Текст и перевод песни NACH - El Día Que Murió el Arte

El Día Que Murió el Arte

¿Sabéis? a ves pienso que he perdido la fe
He perdido la fe en esta industria falsa, hipócrita
Donde muchos se hacen llamar artistas
No es raro, te eligen para ser la nueva revelación del año
En este país de catetos e incultos
Que suben peldaños a base de insultos y engaños

Te ponen a dieta, te maquillan
Te dicen lo que tienes que cantar
Porque la formula para vender es esa
Te escriben las canciones
Y te hacen la música más vacía, banal y pegadiza posible
Así triunfaras seguro, mientras tu solo eres un puto muñeco
En manos de empresarios con panza y puro

Sal al escenario venga
Pega esa patadita y da pasitos ridículos sobre un son bailongo
Moviendo el figurín, puñado de mentiras sin fin
Invertir millones en mentir
Para persuadir a los típicos gilipollas que aún se sorprenden
Con vuestros mensajes subliminales de que una vida mejor es posible

Tú te haces llamar artista
Solo eres el ultimo eslabón en la cadena del patético comercio musical español
Te van a estrujar como a una esponja
Hasta sacarte todo el jugo
Y cuando ya no le sirvas irán a por otro
Y tu acabarás en el cajón del olvido
Famoso arrepentido

El arte no se puede modificar ni simplificar para hacerlo vendible
Llenáis vuestras listas de ventas con la morralla más canalla del planeta
Es increíble
El hip hop no se toca ni se retoca
El hip hop es profundo y real y así seguirá siempre
Seguiremos siendo artesanos de la verdad que vivimos
Mientras vosotros solo sois sombras de las sombras de un triste timo
El día que murío el arte

Le Jour Où L'Art Est Mort

Tu sais? Parfois, je pense que j'ai perdu la foi
J'ai perdu la foi dans cette industrie fausse, hypocrite
Où beaucoup se font appeler artistes
Ce n'est pas surprenant, ils te choisissent pour être la nouvelle révélation de l'année
Dans ce pays de ploucs et d'ignorants
Qui montent les échelons à base d'insultes et de tromperies

Ils te mettent au régime, te maquillent
Ils te disent ce que tu dois chanter
Parce que la formule pour vendre est celle-là
Ils t'écrivent les chansons
Et te font la musique la plus vide, banale et accrocheuse possible
Ainsi tu vas réussir à coup sûr, tandis que tu n'es qu'une marionnette
Entre les mains d'entrepreneurs avec des ventres ronds et des cigares

Monte sur scène, allez
Frappe du pied et fais des pas ridicules sur un rythme dansant
En bougeant ta petite silhouette, une poignée de mensonges sans fin
Investir des millions pour mentir
Pour persuader les idiots typiques qui sont encore surpris
Par vos messages subliminaux disant qu'une vie meilleure est possible

Tu te fais appeler artiste
Tu n'es que le dernier maillon de la chaîne du pathétique commerce musical espagnol
Ils vont t'essorer comme une éponge
Jusqu'à te vider de ton jus
Et quand tu ne leur serviras plus, ils iront chercher un autre
Et tu finiras dans le tiroir de l'oubli
Célèbre repentant

L'art ne peut pas être modifié ni simplifié pour le rendre vendable
Vous remplissez vos charts avec la racaille la plus infâme de la planète
C'est incroyable
Le hip hop ne se touche pas et ne se retouche pas
Le hip hop est profond et réel et il le restera toujours
Nous continuerons à être des artisans de la vérité que nous vivons
Alors que vous n'êtes que des ombres des ombres d'une triste arnaque
Le jour où l'art est mort