Текст и перевод песни Morgan - Un matto (Dietro ogni scemo c'è un villaggio)

Un matto (Dietro ogni scemo c'è un villaggio)

Tu prova ad avere un mondo nel cuore
E non riesci ad esprimerlo con le parole,
E la luce del giorno si divide la piazza
Tra un villaggio che ride e te, lo scemo, che passa,
E neppure la notte ti lascia da solo:
Gli altri sognan se stessi e tu sogni di loro.

E sì, anche tu andresti a cercare
Le parole sicure per farti ascoltare:
Per stupire mezz'ora basta un libro di storia,
Io cercai d'imparare la Treccani a memoria,
E dopo maiale, Majakowsky e malfatto,
Continuarono gli altri fino a leggermi matto.

E senza sapere a chi dovessi la vita
In un manicomio io l'ho restituita:
Qui sulla collina dormo malvolentieri
Eppure c'è luce ormai nei miei pensieri,
Qui nella penombra ora invento parole
Ma rimpiango una luce, la luce del sole.

Le mie ossa regalano ancora alla vita:
Le regalano ancora erba fiorita.
Ma la vita è rimasta nelle voci in sordina
Di chi ha perso lo scemo e lo piange in collina;
Di chi ancora bisbiglia con la stessa ironia
Una morte pietosa lo strappò alla pazzia.

(Grazie ad Alfonso per questo testo)

Un fou (Derrière chaque idiot, il y a un village)

Essaie d'avoir un monde dans ton cœur
Et tu n'arrives pas à l'exprimer avec des mots,
Et la lumière du jour divise la place
Entre un village qui rit et toi, le fou, qui passe,
Et même la nuit ne te laisse pas seul :
Les autres rêvent d'eux-mêmes et toi tu rêves d'eux.

Oui, toi aussi tu irais chercher
Les mots sûrs pour te faire écouter :
Pour épater pendant une demi-heure, il suffit d'un livre d'histoire,
J'ai essayé d'apprendre le Treccani par cœur,
Et après porc, Majakowsky et méfait,
Les autres ont continué jusqu'à ce qu'ils me trouvent fou.

Et sans savoir à qui je devais la vie
Dans un asile, je l'ai rendue :
Ici, sur la colline, je dors à contrecœur
Et pourtant, il y a maintenant de la lumière dans mes pensées,
Ici, dans la pénombre, j'invente maintenant des mots
Mais je regrette une lumière, la lumière du soleil.

Mes os offrent encore à la vie :
Ils lui offrent encore de l'herbe fleurie.
Mais la vie est restée dans les voix feutrées
De ceux qui ont perdu le fou et le pleurent sur la colline ;
De ceux qui murmurent encore avec la même ironie
Une mort miséricordieuse l'a arraché à la folie.

(Merci à Alfonso pour ce texte)