Текст и перевод песни Mercedes Sosa - Oh, Qué Será

Oh, Qué Será

Oh, que sera, que sera
Que anda suspirando
Por las alcobas
Que anda susurrando
Versos y trovas
Que andan escondiendo
Bajo las ropas
Que anda en las cabezas
Y anda en las bocas
Que va encendiendo velas
En los callejones
Y estan hablando alto
En los bodegones
Gritan en el mercado
Estan con certeza
En la naturaleza
Sera que sera?
Que no tiene certeza
Ni nunca tendra
Lo que no tiene arreglo
Ni nunca tendra
Que no tiene tamaño

Oh, que sera, que sera?
Que vive en las ideas
De los amantes
Que cantan los poetas
Mas delirantes
Que juran los profetas
Embriagados
Que esta en las romerias
De mutilados
Que esta en las fantasias
Mas infelices
Los sueñan de mañana
Las meretrices
Lo piensan los bandidos,
Los desvalidos
En todos los sentidos
Sera que sera?
Que no tiene decencia
Ni nunca tendra
Que no tiene censura
Ni nunca tendra
Que no tiene sentido.

Oh, que sera, que sera?
Que todos los avisos
No van a evitar
Porque todas las risas
Van a desafiar
Y todas las campanas
Van a repicar
Porque todos los himnos
Van a consagrar
Porque todos los niños
Se habran de zafar
Y todos los vecinos
Se iran a encontrar
Y el mismo padre eterno
Que nunca fue alla
Al ver aquel infierno
Lo bendecira
Que no tiene gobierno
Ni nunca tendra.
Que no tiene vergüenza
Ni nunca tendra
Lo que no tiene juicio.

Oh, Que Sera

Oh, que sera, que sera
Qui soupire
Pour les alcôves
Qui murmure
Des vers et des chansons
Qui se cachent
Sous les vêtements
Qui est dans les têtes
Et dans les bouches
Qui allume des bougies
Dans les ruelles
Et ils parlent haut
Dans les tavernes
Ils crient au marché
Ils sont sûrs
Dans la nature
Sera-ce que ce sera ?
Ce qui n'a pas de certitude
Et n'en aura jamais
Ce qui n'a pas de solution
Et n'en aura jamais
Ce qui n'a pas de taille

Oh, que sera, que sera ?
Qui vit dans les idées
Des amoureux
Que chantent les poètes
Les plus délirantes
Que jurent les prophètes
Ivres
Qui est dans les pèlerinages
Des mutilés
Qui est dans les fantasmes
Les plus malheureux
Les rêveuses du matin
Les prostituées
Y pensent les bandits,
Les déshérités
En tous sens
Sera-ce que ce sera ?
Ce qui n'a pas de décence
Et n'en aura jamais
Ce qui n'a pas de censure
Et n'en aura jamais
Ce qui n'a pas de sens.

Oh, que sera, que sera ?
Que tous les avis
Ne vont pas éviter
Parce que tous les rires
Vont défier
Et toutes les cloches
Vont sonner
Parce que tous les hymnes
Vont consacrer
Parce que tous les enfants
Se débrouilleront
Et tous les voisins
Vont se retrouver
Et le même père éternel
Qui n'était jamais là
En voyant cet enfer
Le bénira
Ce qui n'a pas de gouvernement
Et n'en aura jamais.
Ce qui n'a pas de honte
Et n'en aura jamais
Ce qui n'a pas de jugement.