Записки сумасшедшего - Naitivihod перевод на английский

Записки сумасшедшего

Убирай вещи, следи за порядком
Кофе не больше трёх раз за утро
Мыслей блять, совсем не осталось
И МРТ запорола та шлюха

Сбегать вместо обеда в Сбербанк
Чтобы оплатить пять дней ИКТ
Можно мне феназепама по вене
А то реверол не берет уже

Я слышу как кто-то скребёт по стенам
В соседней палате за тонкой стеной
Курю в туалете за запертой дверью
Когда кто-то сзади стоит за тобой

Никаких снов
Никаких, объятий
Никаких желаний
Лишь одно распятие
Впрочем всё лучше чем дома, знаете ли

Всё, ты сам, ведь там
Срывал оковы
Не залечишь душу алкоголем

Всё, ты сам, ведь там
Срывал оковы
Не залечишь душу алкоголем

Я убегаю не дальше вокзала
С которого я не могу сорваться
Уехать туда в тридевятое царство
Этого всё равно будет мне мало

Каюсь я не прикаенный чёрт
И стихами губил поколение, грустных
Жаль, что там на верху не знают
Роль то какую имеет искусство

Бережно очередные листы
Посвящённые моим молодым годам
Кладу возле печки в стопку из книг
Также в топку к остальным текстам
Я сжигаю их и начинаю из заново писать

Notes of a Madman

Put away things, keep it tidy
No more than three cups of coffee in the morning
My brain's completely fried
And that bitch screwed up the MRI

Run to the bank instead of lunch
To pay for five days of ICT
Inject me with Phenazepam, please
Because Reverol doesn't work anymore

I hear someone scratching at the walls
In the next ward through the thin wall
I smoke in the bathroom behind a locked door
When someone's standing behind you

No dreams
No hugs
No desires
Only a crucifix
But it's better than home, you know

You're on your own
Breaking free
You can't heal your soul with alcohol

You're on your own
Breaking free
You can't heal your soul with alcohol

I go no further than the train station
From which I can't escape
To go to a far, far away land
It still won't be enough for me

I repent for I am not a godless devil
And with my poems I killed a generation of sad ones
It's a pity the ones up there don't know
What role does art really play?

I cherish each new page
Dedicated to my younger years
I place them by the stove in a pile of books
To be burned along with all the other texts
I burn them and start writing anew