Flashback - Modre Hory перевод на немецкий

Flashback

Zažili sme časy G, keď na magiči,
Sme točili magic Hip Hop.
Bolo to magic jak Johnson,
A cez pevnú linku mi volával Peko, že poď von.

Ma man Jirco mi nosil kazety,
Ktoré sa pretáčali večnosť jak planéty.
Stovky albumov, a len skutočné bomby,
Si zaslúžili nahrať na chrómky.

(Oúú)

Som mal tri, a zvyšok boli normálky,
Ou bejbe, zanesená hlava bola jedine vo walkmane.
Tracklisty sme prepisovali celú večnosť,
A večne na tých obaloch nebolo miesto.

A tým gangstrom sme nerozumeli ani F,
Iba ak to fuck, viac nič.
A bolo nám to šumafuk,
Mohli sme sa učiť jak šukať hru.

A dnes na to ani nikto nemyslí,
Že ak si chcel naozajský rap tak aj veľký G.
Si musel zapnúť MTV, a flanelky neboli len blbé retro.
Ak si získal nový album tak bol to dobrý deň, Ice Cube a to všetko.

Kouř značky Davidoff, mě tišě hladí po tváři,
Sliším tóny, cestou čtu cestopisné romány.
Ihla škrábe vinyl, a prsty se hrabou v deskách,
Žaluzie v oknech ke mně pouští kusy světa.

Kouř značky Davidoff, mě tišě hladí po tváři,
Sliším tóny, cestou čtu cestopisné romány.
Ihla škrábe vinyl, a prsty se hrabou v deskách,
Žaluzie v oknech ke mně pouští kusy světa.

Beat viac ako len úder, jak tik,
Nak narodenie hviezdy v najbližšej nebule.
Raz vybuchnú aj tie najžiarivejšie gule,
Ale nevrav, že také dobré to zas nebude.

Jak kedysi beat sere na tie premisy,
Big bang, bpm je tep, je to väčný shit.
Ako Tinitus ho nedáš tichšie,
Plavím sa na ňom a som medziplanetárny výstrel.

Daj mi svoj príbeh, elektrický jasný vnem,
Beat sa točí jak pulz a robí blink jak blesk.
Keď sa točí je blink jak šéf,
Ten röntgen žiari cez Rádio FM aktívne.

V rádio-vegetatívnej krajine,
Aktívny v reaktívnej zóne.
Vybrúsi ťa ako Spino za tých pár tikov v Harleme,
A všetkých, čo si klepú prstom po čele.

Tento beat je štiepne svetlo, héliový pervitín,
Snehy z kopcov Bolívie, bolesti, čo precítim.
Svätý Juraj, čo sťal stohlavý biznis,
Prešťal obchod s pubescentnými hormónmi.

Dobrý beat ma núti politikom podrezávať jazyky,
Sú vlčí jed, no kto je Hutu a kto Tuci.
Beat je prísna sutana, poď ňou erekcia,
Horiaci voz Katika plný výbušnej herézia.

Opitý kartezián, čo ho opantala pravá hemisféra,
Beat je totem pre movement.
Ktorý treba, keď mesto horí,
A ty v sebe zabíjaš Nera.

Kouř značky Davidoff, mě tišě hladí po tváři,
Sliším tóny, cestou čtu cestopisné romány.
Ihla škrábe vinyl, a prsty se hrabou v deskách,
Žaluzie v oknech ke mně pouští kusy světa.

Kouř značky Davidoff, mě tišě hladí po tváři,
Sliším tóny, cestou čtu cestopisné romány.
Ihla škrábe vinyl, a prsty se hrabou v deskách,
Žaluzie v oknech ke mně pouští kusy světa.

Flashback

Wir erlebten G-Zeiten, als wir auf dem Kassettenrekorder,
magischen Hip Hop aufnahmen.
Es war magisch wie Johnson,
und Peko rief mich über das Festnetz an und sagte, komm raus.

