Текст и перевод песни Mouloudji - L'enfant fugueur

L'enfant fugueur

J'étais l'enfant fugueur, heureux d'être sans mère
Qui se bourre les poches d'étoiles et de vent
Et vole des baisers aux lèvres des passants
Et se meurt dans les filles, et leurs beaux yeux rêvant

J'étais l'enfant croyant de l'église Saint-Georges
Qui prie Dieu pour de bon, jeudi au patronage
Attendant que des anges vêtus de nuages
Ornent, comme ils le font dans les livres d'images

Et dansent les soleils, les statues et les fleurs
Les fleurs qui font des bonds, affleurant le bonheur

J'étais l'enfant voleur qui s'en va les voler
Dans les beaux magasins, les beaux livres reliés
Pleins de pays de rêves et d'avenirs ailés
D'où l'on peut s'envoler, j'étais l'enfant voleur

J'étais l'enfant bohème qui n'a pas eu de mère
Qui, dans les coquillages, entend crier la mer
Et se brûle à l'extase des neiges de la chair
Dans les doux bras en sueur d'une fleur ouvrière

Et dansent les soleils, les statues et les fleurs
Les fleurs qui font des bonds, affleurant le bonheur

J'étais l'enfant noyé sous les durs coups de trique
Qui goûte au millefeuille des jours, des soirs, des nuits
Et dévore le blond parfum de brioche qui
Sort du soupirail noir des boulangeries

J'étais l'enfant perdu dans le blanc labyrinthe
Le vieux petit Poucet, vagabond vieillissant
Qui traînait sa besace, son pain, ses complaintes
Et n'en finissait pas de vivre ses seize ans

Et dansent les soleils, les statues et les fleurs
Les fleurs qui font des bonds, affleurant le bonheur

The Runaway Child

I was the runaway child, happy to be motherless,
Stuffing my pockets with stardust and wind,
Stealing kisses from the lips of passersby,
And dying in the arms of girls, their beautiful dreaming eyes.

I was the believing child of Saint George's Church,
Praying to God in earnest, Thursdays at the youth club,
Waiting for angels clad in clouds
To adorn, as they do in picture books,

And the suns dance, the statues and the flowers,
The flowers that leap, grazing happiness.

I was the child thief who went to steal them,
From the beautiful shops, the beautiful bound books,
Full of dreamlands and winged futures,
From which one can fly away, I was the child thief.

I was the bohemian child who had no mother,
Who, in seashells, hears the sea cry out,
And burns with the ecstasy of the snows of your flesh,
In the sweet, sweaty arms of a working-class flower.

And the suns dance, the statues and the flowers,
The flowers that leap, grazing happiness.

I was the child drowned under the harsh blows of the cane,
Who savors the mille-feuille of days, evenings, and nights,
And devours the blond scent of brioche that
Escapes from the dark vents of bakeries.

I was the child lost in the white labyrinth,
The old little Tom Thumb, an aging vagabond,
Who dragged his bag, his bread, his complaints,
And never stopped living his sixteen years.

And the suns dance, the statues and the flowers,
The flowers that leap, grazing happiness.