Текст и перевод песни Milton Nascimento - Guardanapos de Papel

Guardanapos de Papel

Na minha cidade tem poetas, poetas
Que chegam sem tambores nem trombetas, trombetas
E sempre aparecem quando menos aguardados
Guardados, guardados
Entre livros e sapatos, em baús empoeirados

Saem de recônditos lugares, nos ares, nos ares
Onde vivem com seus pares, seus pares
Seus pares e convivem com fantasmas
Multicores de cores, de cores
Que te pintam as olheiras
E te pedem que não chores

Suas ilusões são repartidas, partidas
Partidas entre mortos e feridas, feridas
Feridas mas resistem com palavras
Confundidas, fundidas, fundidas
Ao seu triste passo lento
Pelas ruas e avenidas

Não desejam glórias nem medalhas, medalhas
Medalhas, se contentam
Com migalhas, migalhas, migalhas
De canções e brincadeiras com seus
Versos dispersos, dispersos
Obcecados pela busca de tesouros submersos

Fazem quatrocentos mil projetos
Projetos, projetos, que jamais são
Alcançados, cansados, cansados nada disso
Importa enquanto eles escrevem, escrevem
Escrevem o que sabem que não sabem
E o que dizem que não devem

Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas
Como se fossem cometas, cometas, cometas
Num estranho céu de estrelas idiotas
E outras e outras
Cujo brilho sem barulho
Veste suas caudas tortas

Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas
Esvaindo-se em milhares, milhares, milhares
De palavras retorcendo-se confusas, confusas
Confusas, em delgados guardanapos
Feito moscas inconclusas

Andam pelas ruas escrevendo e vendo e vendo
Que eles vêem nos vão dizendo, dizendo
E sendo eles poetas de verdade
Enquanto espiam e piram e piram
Não se cansam de falar
Do que eles juram que não viram

Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas
Como se fossem lunetas, lunetas, lunáticas
Lançadas ao espaço e ao mundo inteiro
Inteiro, inteiro, fossem vendo pra
Depois voltar pro Rio de Janeiro

Paper Napkins

In my city, there are poets, poets
Who arrive without drums or trumpets, trumpets
And they always appear when least expected
Kept secret, shielded
Between books and shoes, in dusty trunks

They emerge from hidden places, in the air, in the air
Where they live with their peers, their peers
Their peers and they live with ghosts
Multicolored, painted colors, colors
That paint your dark circles
And ask you not to cry

Their illusions are shared, they break apart
Break apart between the dead and the wounded, wounded
Wounded but they resist with words
Confused, melted together, melted together
With their sad, slow pace
Through the streets and avenues

They don't desire glory or medals, medals
Medals, they are content
With crumbs, crumbs, crumbs
Of songs and games with their
Scattered verses, scattered
Obsessed with the search for sunken treasures

They make four hundred thousand plans
Plans, plans, that are never
Achieved, weary, weary, none of it
Matters as long as they write, write
Write what they know they don't know
And what they say they shouldn't

The poets walk the streets, poets, poets, poets
As if they were comets, comets, comets
In a strange sky of idiotic stars
And others and others
Whose silent glow
Dresses their twisted tails

In my city, there are pens, pens, pens
Running dry in thousands, thousands, thousands
Of words twisting in confusion, confusion
Confusion, on thin napkins
Like unfinished flies

They walk the streets writing and seeing and seeing
That they see and tell us, tell us
And being true poets
While they spy and flip out and flip out
They don't tire of talking
Of what they swear they didn't see

The poets gaze at the sky, poets, poets, poets
As if they were telescopes, telescopes, lunatics
Launched into space and the whole world
Whole, whole, they were going to see so
They could come back to Rio de Janeiro