Mein Mann Jirco brachte mir Kassetten,
die sich ewig wie Planeten drehten.
Hunderte von Alben, und nur die echten Kracher,
verdienten es, auf Chrombändern aufgenommen zu werden.

(Oúú)

Ich hatte drei, und der Rest waren normale,
Oh Baby, ein verstopfter Kopf war nur im Walkman.
Wir schrieben die Tracklisten eine Ewigkeit lang ab,
und auf den Hüllen war ewig kein Platz.

Und diese Gangster verstanden wir nicht mal ansatzweise,
nur das "fuck", sonst nichts.
Und es war uns scheißegal,
wir konnten lernen, wie man das Spiel fickt.

Und heute denkt niemand mehr daran,
dass, wenn du echten Rap wolltest, du auch ein großes G brauchtest.
Du musstest MTV einschalten, und Flanellhemden waren nicht nur blödes Retro.
Wenn du ein neues Album bekommen hast, war das ein guter Tag, Ice Cube und das alles.

Davidoff-Rauch streichelt sanft mein Gesicht,
ich höre Töne, lese unterwegs Reiseberichte.
Die Nadel kratzt am Vinyl, und die Finger wühlen in den Platten,
die Jalousien an den Fenstern lassen Stücke der Welt zu mir herein.

Davidoff-Rauch streichelt sanft mein Gesicht,
ich höre Töne, lese unterwegs Reiseberichte.
Die Nadel kratzt am Vinyl, und die Finger wühlen in den Platten,
die Jalousien an den Fenstern lassen Stücke der Welt zu mir herein.

Ein Beat, mehr als nur ein Schlag, wie ein Tick,
wie die Geburt eines Sterns im nächsten Nebel.
Einmal explodieren auch die leuchtendsten Kugeln,
aber sag nicht, dass es nicht wieder so gut wird.

Wie früher scheißt der Beat auf diese Prämissen,
Big Bang, BPM ist der Herzschlag, es ist ewiger Shit.
Wie Tinnitus kannst du ihn nicht leiser stellen,
ich schwimme darauf und bin ein interplanetarer Schuss.

Gib mir deine Geschichte, eine elektrische, klare Wahrnehmung,
der Beat dreht sich wie der Puls und blinkt wie ein Blitz.
Wenn er sich dreht, blinkt er wie ein Boss,
dieses Röntgenlicht strahlt durch das Radio FM aktiv.

Im radio-vegetativen Land,
aktiv in der reaktiven Zone.
Er schleift dich wie Spino in diesen paar Ticks in Harlem,
und alle, die sich an die Stirn tippen.

Dieser Beat ist spaltbares Licht, Helium-Pervitin,
Schnee von den Hügeln Boliviens, Schmerzen, die ich fühle.
Heiliger Georg, der den hundertköpfigen Business enthauptet hat,
den Handel mit pubertären Hormonen überpisst hat.

Ein guter Beat zwingt mich, Politikern die Zungen abzuschneiden,
sie sind Wolfsgift, aber wer ist Hutu und wer Tutsi.
Der Beat ist eine strenge Soutane, darunter die Erektion,
der brennende Wagen des Katika, voll explosiver Häresie.

Ein betrunkener Cartesianer, der von der rechten Hemisphäre besessen ist,
der Beat ist ein Totem für die Bewegung.
Die man braucht, wenn die Stadt brennt,
und du in dir Nero tötest.

Davidoff-Rauch streichelt sanft mein Gesicht,
ich höre Töne, lese unterwegs Reiseberichte.
Die Nadel kratzt am Vinyl, und die Finger wühlen in den Platten,
die Jalousien an den Fenstern lassen Stücke der Welt zu mir herein.

Davidoff-Rauch streichelt sanft mein Gesicht,
ich höre Töne, lese unterwegs Reiseberichte.
Die Nadel kratzt am Vinyl, und die Finger wühlen in den Platten,
die Jalousien an den Fenstern lassen Stücke der Welt zu mir herein.