Текст и перевод песни Milton Nascimento - Guardanapos De Papel - Paper Napkins

Guardanapos De Papel - Paper Napkins

Na minha cidade tem poetas, poetas
Que chegam sem tambores nem trombetas, trombetas
E sempre aparecem quando menos aguardados, guardados
Guardados entre livros e sapatos, em baús empoeirados

Saem de recônditos lugares, nos ares, nos ares
Onde vivem com seus pares, seus pares, seus pares
E convivem com fantasmas multicores de cores
De cores que te pintam as olheiras
E te pedem que não chores

Suas ilusões são repartidas, partidas
Partidas entre mortos e feridas, feridas
Feridas, mas resistem com palavras confundidas
Fundidas, fundidas ao seu triste passo lento
Pelas ruas e avenidas

Não desejam glórias nem medalhas, medalhas
Medalhas, se contentam com migalhas, migalhas
Migalhas de canções e brincadeiras
Com seus versos dispersos, dispersos
Obcecados pela busca de tesouros submersos

Fazem 400 mil projetos, projetos
Projetos que jamais são alcançados, cansados
Cansados, nada disso importa enquanto eles escrevem
Escrevem, escrevem o que sabem que não sabem
E o que dizem que não devem

Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas
Como se fossem cometas, cometas, cometas
Num estranho céu de estrelas idiotas e outras
E outras cujo brilho sem barulho
Veste suas caudas tortas

Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas
Esvaindo-se em milhares, milhares, milhares
De palavras retrocedendo-se confusas, confusas
Confusas, em delgados guardanapos
Feito moscas inconclusas

Andam pelas ruas escrevendo, e vendo e vendo
Que eles veem nos vão dizendo, dizendo
E sendo eles poetas de verdade enquanto espiam
E piram e piram, não se cansam de falar
Do que eles juram que não viram

Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas
Como se fossem lunetas, lunetas, lunáticas
Lançadas ao espaço e ao mundo inteiro, inteiro, inteiro
Fossem vendo pra depois voltar pro Rio de Janeiro

Paper Napkins

In my city there are poets, poets
Who arrive without drums or trumpets, trumpets
And always appear when least expected, expected
Guarded between books and shoes, in dusty trunks

They emerge from hidden places, in the air, in the air
Where they live with their peers, their peers, their peers
And mingle with colorful ghosts
Of colors that paint your dark circles
And ask you not to cry

Their illusions are shared, broken
Broken between the dead and the wounded, wounded
Wounded, but they resist with confused words
Merged, merged with their sad slow pace
Through the streets and avenues

They do not desire glory or medals, medals
Medals, they are content with crumbs, crumbs
Crumbs of songs and games
With their scattered verses, scattered
Obsessed with the search for sunken treasures

They make 400,000 projects, projects
Projects that are never achieved, tired
Tired, none of it matters as they write
They write, they write what they know they do not know
And what they say they should not

The poets walk the streets, poets, poets
As if they were comets, comets, comets
In a strange sky of idiotic stars and others
And others whose silent brightness
Clothes their crooked tails

In my city there are pens, pens, pens
Emptied into thousands, thousands, thousands
Of words receding in confusion, confusion
Confused, on thin napkins
Like unfinished flies

They walk the streets writing, and seeing and seeing
That they see in the void they tell us, they tell us
And being true poets as they spy
And go crazy and go crazy, they never tire of talking
About what they swear they did not see

These poets look at the sky, poets, poets
As if they were telescopes, telescopes, lunatics
Launched into space and the whole world, whole, whole
They go to see and then come back to Rio de Janeiro