Текст и перевод песни Mercedes Sosa - Digo La Mazamorra

Digo La Mazamorra

La mazamorra, sabes que es el pan de los pobres
Y leche de las madres con los senos vacíos
Yo le beso las manos al Inca Viracocha
Porque invento el maiz y enseñó su cultivo

En una artesa viene para unir la familia
Saludada por viejos, festejada por niños
Allá donde las cabras remontan en silencio
Y el hambre es una nube con las alas de trigo

Todo es hermoso en ella, la mazorca madura
Que desgranan en noches de vientos campesinos
El mortero y la moza con trenzas sobre el hombro
Que entre los granos mezclan rubores y suspiros

Si la quieres perfecta, busca un cuenco de barro
Y espésala con leves ademanes prolijos
Del mecedor, cortados de ramas de la higuera
Que a la siesta da sombras, benteveos e higos

Y si quieres, agrégale una pizca de ceniza de jume
Esa planta que resume los desiertos salinos
Y deja que la llama le transmita su fuerza
Hasta que adquiera un tinte levemente ambarino
Cuando la comes sientes que el pueblo te acompaña
A lo largo de valles, por recodos de ríos
Cuando la comes, sientes que la tierra es tu madre
Más que la anciana triste que espera en el camino
Tu regreso del campo
Es madre de tu madre
Y su rostro es una piedra trabajada por siglos
La, la, la, la, la, la, la, la, lai, la, la, la, la, la

Hay ciudades que ignoran su gusto americano
Y muchos que olvidaron su sabor argentino
Pero ella será siempre lo que fue para el Inca
Nodriza de los pobres en el páramo andino

La noche que fusilen poetas y cantores
Por haber traicionado por haber corrompido
La música y el polen, los pájaros y el fuego
Quizás a mí me salven estos versos que digo

La música y el polen, los pájaros y el fuego
Quizás a mí me salven estos versos que digo
Quizás a mí me salven estos versos que digo
Quizás a mí me salven estos versos que digo
Quizás a mí me salven estos versos que digo
Quizás a mí me salven estos versos que digo
Quizás a mí me salven estos...

Lamazamorra

La mazamorra, tu sais que c'est le pain des pauvres
Et le lait des mères aux seins vides
Je baise les mains de l'Inca Viracocha
Parce qu'il a inventé le maïs et enseigné sa culture

Dans un pétrin, elle vient unir la famille
Salutée par les vieux, fêtée par les enfants
Là où les chèvres grimpent en silence
Et la faim est un nuage avec des ailes de blé

Tout est beau en elle, l'épi de maïs mûr
Qu'on égraine les nuits de vent paysan
Le mortier et la jeune fille aux tresses sur l'épaule
Qui mêlent aux grains les rougeurs et les soupirs

Si tu la veux parfaite, cherche un bol en terre cuite
Et épaissis-la avec de légers gestes minutieux
Du berceau, coupé dans les branches du figuier
Qui à la sieste donne des ombres, des benteveos et des figues

Et si tu veux, ajoute une pincée de cendre de jume
Cette plante qui résume les déserts salins
Et laisse la flamme lui transmettre sa force
Jusqu'à ce qu'elle acquière une teinte légèrement ambrée
Quand tu la manges, tu sens que le peuple t'accompagne
Le long des vallées, dans les recoins des rivières
Quand tu la manges, tu sens que la terre est ta mère
Plus que la vieille femme triste qui attend sur le chemin
Ton retour des champs
Elle est la mère de ta mère
Et son visage est une pierre travaillée depuis des siècles
La, la, la, la, la, la, la, la, lai, la, la, la, la, la

Il y a des villes qui ignorent son goût américain
Et beaucoup qui ont oublié sa saveur argentine
Mais elle sera toujours ce qu'elle a été pour l'Inca
La nourrice des pauvres dans le désert andin

La nuit où l'on fusille les poètes et les chanteurs
Pour avoir trahi, pour avoir corrompu
La musique et le pollen, les oiseaux et le feu
Peut-être que je serai sauvé par ces vers que je dis

La musique et le pollen, les oiseaux et le feu
Peut-être que je serai sauvé par ces vers que je dis
Peut-être que je serai sauvé par ces vers que je dis
Peut-être que je serai sauvé par ces vers que je dis
Peut-être que je serai sauvé par ces vers que je dis
Peut-être que je serai sauvé par ces vers que je dis
Peut-être que je serai sauvé par ces...