Текст и перевод песни Mylène Farmer - Au lecteur

Au lecteur

La sottise, l'erreur, le péché, la lésine
Occupent nos esprits et travaillent nos corps
Et nous alimentons nos aimables remords
Comme les mendiants nourrissent leur vermine

Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches
Nous nous faisons payer grassement nos aveux
Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux
Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches

Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste
Qui berce longuement notre esprit enchanté
Et le riche métal de notre volonté
Est tout vaporisé par ce savant chimiste

C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent!
Aux objets répugnants nous trouvons des appas
Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas
Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent

Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange
Le sein martyrisé d'une antique catin
Nous volons au passage un plaisir clandestin
Que nous pressons bien fort comme une vieille orange

Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes
Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons
Et, quand nous respirons, la mort dans nos poumons
Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes

Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie
N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins
Le canevas banal de nos piteux destins
C'est que notre âme, hélas!
N'est pas assez hardie

Mais parmi les chacals, les panthères, les lices
Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants
Dans la ménagerie infâme de nos vices (de nos vices)

Il en est un plus laid, plus méchant, plus immonde!
Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde

C'est l'Ennui!
C'est l'Ennui!
C'est l'Ennui!

L'œil chargé d'un pleur involontaire
Il rêve d'échafauds en fumant son houka
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat
Hypocrite lecteur, mon semblable, mon frère!

To the Reader

Foolishness, error, sin, and stinginess,
Occupy our minds and work our bodies,
And we feed our amiable remorse,
As beggars nourish their vermin.

Our sins are stubborn, our repentances are cowardly,
We make ourselves pay handsomely for our confessions,
And we return merrily to the muddy path,
Believing that vile tears wash away all our stains.

On the pillow of evil, it is Satan Trismegistus
Who cradles our enchanted spirit for a long time,
And the rich metal of our will
Is all vaporized by this learned chemist.

It is the Devil who holds the strings that move us!
In repugnant objects we find charms,
Every day towards Hell we descend a step,
Without horror, through stinking darkness.

Just like a poor debauchee who kisses and eats
The martyred breast of an ancient whore,
We steal in passing a clandestine pleasure
Which we squeeze very hard like an old orange.

Tight, swarming, like a million helminths,
In our brains a people of Demons revel,
And, when we breathe, death in our lungs
Descends, an invisible river, with muffled cries.

If rape, poison, the dagger, fire,
Have not yet embroidered with their pleasant designs
The banal canvas of our pitiful destinies,
It is because our soul, alas!
Is not bold enough.

But among the jackals, panthers, lionesses,
Monkeys, scorpions, vultures, snakes,
The yelping, howling, growling, crawling monsters
In the infamous menagerie of our vices (of our vices)

There is one uglier, meaner, more filthy!
Although he makes neither great gestures nor great cries,
He would gladly make the earth a debris
And in a yawn would swallow the world.

It is Boredom!
It is Boredom!
It is Boredom!

His eye charged with an involuntary tear,
He dreams of scaffolds while smoking his hookah.
You know him, reader, this delicate monster,
Hypocritical reader, my fellow man, my brother!