'98 - NERVE перевод на немецкий

'98

Esta noite vi a porta do quarto a abrir sozinha
E eu não acredito em espíritos,
Então resta-me aceitar que estou a variar da pinha.
Escreve o que eu digo,
Antes destes episódios serem norma, hei-de dar o nó na corda.
Beija a minha pele morta. Engole o sapo e coroa-me a carcaça.
Inglória vénia ao novo rei-cadáver.
Bastarda justiça poética. Trasladação para túmulo em praça pública,
Numa clara póstuma homenagem cínica dessa fisgada escória.
Eu não pertenço à corja de ignorantes,
Só que a suposta escola intelectualóide enoja-me.
Marcho contra o cor-de-rosa.
Conheço a derrota pela alvorada mas, quando o sol morre, o monstro mostra-se.
Mãe, estou mal na escola.
A malta goza quando as minhas órbitas ganham espinhos de dentro da carne para fora.
– Ignora, filho. Ter um demónio interior está na moda.
Asas a sair das costas é perfeitamente normal, agora. São os noventas.
– E eu a moldar uma alma torta,
Vidrado na música de ódio que o meu irmão mais velho me mostra.
Agora ó para mim, de cara escondida atrás da gola do casaco.
Figura esguia, na noite fria, acampado à porta. Tão hipócrita.
Declaro que nada importa enquanto estendo as mãos às nuvens,
Em súplica, à espera que do céu caiam notas.
Sai um vodka, para a solitária celebração.
Não sou nenhum napoleão, não tenho tropas.
Entendo tanto de armas como de motas.
Não sou dono da resposta para "a que horas dá hoje a bola".
Sempre fui o que ficou de fora.
Nunca soube como se joga.
Mas sei dedilhar um clitóris que nem um Paredes na guitarra
E também não sei como se toca.

'98

Diese Nacht sah ich die Tür meines Zimmers sich von selbst öffnen
Und ich glaube nicht an Geister,
Also bleibt mir nur zu akzeptieren, dass ich den Verstand verliere.
Schreib auf, was ich sage,
Bevor diese Episoden zur Norm werden, werde ich den Knoten in den Strick machen.
Küss meine tote Haut. Schluck die Kröte und kröne meinen Kadaver.
Ruhmlose Verbeugung vor dem neuen Leichenkönig.
Bastardische poetische Gerechtigkeit. Überführung ins Grab auf öffentlichem Platz,
In einer klaren posthumen zynischen Hommage dieses verdammten Abschaums.
Ich gehöre nicht zum Haufen der Ignoranten,
Nur dass die angebliche intellektuelle Schule mich anekelt.
Ich marschiere gegen das Rosarote.
Ich kenne die Niederlage im Morgengrauen, aber wenn die Sonne stirbt, zeigt sich das Monster.
Mutter, es geht mir schlecht in der Schule.
Die Leute lachen, wenn meine Augenhöhlen Dornen von innen aus dem Fleisch heraus wachsen lassen.
– Ignoriere es, mein Sohn. Einen inneren Dämon zu haben, ist in Mode.
Flügel, die aus dem Rücken wachsen, sind jetzt vollkommen normal. Es sind die Neunziger.
– Und ich forme eine verdrehte Seele,
Süchtig nach der Hassmusik, die mein älterer Bruder mir zeigt.
Und jetzt schau mich an, das Gesicht hinter dem Jackenkragen versteckt.
Schlanke Gestalt, in der kalten Nacht, vor der Tür campierend. So heuchlerisch.
Ich erkläre, dass nichts von Bedeutung ist, während ich meine Hände zu den Wolken ausstrecke,
Flehend, wartend, dass Geldscheine vom Himmel fallen.
Ein Wodka kommt, für die einsame Feier.
Ich bin kein Napoleon, ich habe keine Truppen.
Ich verstehe so viel von Waffen wie von Motorrädern.
Ich bin nicht der Besitzer der Antwort auf "Um wie viel Uhr ist heute das Fußballspiel?".
Ich war immer derjenige, der außen vor blieb.
Ich wusste nie, wie man spielt.
Aber ich weiß, wie man eine Klitoris zupft wie ein Paredes auf der Gitarre
Und ich weiß auch nicht, wie man sie spielt.