Текст и перевод песни Momus - The Gatecrasher

The Gatecrasher

He shows up at the party in a pair of dark glasses
His grandfather wore in the war
Saying nothing to no-one, just drinks as if that's
What God gave him his ugly mouth for
And he doesn't make passes at the girls in the corner
In their Bolshevik glasses and black
When they giggle a little and look at him funny
The gatecrasher only looks back

He takes in the faces, never quite placing them
Squinting his short-sighted eyes
And each one reminds him of someone he's known
Or someone he faintly dislikes
And he can't understand the naive curiosity
Forcing two strangers to talk
When language is always and everywhere language
And people are like cheese and chalk

So he lifts himself out of his squatting position
And gets up for something to eat
But the ham is too pink and the turkey is cardboard
And the plate is as floppy as meat
So he fills up his glass with a bottle of vodka
Snatched from some new arrivals who stare
As he tips back his head like a man seized with laughter
And spits the drink into the fire

And he looks so appealing with eyes like a bloodhound
And hair like the 'Quatre Cent Coups'
With the holes in his trousers designed to arouse us
He looks like he'd know what to do
On the rims of his eyes there's a trace of infection
Or maybe the mark of a tear
And is it mascara or is it bacteria, there where the white, where the white disappears?

And which of those girls isn't scared of him
And which of us isn't the same
And maybe that's why, of the four of them
No one remembers the gatecrasher's name

Absentmindedly licking the tip of a finger
He's just used for scratching his ear
He wrinkles his nose at the taste of the wax
Which, like him, is acidic and sour
And just for a second something comes back to him
Something so real and remote
That he tips back his vodka to blank out the thought
And he grins as it scorches his throat

Maybe he thought of his mother, how she kicked out his father
When he'd pushed her around once too much
And how he'd pretended to sleep as she hugged him
And how he'd been calmed by her touch
Or he's sad with nostalgia for a little Italian
He met in a bar in Milan
While they swept up the glass on Piazza Fontana
He knew she'd be thinking of him
She'd be thinking of him

Or he wonders why Hitler liked lemon verbena
And whether he loved Eva Braun
Or maybe he thinks of his cheap bed and breakfast
On the far side of town

L'intrus

Il arrive à la fête avec une paire de lunettes noires
Que son grand-père portait pendant la guerre
Sans rien dire à personne, il boit comme si c'était
Ce pour quoi Dieu lui avait donné sa laide bouche
Et il ne fait pas de passes aux filles dans le coin
Dans leurs verres bolcheviks et noirs
Quand elles rient un peu et le regardent d'un air amusé
L'intrus ne fait que regarder en arrière

Il observe les visages, ne les reconnaissant jamais vraiment
Plissant les yeux, myopes
Et chacun lui rappelle quelqu'un qu'il a connu
Ou quelqu'un qu'il n'aime pas vraiment
Et il ne comprend pas la curiosité naïve
Forçant deux inconnus à parler
Quand le langage est toujours et partout le langage
Et les gens sont comme le fromage et la craie

Alors il se relève de sa position accroupie
Et se lève pour manger quelque chose
Mais le jambon est trop rose et la dinde est du carton
Et l'assiette est aussi molle que la viande
Alors il remplit son verre d'une bouteille de vodka
Arrachée à de nouveaux arrivants qui regardent
Alors qu'il penche la tête en arrière comme un homme pris de rire
Et crache la boisson dans le feu

Et il a l'air si attirant avec des yeux de chien de sang
Et des cheveux comme les 'Quatre Cent Coups'
Avec les trous dans son pantalon conçus pour nous exciter
On dirait qu'il saurait quoi faire
Sur les bords de ses yeux, il y a une trace d'infection
Ou peut-être la marque d'une larme
Et est-ce du mascara ou des bactéries, là où le blanc, où le blanc disparaît ?

Et laquelle de ces filles n'a pas peur de lui
Et laquelle d'entre nous n'est pas la même
Et c'est peut-être pour ça que, parmi les quatre
Personne ne se souvient du nom de l'intrus

Leckant machinalement du bout du doigt
Il s'en sert juste pour se gratter l'oreille
Il se froisse le nez au goût de la cire
Qui, comme lui, est acide et aigre
Et juste pour une seconde, quelque chose lui revient
Quelque chose de si réel et de si lointain
Qu'il boit une gorgée de sa vodka pour effacer la pensée
Et il sourit en sentant la brûlure dans sa gorge

Peut-être qu'il a pensé à sa mère, à comment elle a mis son père à la porte
Quand il l'avait bousculée une fois de trop
Et comment il avait fait semblant de dormir pendant qu'elle le serrait dans ses bras
Et comment il s'était calmé par son contact
Ou il est triste de nostalgie pour une petite Italienne
Qu'il a rencontrée dans un bar à Milan
Alors qu'ils ramassaient le verre sur la Piazza Fontana
Il savait qu'elle penserait à lui
Elle penserait à lui

Ou il se demande pourquoi Hitler aimait la verveine citronnée
Et s'il aimait Eva Braun
Ou peut-être qu'il pense à sa chambre d'hôtes bon marché
De l'autre côté de la ville