Guardanapos de papel - Ao vivo - Milton Nascimento перевод на немецкий

Guardanapos de papel - Ao vivo

Na minha cidade tem poetas, poetas
Que chegam sem tambores nem trombetas
Trombetas e sempre aparecem quando
Menos aguardados, guardados, guardados
Entre livros e sapatos, em baús empoeirados
Saem de recônditos lugares, nos ares, nos ares
Onde vivem com seus pares, seus pares
Seus pares e convivem com fantasmas
Multicores de cores, de cores
Que te pintam as olheiras
E te pedem que não chores
Suas ilusões são repartidas, partidas
Partidas entre mortos e feridas, feridas
Feridas mas resistem com palavras
Confundidas, fundidas, fundidas
Ao seu triste passo lento
Pelas ruas e avenidas
Não desejam glorias nem medalhas, medalhas
Medalhas, se contentam
Com migalhas, migalhas, migalhas
De canções e brincadeiras com seus
Versos dispersos, dispersos
Obcecados pela busca de tesouros submersos
Fazem quatrocentos mil projetos
Projetos, projetos, que jamais são
Alcançados, cansados, cansados nada disso
Importa enquanto eles escrevem, escrevem
Escrevem o que sabem que não sabem
E o que dizem que não devem
Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas
Como se fossem cometas, cometas, cometas
Num estranho céu de estrelas idiotas
E outras e outras
Cujo brilho sem barulho
Veste suas caudas tortas
Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas
Esvaindo-se em milhares, milhares, milhares
De palavras retrocedendo-se confusas, confusas
Confusas, em delgados guardanapos
Feito moscas inconclusas
Andam pelas ruas escrevendo e vendo e vendo
Que eles vêem nos vão dizendo, dizendo
E sendo eles poetas de verdade
Enquanto espiam e piram e piram
Não se cansam de falar
Do que eles juram que não viram
Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas
Como se fossem lunetas, lunetas, lunáticas
Lançadas ao espaço e ao mundo inteiro
Inteiro, inteiro, fossem vendo pra
Depois voltar pro Rio de Janeiro

Papierservietten - Live

In meiner Stadt gibt es Dichter, Dichter
Die ohne Trommeln und Trompeten kommen
Trompeten und sie erscheinen immer dann
Wenn man sie am wenigsten erwartet, bewahrt, bewahrt
Zwischen Büchern und Schuhen, in staubigen Truhen
Sie kommen aus verborgenen Orten, in der Luft, in der Luft
Wo sie mit ihresgleichen leben, ihresgleichen
Ihresgleichen und mit Geistern verkehren
Vielfarbig von Farben, von Farben
Die dir die Augenringe malen
Und dich bitten, nicht zu weinen
Ihre Illusionen sind geteilt, zerteilt
Zerteilt zwischen Toten und Wunden, Wunden
Wunden aber sie widerstehen mit Worten
Verwirrt, verschmolzen, verschmolzen
Mit deinem traurigen langsamen Schritt
Durch die Straßen und Alleen
Sie wünschen sich weder Ruhm noch Medaillen, Medaillen
Medaillen, sie begnügen sich
Mit Brosamen, Brosamen, Brosamen
Von Liedern und Spielereien mit ihren
Verstreuten Versen, verstreuten
Besessen von der Suche nach versunkenen Schätzen
Sie machen vierhunderttausend Pläne
Pläne, Pläne, die niemals
Erreicht werden, müde, müde, nichts davon
Zählt, während sie schreiben, schreiben
Schreiben, was sie wissen, dass sie nicht wissen
Und was sie sagen, dass sie nicht sollten
Sie gehen durch die Straßen, die Dichter, Dichter, Dichter
Als wären sie Kometen, Kometen, Kometen
In einem seltsamen Himmel idiotischer Sterne
Und andere und andere
Deren geräuschloses Leuchten
Ihre krummen Schwänze kleidet
In meiner Stadt gibt es Stifte, Stifte, Stifte
Die sich in Tausenden verlieren, Tausenden, Tausenden
Von Wörtern, die verwirrt zurückweichen, verwirrt
Verwirrt, in dünnen Papierservietten
Wie unvollendete Fliegen
Sie gehen durch die Straßen, schreibend und sehend und sehend
Dass sie sehen, was man ihnen sagt, sagt
Und da sie wahre Dichter sind
Während sie spähen und rasen und rasen
Werden sie nicht müde, davon zu erzählen
Was sie schwören, nicht gesehen zu haben
Sie schauen zum Himmel, diese Dichter, Dichter, Dichter
Als wären sie Fernrohre, Fernrohre, verrückt
In den Weltraum und die ganze Welt geschleudert
Ganze, ganze, als ob sie sehen würden, um
Dann nach Rio de Janeiro zurückzukehren