Victory - Médine перевод на немецкий

Victory

C'est le son des cordes, le ballon contre le mur
Le plexiglass qui explose, le crissement de nos chaussures
Le second souffle qui envahit nos poumons
Le goût du sang dans la bouche qui tout à coup devient bon

Pour nous avoir faudra nous arracher la langue
Ou bien nous prendre tout s'qu'on a et puis faire face à nos gangs
Sur le ring nos plates bandes, sous nos gants nos blacks bandes
Mandela contre homeland et Balboa contre Clubber Lang

En garde haute face au crochet du diable
Envois l'ennemi au tapis lorsque j'ai balancé mon jab
Ca passe ou ça casse pour reprendre le titre
Tous les moyens restent bons mais pas sans l'il du tigre

Garder l'espoir quand l'physique s'est fait la malle
Quand on est déballe l'instinct du mâle, retrouve l'instinct de l'animal
Et t'as pas mal! j'ai pas mal! t'as pas mal! j'ai pas mal
La soif de vaincre anesthésie, les coups de l'ours ne font plus mal

Refrain:

Victory! Dans le coin droit les shorts noirs
C'est craché du kérosène sur l'étincelle de la victoire
Victory là ou personne ne jette l'éponge
Ou les reprises durent une vie jusqu'à ce que l'adversaire s'allonge
Victorieux dans nos milieux et dans toute situation
On met du cur à l'ouvrage de la rage dans l'action
En plus de l'il du tigre on a la voix du lion
Victory mon garçon, Victory dans mon son Victory

C'est le son des cloches, et des bruits dans le gymnase
C'est quand l'odeur de la sueur s'apparente à celle du gaz
C'est au quart de tour que mes panthères décollent
Comme Olivier à Tom la balle au pied sur le chemin de l'école

Soulever l'acier l'adversaire le terrasser
Puis caresser la victoire à la racine l'arracher
Le protège dent est mâché dans la bassine recraché
La rage d'Ahmed Djaé et pour Jihad Médine Boumayé

C'est toujours ceux qui lèvent les poings avant la fin
T'envoient mordre la poussière, de ta carrière annoncent la fin
Nous on est moins Ben Baker beaucoup plus Marc Landers
On aime les chocs des titans genre Chicago contre Lakers

Même dans le sport, le guerrier toujours aux ordres
Envoie les corps dans le décor au corps à corps dans les cordes
C'est la vitesse de la licorne la précision du condor
Avec soi même en accord, être hardcore pour seule règle d'or

(Refrain x2)

Sieg

Das ist der Klang der Seile, der Ball gegen die Wand
Das Plexiglas, das explodiert, das Quietschen unserer Schuhe
Der zweite Atem, der unsere Lungen erfüllt
Der Geschmack von Blut im Mund, der plötzlich gut schmeckt

Um uns zu kriegen, musst du uns die Zunge herausreißen
Oder uns alles nehmen, was wir haben, und dann unseren Gangs gegenübertreten
Im Ring unsere Reviere, unter unseren Handschuhen unsere schwarzen Bandagen
Mandela gegen Homeland und Balboa gegen Clubber Lang

In hoher Deckung gegen den Haken des Teufels
Schick den Feind auf die Bretter, wenn ich meinen Jab geschlagen habe
Alles oder nichts, um den Titel zurückzugewinnen
Alle Mittel sind recht, aber nicht ohne das Auge des Tigers

Die Hoffnung bewahren, wenn die Körperkraft nachlässt
Wenn der männliche Instinkt durchbricht, findet man den tierischen Instinkt wieder
Und dir tut's nicht weh! Mir tut's nicht weh! Dir tut's nicht weh! Mir tut's nicht weh!
Der Siegesdurst betäubt, die Schläge des Bären tun nicht mehr weh

Refrain:

Sieg! In der rechten Ecke die schwarzen Shorts
Das ist Kerosin spucken auf den Funken des Sieges
Sieg, wo niemand das Handtuch wirft
Wo die Runden ein Leben lang dauern, bis der Gegner am Boden liegt
Siegreich in unserem Umfeld und in jeder Situation
Wir legen Herzblut in die Arbeit, Wut in die Tat
Zusätzlich zum Auge des Tigers haben wir die Stimme des Löwen
Sieg! Sieg in meinem Sound, Sieg!

Das ist der Klang der Glocken und der Geräusche in der Turnhalle
Das ist, wenn der Schweißgeruch dem von Gas ähnelt
Blitzschnell starten meine Panther
Wie Olivier zu Tom, den Ball am Fuß auf dem Schulweg

Den Stahl heben, den Gegner niederstrecken
Dann den Sieg liebkosen, ihn an der Wurzel ausreißen
Der Mundschutz ist zerkaut, in die Schüssel ausgespuckt
Die Wut von Ahmed Djaé und für Jihad, Médine Boumayé

Es sind immer die, die vor dem Ende die Fäuste heben
Die dich in den Staub beißen lassen, das Ende deiner Karriere verkünden
Wir sind weniger Ben Baker, viel mehr Marc Landers
Wir lieben die Kämpfe der Titanen, wie Chicago gegen Lakers

Selbst im Sport ist der Krieger immer befehlsbereit
Schleudert die Körper in die Kulissen, im Nahkampf in den Seilen
Das ist die Geschwindigkeit des Einhorns, die Präzision des Kondors
Mit sich selbst im Einklang, Hardcore sein als einzige goldene Regel

(Refrain x2)