dans son coeur, en se poussant un peu,
Reste encore une petite place...

La Jeanne, la Jeanne,
Elle est pauvre et sa table est souvent mal servie,
Mais le peu qu'on y trouve assouvit pour la vie,
Par la façon qu'elle le donne,
Son pain ressemble à du gâteau
Et son eau à du vin comme deux gouttes d'eau...

La Jeanne, la Jeanne,
On la paie quand on peut des prix mirobolants:
Un baiser sur son front ou sur ses cheveux blancs,
Un semblant d'accord de guitare,
L'adresse d'un chat échaudé
Ou d'un chien tout crotté comme pourboire...

La Jeanne, la Jeanne,
Dans ses roses et ses choux n'a pas trouvé d'enfant,
Qu'on aime et qu'on défend contre les quatre vents,
Et qu'on accroche à son corsage,
Et qu'on arrose avec son lait...
D'autres qu'elle en seraient toutes chagrines...

Mais Jeanne, la Jeanne,
Ne s'en souci pas plus que de colin-tampon,
Etre mère de trois poulpiquets, à quoi bon!
Quand elle est mère universelle,
Quand tous les enfants de la terre,
De la mer et du ciel sont à elle...

Jeanne - Live

Bei Jeanne, der Jeanne,
Ihre Herberge ist offen für Menschen ohne Dach und Herd,
Man könnte sie die Herberge Gottes nennen,
Wenn es nicht schon eine gäbe,
Die letzte, in die man eintreten kann,
Ohne zu klopfen, ohne Ausweis...

Bei Jeanne, der Jeanne,
Man ist irgendwer, kommt irgendwann,
Und wie durch ein Wunder, durch Zauberei,
Gehört man zur Familie,
In ihrem Herzen, wenn man ein bisschen Platz macht,
Bleibt noch ein kleines Eckchen frei...

Die Jeanne, die Jeanne,
Sie ist arm und ihr Tisch ist oft wenig gedeckt,
Doch das Wenige dort stillt fürs Leben,
Durch die Art, wie sie es gibt,
Ihr Brot schmeckt wie Kuchen,
Und ihr Wasser wie Wein, als wären es zwei Tropfen...

Die Jeanne, die Jeanne,
Man zahlt ihr, wenn man kann, phantastische Preise:
Einen Kuss auf ihre Stirn oder ihr weißes Haar,
Ein Gitarrenklang in der Luft,
Die Adresse einer verschreckten Katze
Oder eines verdreckten Hundes als Trinkgeld...

Die Jeanne, die Jeanne,
Hat in ihren Rosen und Kohlköpfen kein Kind gefunden,
Das man liebt und gegen alle Winde schützt,
Und das man an ihre Bluse hängt,
Und das man mit ihrer Milch tränkt...
Andere wären deshalb ganz betrübt...

Aber Jeanne, die Jeanne,
Kümmert sich nicht mehr darum als um Pfeifen im Wald,
Mutter von drei kleinen Rackern zu sein, wozu?
Wenn sie doch Mutter aller ist,
Wenn alle Kinder der Erde,
Des Meeres und des Himmels ihr gehören...