Chanson pour Marcel - Mouloudji перевод на немецкий

Chanson pour Marcel

De tous les cimetières, celui qu'j'ai aimé
Celui où j'voudrais vivre un peu ma mort
C'est celui où demeure Marcel Aymé
Qui fait l'grand dodo près d'l'avenue Junot

Je n'lui dirai pas qu'j'suis content d'le r'voir
J'osais déjà pas avant qu'y s'laisse choir
Peut-être qu'au néant, on aura tout l'temps
D's'expliquer un brin, d'être un peu causants

J'me demande ce qu'on f'ra pour tuer les heures
Pendant qu'les vivants nous f'ront la visite
Lui qu'est pas bavard, moi qui ai du cafard
Aura-t-on là-bas des petites âmes-soeurs?

Le soir, a-t-on l'droit d'faire la mort buissonnière
À l'heure où l'on ferme les cimetières et les squares
Pour écouter d'la vie le bruit illusoire
Et chauffer nos os au Paris-lumière?

Pourra-t-on grimper tout en haut de la Butte
Jouer à chat perché et passer des murailles
Et dans nos poitrines, écouter la flûte
Du vent de la France au parfum de blés?

Et donner l'bonsoir dans la langue des morts
À tous nos copains qui vivront encore
Ou à nos enfants, ou même aux passants
Personne ne l'saura, nous on nous voit pas

Au cocorico, on filerait au trot
Dans l'joli hôtel, on ferait le mur
On s'serrerait les os, on s'dirait "À d'main"
Je serais si content d'être enfin d'ses copains

De tous les cimetières, celui qu'j'ai aimé
Celui où j'voudrais vivre un peu ma mort
C'est celui où demeure Marcel Aymé
Qui fait l'grand dodo près d'l'avenue Junot

Lied für Marcel

Von allen Friedhöfen, der, den ich geliebt habe,
Der, wo ich ein wenig meinen Tod leben möchte,
Ist der, wo Marcel Aymé ruht,
Der den großen Schlummer nahe der Avenue Junot hält.

Ich werde ihm nicht sagen, dass ich froh bin, ihn wiederzusehen,
Ich wagte es schon nicht, bevor er dahinschied.
Vielleicht werden wir im Nichts alle Zeit der Welt haben,
Uns ein wenig auszusprechen, ein bisschen gesprächig zu sein.

Ich frage mich, was wir tun werden, um die Stunden totzuschlagen,
Während die Lebenden uns besuchen kommen.
Er, der nicht gesprächig ist, ich, der ich Trübsal blase,
Wird es dort kleine Seelenverwandte geben?

Am Abend, darf man den Tod schwänzen?
Zur Stunde, wo man die Friedhöfe und die Plätze schließt,
Um dem illusorischen Lärm des Lebens zu lauschen
Und unsere Knochen am Lichter-Paris zu wärmen?

Wird man ganz hinauf auf den Hügel klettern können?
Fangen spielen und durch Mauern gehen?
Und in unserer Brust die Flöte hören
Des Windes Frankreichs mit dem Duft von Weizen?

Und Guten Abend sagen in der Sprache der Toten
All unseren Freunden, die noch leben werden,
Oder unseren Kindern, oder sogar den Passanten?
Niemand wird es wissen, uns sieht man ja nicht.

Beim Kikeriki würden wir im Trab davonziehen,
Ins hübsche Hotel würden wir über die Mauer klettern.
Wir würden uns die Knochen drücken, wir würden sagen: "Bis morgen".
Ich wäre so froh, endlich einer seiner Freunde zu sein.

Von allen Friedhöfen, der, den ich geliebt habe,
Der, wo ich ein wenig meinen Tod leben möchte,
Ist der, wo Marcel Aymé ruht,
Der den großen Schlummer nahe der Avenue Junot hält.