Текст и перевод песни Medina Azahara - La Voz del Poeta

La Voz del Poeta

Cuando el invierno se acaba
Solo queda el silencio y su voz
Y esa estrella que brillaba
Como el humo de él se marchó.
Solo queda el recuerdo y su voz apagada
Y ecos de falsas promesas que nadie cumplió.
Y ahora queda en su alma
Solo la gente y las cosas que le hacen soñar
Lo demás no importa,
Solo buscó de este mundo tener libertad.
Siempre pensó que una estrella
Podría brillar mucho más que el sol
Pero llegó la tormenta
Y su estrella de él se marchó.
Solo queda del poeta su voz apagada
Y ecos de falsos profetas que el mundo creó.
Y ahora queda en su alma
Solo la gente y las cosas que le hacen soñar
Lo demás no importa,
Solo buscó de este mundo tener libertad.
Y esa estrella que buscaba
Como el agua en sus manos a él se le escapó
Ya nada importa
A veces sueña con cielos que él no conoció
Pero en su alma
Sigue buscando su mundo y tener libertad
Ya nada importa
Solo la gente y las cosas que le hacen soñar.
Solo queda el recuerdo y su voz apagada
Y ecos de falsas promesas que nadie cumplió.
Solo queda del poeta su voz apagada
Y ecos de falsos profetas que el mundo creó.
Que el mundo creó.

La voix du poète

Lorsque l'hiver se termine
Il ne reste que le silence et sa voix
Et cette étoile qui brillait
Comme la fumée de lui s'en est allée.
Il ne reste que le souvenir et sa voix éteinte
Et les échos de fausses promesses que personne n'a tenues.
Et maintenant, il reste dans son âme
Seulement les gens et les choses qui le font rêver
Le reste n'a pas d'importance,
Il a juste cherché dans ce monde à avoir la liberté.
Il a toujours pensé qu'une étoile
Pourrait briller beaucoup plus que le soleil
Mais l'orage est arrivé
Et son étoile s'est envolée.
Il ne reste du poète que sa voix éteinte
Et les échos de faux prophètes que le monde a créés.
Et maintenant, il reste dans son âme
Seulement les gens et les choses qui le font rêver
Le reste n'a pas d'importance,
Il a juste cherché dans ce monde à avoir la liberté.
Et cette étoile qu'il cherchait
Comme l'eau dans ses mains, elle lui a échappé
Rien n'a plus d'importance
Parfois, il rêve de cieux qu'il n'a pas connus
Mais dans son âme
Il continue de chercher son monde et d'avoir la liberté
Rien n'a plus d'importance
Seulement les gens et les choses qui le font rêver.
Il ne reste que le souvenir et sa voix éteinte
Et les échos de fausses promesses que personne n'a tenues.
Il ne reste du poète que sa voix éteinte
Et les échos de faux prophètes que le monde a créés.
Que le monde a créés.